На полшага впереди смерти

– Да, интересные у вас беседы были за жизнь, – произнес Капанадзе, прикинув, что очень похожий разговор был недавно у Йога с Айфонычем. Да, идея о том, что цивилизация находится у предела, за которым алчность и эгоизм способны ее уничтожить, сейчас просто витает в воздухе, ею наэлектризован мир. – А Мопс действительно был таким прожженным циником, как себя выставлял?

– Таким и был. Кроме денег и дорогих вещей, преимущественно антиквариата, его ничего не интересовало. Если бы не его порой безумная страсть к особам женского пола и патологическая влюбчивость вкупе с пьяными загулами – можно вообще было считать, что это биоробот, продукт инопланетных технологий.

– А ты?

– Что я?

– Ты ему правду говорил, Кунар? Ты действительно такой идеалист?

– Дурацкое слово. Что-то в нем не от мира сего. Но я еще с Афгана знаю. Есть наши и не наши. И долг человека – биться за наших. За друзей. За свой город. За родину.

– А как получилось, что твоими стала братва?

– Ну а что братва. Она тоже разная. И тоже, когда под пулями постоит, понимает, что такое плечо товарища.

– То-то все банды девяностых себя изнутри пожрали. Поубивали друг друга во внутренних разборах – кто главнее.

– Пожрали. Потому что стали жить по принципам Мопса – главное бабло. А главное у русских всегда было общее дело.

– Как же Мопс стал тебе нашим, а не клятым барыгой?

– Так сложилось, что стал близким. Мы вместе через девяностые прошли, поддерживали друг друга. Он мне пару раз не дал упасть. Я это хорошо помню.

– Он умел дружить?

– Он – нет. А я – да.

– Это какая-то дружба без взаимности.

– Каждый отвечает за себя.

– Понятно. – Капанадзе пригубил коньяк. Теорию о наших и не наших он слышал еще на видеозаписях лекций отца теории пассионарности Льва Гумилева, который в основу разделения этносов и культур положил именно это коренное ощущение: наш – не наш. Профессор приводил в пример свое лагерное прошлое, когда чалился по политической статье, и считал своими лучшими годами жизни. Когда дрались русские против прибалтов, немцев или западенцев, то именно это чувство говорило каждому, какую сторону занять.

Как ни странно, среди бандитов Капанадзе действительно встречал тех, кто достаточно трепетно относился к долгу перед своим кругом, готов был жизнь сложить за други своя. Хотя это нисколько не колебало его стойкого убеждения, что в подавляющем большинстве своем эта публика была, есть и будет мразью, не брезгующей ничем для достижения своих паскудных целей.

– А если выясняется, что наш становится не нашим? – вдруг выдал Капанадзе.

Кунар внимательно посмотрел сквозь янтарную жидкость коньяка на свет, встряхнул бокал:

– Тогда это предатель.

– И что делать с предателями?

– А предатель не человек. И в мире людей ему делать нечего.

– В асфальт закатать, – хмыкнул Капанадзе.

– В асфальт, – кивнул Кунар.

«Хищник, – подумал про своего собеседника Капанадзе. – В чем-то великолепный, великодушный, но привыкший к охоте. И со своими принципами. Да, такой бы Мопса за бабки мочить не стал. А вот если решил, что Мопс предатель. А для коммерсанта предавать как дышать…»

Еще какая-то мысль готова была оформиться, но этому помешал завибрировавший в кармане мобильник.

– Внимательно слушаю, – произнес Капанадзе.

– Шеф, тут такое, – проблеял Айфоныч.

– Какое?

– Стройбат нарисовался. Можно брать.

Хмель из головы Капанадзе моментально выветрился.

– Сейчас буду…

Глава 42

Непонятная тревога продолжала глодать Стройбата. Не то чтобы он сильно доверял предчувствиям, но сейчас все его существо вопило – пора валить.

Зиновий с утра уже накушался беленькой, выглядел в целом довольным жизнью, и его потянуло на лирику:

– Мишаня, ты все же мой лучший друган.

– А худшие где?

– Да передохли все кто от чего. Жизнь, знаешь, штука опасная. Всех в могилу сводит.

– Сначала все суки сдохнут, ибо не хрен, – произнес уверенно Стройбат.

– Миха, ты мне лучше скажи – вот зачем мы такие уродились? Кому мы такие нужны?

– Какие?

– Да такие… Вообще никакие…

– За себя говори, – буркнул Стройбат, натягивая ветровку и устремляясь к двери.

– Ты куда?

– За закусью и бутылкой, куда ж еще.

– Чего суетиться? Дал бы бабок, я бы сходил.

– Да ты на ногах не стоишь.

Открывая дверь, Стройбат уже знал, что ближайшим поездом уедет из этого города. Найдет, где перекантоваться, не маленький. А там и документы подоспеют. И к хренам из этой страны. К хохлам, казахам, белорусам – только не здесь. Как Зиновий только что сказал? Мы никакие… Хрен угадал. Он, Стройбат, еще немало шей свернет, оставит свой след на этой поганой земле, где что ни человек – то тварь. Что ни морда – то врезать по ней охота!

– Ненавижу вас, уроды, – прошептал Стройбат.

Сейчас на вокзал. Посмотреть расписание, выбрать пункт назначения. Потом вернуться. Упаковать вещи. И – вперед. К новым горизонтам. Чтобы напомнить о себе всем тем, кто его, на свою беду, забыл.

Он распахнул дверь, шагнул за порог.

И на миг застыл.

Глаза уткнулись в глаза.

По лестнице поднимался массивный, с фигурой борца, смугловатый, представительный кавказец, сжимавший в руке пистолет Макарова. За ним маячили «гоблины» в камуфляже, сферах и бронежилетах.

Ежу понятно – полицейская группа захвата. Впереди опер, за ним вышибалы, которым стоит сказать «фас» – и они будут ломать, крушить, стрелять и рвать на части.

За кем они?

Да понятно же – за ним, Стройбатом! Нашли, суки!

Только почему полиция? Должна быть братва!

Стройбат не знал, что по его душу прибыл подполковник Капанадзе. Но Капанадзе знал, что схлестнулся глаза в глаза именно с Мишей Стройбатом.

– Стоять! Полиция! – Капанадзе бросился вперед.

Но Стройбат успел шагнуть назад. И захлопнул дверь перед носом оперативника.

Он прислонился к стене. Спина его вспотела, в груди ухало сердце. Внутри разливался ледяной холод.

Пришли, легавые! По его душу, суки, пришли. За его жизнью!

По двери ударили ногой. Но она устояла. Когда Зиновий был еще не в алкогольной коме и при деньгах, дверь соорудил себе на славу – хоть и деревянную, но крепкую. Но долго она не продержится.

Нечего стоять – только смерть свою выстоишь! Надо действовать! Вперед!

Он кинулся к себе в комнату. Извлек из тайника, оборудованного под паркетной доской за батареей, пистолет Макарова с глушителем – свой любимый рабочий инструмент. В сознании пульсировала горячими токами крови мысль: «Не возьмут, суки! Не дамся!»