Наташа, не реви! Мы всё починим

Короткое пальто, шелковый шарф, туфли, зауженные брюки, очки в тонкой оправе. Интеллигент, короче.

– Добрый вечер, я сосед Ваш...
– кивает на дом.

– Добрый.

– Вячеслав Иванович, - представляется он.

Ты бы хоть руку подал, Вячеслав Иваныч, когда представляешься или у профессуры это не принято? Но вместо этого он прячет в карман телефон и натягивает кожаные перчатки.

– Александр Михалыч, - представляюсь в ответ, складывая руки на груди.

– Очень приятно. А у нас тут вот...
– сетует он.
– Неприятность. Пожар... Мне соседи из двадцать первого дома подсказали, что жена моя, Наталья Антоновна, после пожара у Вас была.

– Была.

– А сейчас, позвольте поинтересоваться, где?

– Вы б лучше поинтересовались - пострадала ли.

– Как я понял, не слишком...
– поправляет очки.

– Если бы люди огонь не заметили вовремя, искали бы сейчас не по соседям, а по моргам. Пожарные сказали - проводка. Что ж Вы за проводкой не следите? Почему у Вас жена в аварийном доме живёт?
– дрочу его.
– Или, может, она у Вас электрик, и как-то должна сама понять в каком состоянии проводка?

– Ну да... Неудобно вышло.

– Или Вы имущество делить не хотите, и решили благоверную угробить до развода?

– Ну что Вы такое говорите?!
– растерянно таращиться на меня.
– А Вы не могли бы ее пригласить? Надо же это всё как-то оформить... Акт о пожаре. Как положено.

– Так, это тебе Вячеслав Иванович к пожарникам. При чем тут Наташа? Она ж не хозяйка, так?

– Так то, так. Но ущерб...

В голове у тебя ущерб!

– Телефон оставляй, передам при случае.

Телефон у Наташи сгорел, а на память может номер и не знать.

Протягивает визитку.

– Вячеслав Иванович Пьяных...
– читаю я.

– Всего хорошего...

– Стоять. У нас тут сбор по соседям открыт для пострадавшей. У Натальи все вещи сгорели. Поучаствуйте-ка, Вячеслав Иваныч...

– В смысле?.. Так, я же и есть пострадавший, - растерянно.

– Ну я так понимаю, Наталью завтра к тебе в квартиру тогда везти? А ты съедешь оттуда?

– Так... а...

– Жилье человеку снять надо, вещи новые купить, телефон. Что она, кошка, по соседям бегать?

– Это конечно...

Хлопая глазами достает портмоне.

Раскрывает... Перебирает пальцами купюры.

– Чего ты там считаешь? Жене же, не чужому человеку!
– отжимаю у него все купюры, что есть.

Ибо - нехуй.

Пересчитываю. Там не много, тысяч, может, двадцать.

– А чего так мало-то?

– А Вы кто вообще?
– возмущённо.

– Александр Михайлович Иштаров, майор полиции, старший по улице нашей. Не бойся, не присвою. Все пойдет по назначению.

– Но как же...

– Посторонние люди скидываются, а ты жлоб, что ли?

– Нет, конечно.

– Видишь вот, своих столько же добавляю.

Достаю из кармана, отсчитываю. Докладываю.

– Всех благ, Вячеслав Иванович.

Захлопываю перед его носом дверь.

Нет, ну нихуя себе! Отправил женщину в аварийный дом... Это, считай, оставление в опасности, женщина - она ж считай недееспособная.

Да и где она по его мнению деньги должна брать, если он ее с работы выжал?

Иду, в дом, пишу по дороге в общий чат по улице: "Господа, у нас на улице погорельцы, открываем сбор. Не жмотимся, давайте, кто сколько может! Мне на счёт."

У нас полно тут зажиточных.

Так... Что там ещё у нас?

Бабки это конечно важно, но в Новый год женщину без подарка оставлять как-то не комильфо.

Чтоб придумать?

Глава 7 - Настоящий кошак

Наташа

Боже, я нелепа!

Вот собственно и все мои навыки сексуального поведения. Это провал, Наташа.

А Иштарова, судя по всему, это развлекает! Его глаза весело улыбаются. Поджав губы манит меня пальцами.

В неадеквате делаю три шага вниз. Потом застываю.

Куда это ты собралась?! Иди, переодень халат!

– Иди сюда, - настойчиво требует он и опять манит.

– Мне надо...
– тыкаю пальцем назад.
– Переодеть...

Сам поднимается на несколько ступеней, останавливаясь на одну ниже меня. Мы стоим нос к носу. Слишком близко, чтобы это можно было счесть приличным.

Хотя о чем это я?

– Халат...
– невнятно делаю ещё одну попытку смыться.

– Я помогу?..
– хрипло и с наглецой.

От этой наглецы у меня рассыпаются все мои скромные намётки о том, как гибко держать дистанцию, не теряя интереса мужчины. И остаются только две версии... Какие? Ладно, ни одной у меня версии...

Его глаза так близко, это какой-то гипноз... Зелёные у него глаза. И взгляд кошачий, азартный. А ещё на Ромочку Шмелёва наговаривал! Вот кто тут настоящий кошак.

Чувствую, как расслабляется на мне пояс.

Ахнув, ловлю руками полы халата.

– Александр Ми-михайлович!
– с осуждением выдаю я.

Но его ладонь успевает проскользнуть мне на талию, не позволяя запахнуться полностью.

Глядя осоловело мне в глаза, водит большим пальцем по талии. Кончик его носа движется по моей скуле, к уху.

– Давай переоденем его, - звуки теряются.

От прикосновения к кромке уха - у меня мурашки и легкая кома, ощущаю, как халат покидает мои плечи, превращаясь в мантию, держащуюся исключительно на рукавах, на уровне локтей.

Влажный поцелуй в шею.

Колени снова подкашиваются.

Я читала много романов, где бывает именно так. И ни одному не верила.

Какие глупости пишут! Женщина всегда в состоянии сказать нет.

Ну, давай, говори, Наташ!

Пьяная...

Голая...

На его лестнице...

С влажными бедрами от его "наглецы".

Мужику, который уже, считай, в процессе!

– Саша...
– панически сжимаюсь я.

– М?
– его нос возвращается на место, втыкаясь в мой.

И дыхание такое... Ну точно "в процессе"!

Как таким мужикам вообще отказывают?