Наше счастье украли цыгане

— Никому тебя не отдам, человечек мой любимый!

— Свет! Светка! — отчаянно толкал меня в бок Серёжа. — Ты чего ревёшь? Что опять случилось?

Я разодрала глаза, лихорадочно огляделась, поняв, что всё было сном, всего лишь сном, и заплакала пуще прежнего. Подушку придётся сушить — она насквозь мокрая.

— Свет, прекращай давай! — жалостливо сморщившись, гладил меня испуганный цыганёнок. — Так нельзя! Тебе лекарства дать какие, а? Ты скажи, я найду.

Я затихала постепенно.

— Теперь я знаю, кто мой отец, — бормотнула я едва слышно.

— Что? — наклонился Серёжа. — Что ты говоришь?

— Да ничего, — улыбнулась я ему. — Всё нормально.

ОЛЬХОВКА

В деревне вроде спокойно последние пару дней. Солдатики по улицам вразвалочку ходят, люди тоже безбоязненно вылезают из жилищ. Те, у кого они сохранились. Тем же, кто потерял дома в огне, вроде как и завидуют даже. Всех их увезли в какой-то дом отдыха и ходят слухи, что взамен деревенских домов предоставят благоустроенные квартиры. И вроде бы на выбор — хочешь в райцентре, а хочешь — в областной столице.

— Это ж надо, а! — встречает в магазине каждого покупателя тётя Ирина. У неё, как и у нас, занялся огнём лишь угол дома, пожар потушили, дом чернеет неблаговидным пятном, а тётя Ирина злится. — Если б я знала, что взамен этих сараев квартиры станут раздавать, я бы свой и сама сожгла!

Деньги заканчиваются. Как дед ни рассчитывал, а всё равно улетают словно песок между пальцев. Почему так? Вроде и не трачу особо. Ещё пара дней — и хлеб купить будет не на что. Что тогда делать?

Ещё в деревне рабочих много. Приезжают каждый день на вахтовых автобусах, разбирают сгоревшие дома, загружают обуглившиеся брёвна на грузовики и увозят куда-то. Споро работают, пройдёшься по улицам — а прорех уже полно, словно выдернутых зубов. Поредело на избы село.

Милиция шустрит. И прокурорские. Все — из области. Я слышала, несколько человек арестовали — надо полагать, за убийство Елизарова. К нам тоже милиционер заходил — я едва успела Серёжу на задний двор оправить — порасспрашивал о событиях той ночи. Не запомнила ли я лицо того, кто наш дом поджигал? Нет, ответила.

Несколько собраний прошло в сельсовете — я ни разу не ходила. Какой смысл, я же ребёнок, что мне там делать? Представители областного руководства были, успокаивали народ, обещали помощь и справедливую кару для виновных.

— До Ольховки как добраться? — спросила я у Серёжи, вернувшись из магазина.

— Вон в тот конец, — показал он рукой, — и прямо по дороге. Дорога одна, ошибиться невозможно.

— Ты бывал там? Далеко она?

— Ходили с матерью как-то. Почти ничего не продали. Там дворов-то — штук двадцать от силы. Людей почти нет. Близко она — километра три. Полчаса пути. А тебе чего там надо?

— Да так… Прогуляться хочу. Ты будь настороже. Я на замок дверь закрою, но мало ли. И не вздумай в окна высовываться.

— Как в тюрьме! — вздохнул он печально.

Я выбрала из своих вещей платьишко посимпатичнее и лёгкий марафет на лице навела. Мне и без косметики хорошо, все так говорят, но если чуть-чуть — то смотрюсь интереснее.

Странное волнение в груди — но тут же постаралась его отогнать. Не время сейчас волноваться. Оно не улетучивалось, впрочем.

Тронулась.

Погода отличная — солнышко в полнеба сияет, теплынь. Хорошее лето в этом году. Не то что несколько предыдущих — одни дожди шумели.

Дорога поначалу через лесочек шла, но буквально километр, не больше. Потом полем потянулась. Ольховские дома издалека замаячили. Я по обочине топала, где травка. На дороге-то пыль по щиколотку — все ноги грязные будут.

Домов и вправду всего ничего. Один среди прочих выделялся — двухэтажный и кирпичный, окружённый деревянным забором. Сразу подумалось, что это Куркина. К нему и направила стопы.

Что такое: сердечко колотится, в пот бросило… Жарко, да, но не настолько, чтобы липкой влагой с головы до ног покрываться. Надо поискать литературу о самоконтроле. Сейчас много подобного издают — как владеть эмоциями, управлять взбунтовавшимися нервами, и всё такое прочее. Мне не помешает, я нервная. У доски, бывает, в самой рядовой ситуации ни с того ни с сего в трясучку кинет. А другой раз, в более ответственный момент, даже глазом ни моргну. Это ненормально. Я не люблю себя неадекватную, перешедшую эмоциональную грань. Мне хочется быть спокойной и цельной.

По тестам я холерик с большой долей меланхолика. Самая неустойчивая смесь. Надо быть сангвиником с приличным процентом флегматика — тогда все события жизни стану воспринимать с пофигическим оптимизмом. Измениться реально — просто нужно работать над собой.

Да, куркинский дом! Вот и он сам, жизнерадостно беседует у ворот — какие они знатные, ворота-то, отменная и свежая древесина! — с человеком в военной форме. Эге, да это тот самый майор, которого видела в сельсовете! Походу он главный над всей причалившей солдатнёй. Признаться, довольно неприятный тип. Вроде бы ничего особенного, но взгляд надменный и чрезмерно проницательный. Слишком смелый для какого-то майора. Так и генералу смотреть не положено.

Волнение стремительно усилилось.

— Поёт Валерий Леонтьев! — разразилась я в окружающее пространство. — И тут же: Раймонд Паулс. «Диалог» — это название. Апрелевский ордена Ленина завод грампластинок. Первая сторона…

Я почувствовала вдруг сбои в памяти. Открывавшая пластинку песня не вспоминалась, хотя так и крутилась в голове. Применила над собой усилие, послав в головной мозг разряд недовольства. Помогло!

— Первая сторона: «Вероока» — ну конечно она, затем «Затмение сердца», «Я с тобой не прощаюсь», «Годы странствий» и последняя… — ещё один мощный разряд — да, «Человек-магнитофон»!

Куркин с майором повернулись на голос и застыли в недоумении. Майор держал в руках трёхлитровую банку — видимо, с мёдом. Дверца «Уазика» открыта, банку внутрь он не ставит — повернулся и смотрит.

— Вторая сторона: «Поющий мим», «После праздника», дальше… дальше-дальше… а! «Полюбите пианиста», потом заглавная «Диалог» и последняя — «Зелёный свет». По просьбам трудящихся исполняется именно она — песня Раймонда Паулса на стихи Николая Зиновьева «Зелёный свет». Три-четыре…

Они одновременно моргнули.

— Был час пик, бежали все куда-то, вдруг застыл, задумался зелёный све-е-ет… Зелёный све-ет… Час прошёл, но всё горит зелёный, и никто не понял, что случилось с ни-им… Случилось с ни-им…

И — с чувством, с выплеском, с нахлёстом!

— Ну, почему-у, почему-у, почему-у был светофо-ор зелёный? А потому-у, потому-у, потому-у, что был он в жизнь влюблённый… В мельканье дней, скоростей и огней он сам собо-ой включи-ился, чтобы в судьбе и твоей и моей зелёный све-ет про-одлился… А все бегут, бегут, бегут, бегут, бегут…