Наследник для друга отца

– Спасибо… - прячу я ее в карман и краснею ещё гуще.
– А что там с моими… хм… проблемами?
– Подыскиваю слова.

Зная папины долги, мне даже эту карточку у Ильи брать неловко.

– Я их решаю, все хорошо. До вечера, Нина, - отвечает он. Подхватывает папку с комода и жмёт ручку на входной двери.

– Пока… - смотрю ему в след.

И, едва закрывается дверь, пишу сообщение Нику: «Что мне сделать, чтобы мужчине понравился секс?»

Глава 9

Нина

Испытывая дежавю, поглядываю на часы. Без пятнадцати семь…

На мне снова красивое белье и сарафан. Волосы уложены в косу, чтобы не мешали делам на кухне. Делаю глубокий вдох и подскакиваю с места. Точно! Рыба!

Бегу на кухню. Обжигая пальцы даже сквозь полотенце, достаю противень.

– Ай-ай-ай… - тихо подвываю, засовывая руку под холодную воду.

– Что здесь происходит?
– Неожиданно залетает на кухню Дымов.

– Ужин происходит, - фыркаю ему в ответ и снова хнычу. Ну какая же я жалкая а?

Илья молча распахивает шкафчик, достаёт из его глубин пузырёк пантенола и подходит ко мне.

– Руку давай…

Подаёт полотенце и выключает воду. Смотрит мне в глаза, пока покрывает пальцы белой пеной.

– Все, не плачь, пусть впитается, хозяюшка, - хмыкает.
– Пахнет вполне вкусно, только поедим, когда вернёмся.

– Откуда вернёмся?
– Не понимаю я.

– Из больницы… - смотрит на меня Дымов, как на идиотку.
– Прежде чем будет произведена процедура оплодотворения, нужно пройти обследование. Врачей, анализы…

– Процедура… что?
– Мотаю головой.
– Тебе не кажется, что это просто слишком. Я здорова. Если бы люди перед каждым решением сделать ребёнка сдавали кровь и проходили терапевта, они бы перестали рожать!

– Нина… - хмурится Дымов.
– Ты разве не поняла? Никакого секса не будет. Будет оплодотворение. Искусственное.

Я чувствую, как мои глаза лезут «из орбит». По плечам прокатывается дрожь. На мгновение закрываю глаза, чтобы содержать подступившие предательские слёзы.

– Я не понимаю, Илья… - выдыхаю.
– Если тебе противно со мной переспать, зачем тогда это все? Неужели у меня нету иного выхода отдать тебе долг за отца? Это… - психуя, вытираю пальцы полотенцем.
– Это выглядит просто грязно. Ещё грязнее, чем было. Верни все обратно. Не нужно никому ничего за меня отдавать. В конце концов, самое страшное, что может со мной случиться - это смерть.

– Ты ошибаешься, Нина, - хмурится Дымов.
– Самое страшное - это потерять волю, свободу и здоровье. Когда хочется очень сдохнуть, а не выходит.

– Пистолеты не стреляют?
– Хмыкаю.

– Они стреляют. Вот только ты не сможешь, - тяжелеет голос Ильи.
– Очень показательно блевала на обочине. И, к сожалению, вернуть все обратно я тоже не могу. Деньги уплачены. Мои люди ищут пропавший товар.

– Какой товар?

– Практически вагон «серой» техники. Я думаю, что и удар твоего отца хватил после его исчезновения.

– Вагон… - машинально повторяю, пытаясь осознать масштаб, но он не укладывается в голове.

– Очень серьёзные люди недовольны, Нина, - вздыхает Илья.
– Но пока для всех ты - моя. Спрашивать будут только с меня.

Шок в моей голове взрывается подкатившей тихой истерикой.

– Прости… - обхватываю себя за плечи. Они подрагивают.

– Иди ко мне, - притягивает меня к себе Дымов.
– Нина… - выдыхает в макушку.
– Ты будешь хорошей мамой. Мне не нужно от тебя большего.

Не нужно… Как же это принять?

– И я постараюсь тебе ни в чем никогда не отказывать, - заканчивает он мысль.

Только именно это постоянно и делаешь! Отказываешь! И указываешь на место!

– Можем стать друг другу родными людьми…

Мы стоим посреди кухни, почти обнявшись. Но буквально несколько секунд.

– Поехали, а то опоздаем, - отстраняется от меня Илья. Я покорно привожу кухню в порядок и выхожу следом за ним на улицу.

В машине едем молча. Он делает вид, что увлечён дорогой, а я залипаю в телефон. Машинально листаю предложения на бирже фриланса и создаю заново анкету художника. Подгружаю некоторые свои работы, которые сохранились на телефоне в портфолио. Изучаю расценки. Отправляю запрос на один из проектов.

Едва мы заходим в больницу, я робею. Только теперь начинаю осознавать степень ответственности того, на что подписалась. Столько беременных женщин в одном месте! Они передвигаются по коридорам вальяжно. Разного возраста и внешности. Кто-то один, обмахиваясь карточкой, кто-то в сопровождении мужей.

Илья уверенно идёт в самое дальнее крыло и подходит к кабинету. Стучит, толкает дверь.

Я слышу из-за неё «войдите» и деревенею. Никогда не была у гинеколога. Мамочки, мне двадцать три! Некоторые девочки уже имеют в анамнезе пару абортов и букет венерических, а я на панике, что сейчас придётся раздеться. Нет, не то чтобы я совсем «дремучая»…

Переступаю порог кабинета в след за Дымовым.

– Вера Тимофеевна, здравствуйте, - подходит к столу, за которым сидит женщина лет пятидесяти и садится на стул, - мы от Руслана Аязовича.

– Опаздываете… - констатирует она, гладя поверх очков на часы, - давайте вашу карту - протягивает руку в мою сторону.

Я бросаю беспомощный взгляд на Дымова. Он хмурится и внутренне разгоняется недовольством.

– Вы, кажется, не понимаете…

– Это вы, молодой человек, не понимаете, - строго перебивает его Вера Тимофеевна.
– Желание иметь наследников - это похвально, но вашу девушку я вижу в первый раз. Вы отказались от предложенной базы суррогатных матерей…