Мрачный похититель

Я беру одну из неиспользованных салфеток со стола рядом со мной и делаю из нее оригами-розу, наблюдая за ней. Я делаю ее и кладу на стол, затем откидываю голову на спинку стула и засыпаю.

Я впадаю в глубокий сон, но я всегда начеку. Я никогда не погружаюсь достаточно глубоко, чтобы не осознавать свое окружение или то, что происходит передо мной. Вот почему я ворочаюсь, когда чувствую, что кто-то наблюдает за мной.

Я открываю глаза и вижу ее.

Изабелла.

Она стоит передо мной и выглядит такой красивой, что мне становится интересно, сплю ли я еще, и она — всего лишь сон.

В ярком утреннем солнечном свете ее волосы словно нимб, а мешковатая футболка, которую она носит, обтягивает ее хрупкое тело.

Она смотрит на меня этими яркими глазами и легким румянцем на щеках. Румянец, который становится глубже, когда я выпрямляюсь, и она смотрит на голую татуированную кожу моей груди. Когда она сводит руки, это вырывает меня из транса, и я тянусь за своей футболкой.

— Ты спал здесь прошлой ночью, — говорит она.

— Да. Я просто… Должно быть, я задремал. — это не то, о чем она меня спрашивает. Вопрос в том, почему я здесь, но я уклоняюсь от ответа и натягиваю рубашку.

— Дверь не заперта, — говорит она.

— Куколка, ты же знаешь, что двери не заперты, и ты мне это говоришь? — Это попытка быть беззаботным. Но в нас нет ничего беззаботного, хотя тень улыбки касается ее прекрасного лица.

Она смотрит на цветок-оригами на столе и тянется к нему. Она легко проводит пальцами по лепесткам, затем смотрит на меня.

— Трудно ли это сделать?

— Нет, не тогда, когда у тебя есть несколько попыток. Это просто получается само собой, и ты обнаруживаешь, что делаешь это с закрытыми глазами, — объясняю я.

— Действительно?

— Ага.

Она наклоняется, чтобы вернуть цветок, но я останавливаю ее.

— Оставь себе. Я могу сделать больше.

— Спасибо, — она смотрит на меня, а я провожу рукой по волосам.

Я не знаю, что, черт возьми, нам теперь делать.

Я не уверен, что мне следует сказать Массимо, кроме правды, и, как мне кажется, мы возвращаемся к исходной точке.

Я стою на месте, но теперь у меня есть она. И я не знаю, что с ней делать.

Она не может мне помочь, а все, что я сделал, это посеял хаос в ее жизни. Я ищу мести. Это миссия — получить что-то, чтобы исправить то, что было сделано неправильно.

И меня все еще тянет к ней.

— С Сашей все в порядке, — говорю я ей, снова придавая ей уверенности.

— Спасибо.

— Мне жаль, что я так с тобой поступил. Охранники твоего отца сейчас считают, что ты сбежала, и он тебе помог. Они собирались убить его, когда мы его забрали. Я прослежу, чтобы никто за ним не пришёл, — добавляю я, и она смотрит на меня с благодарностью.

— Спасибо. Ты… все еще мне веришь? — осторожно спрашивает она.

Я киваю. — Да. Я верю тебе. Я тебя знаю не так давно, но твои глаза тебя выдают.

— Правда ли это?

— Да.

— Твои тоже тебя выдают.

Я обдумываю это и понимаю, что она права. Мне любопытно узнать, что она видит. — Что они тебе говорят?

— С тобой случились ужасные вещи.

— С тобой тоже случались ужасные вещи, — замечаю я, и она кивает.

— Что теперь, Тристан? Я не могу тебе помочь, — говорит она и судорожно вздыхает. — У моего отца сложная схема, чтобы никто не мог с ним связаться. Мы встречаемся теперь три раза в год на несколько часов. На мой день рождения, Рождество и потом один раз летом. Вот и все. Каждый раз его тщательно охраняют, и он приглашает меня на ужин, как будто мы обычная семья. Как будто он просто проводит время со своей дочерью. Потом он уезжает. Мы общаемся каждый месяц по видеосвязи. Это все, что у меня есть с отцом.

— Вот и все?

— Вот и все, что было много лет. С тех пор, как умерла моя мать. До этого я видела его чаще. Был период времени, который изменил все после ее смерти, и тогда меня отправили жить в Род-Айленд. До этого мы жили в России.

— Когда ты разговаривала с ним в последний раз?

— На прошлой неделе. — Она натянуто улыбается. — Он уходит на пенсию и хотел, чтобы я знала, что через шесть месяцев я выйду замуж за Дмитрия, когда это произойдет.

Мои брови хмурятся при упоминании брака. — Что?

— Думаю, это нормально. Отцы следят за тем, чтобы их дочери выходили замуж за мужчин, которые могут о них позаботиться. Но не в моем случае. Дмитрий — ненормальный человек. Это он убил Эрика.

Я крепко сжимаю задние зубы, когда слышу это. Я уже знал, что Дмитрий убил Эрика, из разговоров, которые слушал до того, как забрать Изабеллу. Но услышать, как она говорит мне, — это другое. Это злит меня, и мне жаль ее, зная, что она потеряла любимого человека, а ее отец хотел, чтобы она вышла замуж за человека, который его убил. Это вызывает у меня отвращение и дает мне больше возможностей заглянуть в ее жизнь.

Она отходит назад, садится на кровать, и кажется, что она собирается продолжить и открыться мне.

— Расскажи мне, что случилось.

— Эрик был одним из охранников моего отца. Мы познакомились, когда мне было восемнадцать. Он был из Братвы, как и все остальные члены круга, и происходил из семьи, которой мой отец доверял. Думаю, именно поэтому он никогда не ожидал, что он будет со мной таким. Мы собирались сбежать. Кто-то узнал о нас, и мой отец приказал его казнить. Дмитрий забил его до смерти молотком, а мой отец заставил меня смотреть. Он держал меня сам, чтобы я могла смотреть и чувствовать себя беспомощной, помня, что я ничего не могу сделать. Каждый день я думаю, что хуже… Быть вынужденной смотреть на смерть Эрика или смотреть, как мой отец убивает мою мать.

У меня пересыхает в горле. — Твой отец убил твою мать?

— Да. Я впервые сказала это вслух.

Я думал, что ее убил Джеймс Маззоне-старший, член Синдиката. Его убил Мортимер. На самом деле, это был первый раз, когда у них произошло убийство. Может быть, это потому, что люди играли на стороне дольше, чем мы думали.

Бля… Когда она сказала, что ей пришлось пережить худшее, чем мне, я подумал, что это слишком смело, не зная, что мне пришлось пережить. Теперь я вижу, что она была права.

Я встаю и подхожу, чтобы сесть рядом с ней.

— Изабелла… — хрипло говорю я.

Она любезно мне улыбается.

— Все в порядке. Просто есть вещи, для которых нет слов. Что кто-то может сказать о моей истории?

— Мне жаль, что ты потеряла их обоих.

— Спасибо. Я ценю это. — Она нежно мне улыбается, но тут же исчезает. — Кого он убил, Тристан?

Сегодня, когда эти слова слетают с ее губ, я не вижу в ней дочь Мортимера Вигго. Я вижу в ней только Изабеллу.

— Мою жену… — отвечаю я, и она подносит руку с цветком к груди.