На стыке времён

Ничего не изменилось. Чтобы добраться сюда из Минска, где Григорий лежал в клинике, потребовалось около шестнадцати часов. Сто лет назад было бы также. Правда, большую часть из этого времени пришлось ухлопать на пересадки в Москве и Астане, ожидание экспрессов, но все-таки…

Невелину стало немного грустно. Вот оно, будущее. Здесь все так, как помнилось еще с детства, но здесь нет, и уже никогда не будет Оксаны и Олины, Берты и Круза, и Пашки с Алешкой. Он так ничего и не достиг в своем безумном стремлении изменить ход истории. Не смотря на отчаянное барахтанье в ледяной воде времени, он не смог выбраться из ее стремнины и все также продолжал просто плыть по течению как игрушечный кораблик, брошенный ребенком в воду.

Все такое же здание управления безопасности. Его пропустили, даже не спросив, по какому вопросу он пришел. Да и внутри все тоже по-прежнему. Миновав пару коридоров и поднявшись на лифте, Невелин вошел в квартирную часть. На встречу из-за стола поднялся приветливый паренек.

– Здравствуйте, Григорий Вадимович, - приятным баритоном промолвил он, приглашая расположиться в широком кресле.

И все-таки кое-что изменилось. Раньше в этой конторе вряд ли так хорошо знали любого посетителя.

– Григорий Вадимович, к сожалению, ваша прежняя квартира на данный момент занята, но мы можем предложить вам на выбор несколько вариантов, - убедившись, что вошедший удобно расположился, продолжил паренек.

– Мне все равно, - глухо ответил Григорий. Он и в правду не очень желал возвращения именно в свою квартиру, где все напоминало бы ему о его самом главном промахе.

– Мы можем предложить вам улицу Нефтяников. Это всего в паре кварталов от вашего бывшего дома…

– А подальше?

Он выбрал улицу Чернышевского. Тоже старый район, но только расположенный по другую сторону от центра города. Паренек щелкнул клавишами. Григорий улыбнулся. Все-таки что-то изменилось. Сто лет назад использование клавиатуры считалось моветоном.

– Чернышевского, дом 38, квартира 123. Одиннадцатый этаж, двухкомнатная, прекрасный вид из окна. Если появятся какие-то проблемы, незамедлительно обращайтесь.

Вот и все. Осталось лишь несколько вопросов к бухгалтерии и можно заселяться. К нему так никто и не обратился, ни единого вопроса. В этом тоже было что-то новое.

И все-таки ничего не поменялось. Невелин сразу понял это, как только переступил порог расчетного сектора. Здесь его встретили ровные ряды столов с напряженно работавшими сотрудниками. Все женщины. Мужчины просто физически не могут выдержать подобную работу. На половине женщин - очки. Даже сто лет назад не требовалось долгого лечения, чтобы избавиться от любого дефекта зрения, но и тогда большая часть бухгалтеров предпочитала это старинное приспособление обычной коррекции. Потому что очки - это важно, это указание на то, что человек много работает и имеет дело с огромным количеством дел. Что он - персона.

На появление нового посетителя здесь никак не отреагировали. У всех проводки, ведомости, счета. Строгая, с древнейших времен, атмосфера дотошного учета. Чтобы показать, как скромен человек перед главенствующей над ним цифрой. И единственная штука на стене, указывающая, что здесь все же работают не роботы - древнейшие костяные счеты, заключенные в прозрачный корпус с надписью: “Разбить в случае крайней необходимости”. Но даже это свистнуто откуда-то из дальних времен.

– Мне бы по поводу начислений, - окружающая обстановка могла смутить даже такого прошедшего огни и воду, как Невелин.

– Вам к восьмому столу, - коротко ответила одна из дам, не удостоив его даже мимолетного взгляда.

Невелин оказался рядом с дородной, великовозрастной мамашей. Покашлял. Никакого ответа.

– У меня тут начисления… - не то, чтобы робко, но с приличествующим уважением к занятому человеку тихо сказал он.

Мамаша коротко подняла глаза на посетителя, что-то набрала на клавиатуре и вновь посмотрела на Григория.

– Ну?
– выжидательно заметила она.
– Какой конкретно вопрос?

– Думаю, это ошибка. Мне начислено слишком много.

Бухгалтерша уткнулась в монитор. Руки быстро забегали по клавиатуре, взгляд стал еще более сосредоточенным. Григорий не видел, что там. Все скрывала непроницаемая ширма, но через какое-то время мамаша оторвалась от своих записей.

– Почему вы считаете, что вам начислили много?
– строго спросила она.

– Мой оклад…

– За это время было несколько повышений, - перебила его бухгалтер.
– В 2984 году вы аннулировали свою карточку, и мы не имели возможности переводить вам денежное пособие. Нам пришлось отнести его на депозит. Если вы имеете претензии по процентам по депозиту, то они будут начислены вам позже. В качестве спорных сумм.

– Но я не работал у вас сто лет…

– Извините, это - ваши данные?
– женщина спроецировала на ширму анкету Невелина.

– Да.

– Дата поступления на службу указана верно?

– Да.

– Какой сейчас год вы знаете?

– Приблизительно.

– А я знаю точно. Могу посоветовать вам отправиться в школу и заново пройти курс арифметики. С вашими деньгами все в порядке, проценты получите месяца через три. Или вам нужно срочно?

Оставалось только смириться. Зарплата за сто лет службы, которые Невелин провел в анабиозе, казалась ему чем-то невероятным. Для бухгалтера же все было гораздо проще. Суть цифры здесь превалировала на сущностью человека. И ей было абсолютно безразлично, что человек, по документам давно переваливший столетний возраст, на поверку выглядел только на пятьдесят.

– А отпускные?
– вяло попытался пошутить Григорий.

– Молодой человек, я не виновата, что за сто пять лет вы не удосужились взять ни одного отпуска. Кстати, это нарушение, и этот вопрос вы будете решать с финансовым директором.

Нет, в этой конторе все было по-прежнему. Атмосфера, царившая здесь, чем-то напомнила Григорию недавно оставленную им клинику. Там тоже к шуткам относились довольно странным образом. Оставалось только ретироваться.

Посетив начальника аналитического отдела, Невелин с удивлением узнал, что все еще находится в его штате, но к работе может быть допущен только после переаттестации. В родных пенатах на него смотрели уже совсем по-другому. За время разговора в кабинете перебывало человек двадцать, и каждый с каким-то очень важным и неотложным сообщением для шефа. В конце концов, начальник не выдержал и провел Григория в общую комнату.

– Прошу внимания!
– громко остановил он работу всего отдела.
– Вы видите Невелина Григория Вадимовича. Он находился в длительной командировке, но теперь вновь будет работать в нашей команде. Посмотрите на него внимательно, и я попрошу больше по этому поводу не отвлекаться.

Сотрудники смущенно уткнулись в рабочие места. Григорий попытался что-то вставить от себя, но начальник быстро потащил его обратно в свой кабинет.

– Вы уж извините… - сказал он, когда дверь за ними закрылась.
– Но вы - легенда.