Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Шрифт:

И захочется водки и немножко любви

Ярок мир – покуда молод

Разноцветием огней!

Близок друг – покуда дорог

Бескорыстностью своей.

Моему другу

Мише Спетницкому

Мой милый Друг, в свои полста Нам не начать уже с листа. Да это и не надо, Жизнь – не из шоколада. Доволен ею мало кто — Откроюсь тебе честно; И всё ж мы любим жизнь за то, Что жить в ней интересно. Лет пять назад, иль даже больше, И я прошел сей юбилей. Хороший мой, живи подольше! Будь в добром здравье, не болей. Мой верный Друг! Свои полвека Ты – это правда, видит Бог, — И был прекрасным человеком, Да и сейчас совсем не плох. В
свои полсотни, Друг, годов
Ты столько оттоптал следов, Что, если вместе их собрать, До вечности рукой подать.
Но мы не вечны. Мы не боги. Признаюсь, Друг мой дорогой: Покуда носят меня ноги, Всегда хотел бы быть с тобой. Среди родни, в кругу семейном, Не корысти-старушки для Прими, Дружище, поздравленья! Без поцелуя, без рубля, Без сантиментов щекотливых, А просто так: с души моей Слетела стайка торопливых Пушистых строчек-снегирей. Давай и дальше жить по чести! Пусть этот путь и не простой… Давай, мой Друг, с тобою вместе Шагнем в две тысячи шестой.

31 декабря 2005 года.

У меня друзей – по всей России!.. Где же мне на всех любови взять? Может, чувства старые сносились — Что не в силах каждого обнять. Всё тяну, как попрошайка, руки В Астрахань, в Камчатку, на Таймыр. Все скитаюсь по дорогам – в муке — В свитерке, затасканном до дыр. Господи, как мне их не обидеть — Где-нибудь, в пути, не помереть! Все спешу я каждого увидеть. Все пытаюсь к каждому успеть.

***

Ну-ка, душу нараспашку! Пусть сияет в море света. Подниму-ка я рюмашку За любимого поэта; Опрокину ее с ходу: Пусть живет себе сто лет Слава русского народа - Замечательный поэт! В горло мне вино прольется, Доберется до крови. Как Бояринов смеется — Не смеялись и цари! Знать, не все на свете зыбко. Знать, еще продлится век, Если светится улыбкой Этот милый человек.

***

Никогда ни о чем не жалей. Все расписано в жизни у нас. Все по разу дается нам в ней. Каждый дождик, и то только раз. Только раз нам дается любить. И рождаемся мы только раз. Только раз на земле тебе жить. Только раз, милый друг, только раз.

***

Спасибо тебе, лето, За радость бытия. За то, что среди света Есть до сих пор и я. За то, что солнца пляски Расплавили асфальт. За то, что в жизни сказке Душа звучит как альт! Спасибо тебе, лето, За красотищу ног! Любой мужик от этого Поэтом стать бы мог. Спасибо тебе, мода, За танец живота! В хорошую погоду Рождается мечта. За эти дни и ночки Судьбу благодарю. Я напишу две строчки И другу подарю. И с Витькой мы за Петю По беленькой нальем. Не зря же мы на свете На беленьком живем!

***

В ручьи болот – не по дороге — Пойми нас, Боже, и прости, Который год уносят ноги Моих друзей от старости. Мы – мужики, а не пижоны. И, по привычке мило злясь, Который год нас терпят жёны, Тайком, конечно же, гордясь. Наш голос хрипл, но души – звонки, А жизнь – каприз, как ни крути: Не зря глядят на нас девчонки, Которым нет и двадцати. Мы фантастически богаты, Когда, дразня болотный гнус, Вдыхаем утра ароматы, Туманы пробуя на вкус. В задорных песнях коростелей Мотив, как жизни наши, прост. Мы не умрем в своих постелях, Мы птицами взлетим из гнезд. Нам не закиснуть напрочь дома, И старость в креслах не начать. Нас позовут раскаты грома Рожденье молнии встречать.

***

Снова
мы на болоте —
Я и друг мой со мной. Мы сегодня в пролете — Хлещет дождь проливной.
Мы устали, как звери. Мы промокли насквозь. И гребем еле-еле. Бог поможет, авось. Днище старенькой лодки Заюзит на мели. И захочется водки И немножко любви. До родного порога Доберемся вдвоем, И опять в путь-дорогу! Только чуть отдохнем. Только шмотки просушим У горячей печи. А рыбацкие души И так горячи.

***

Мои друзья живут среди чудес. Из волшебства там сотканы мгновенья. Там пеньем птиц с утра разбужен лес — Изысканное Божее творенье. Полян зеленых сочные ковры Не тронуты заезжими ступнями. Лишь старший братик молодой травы — Ручей лесной – струится между пнями. Там хвойный воздух – самый мудрый врач — Всех исцелит дыханием покоя. Друзей моих из города Киржач Благослови, Господь, Своей рукою.

Н. Даникову

Два гения собрались за кружкой пива. Один – поэт, во всем же прочем — ноль. Зато он врать умел, и так красиво, Что в кружках испарялся алкоголь. Другое гениальное создание — Любимец женщин и властитель трав — Хмелевшему поэту в назидание Кричал сурово: «Ты, поэт, не прав! Учти, поэт, пить следует красиво! А у тебя в характере изъян. Мы пьем всего по пятой кружке пива, А ты уже почти что в стельку пьян». И вся корчма дрожала от накала Рагоряченных спорщиков двоих. И кружки заменялись на бокалы, И в терпкое вино вливался стих. Два гения спорили в присущей им манере. И зал, развязки жаждущий, притих. Но, слава Богу, не было Сальери Ни одного из спорщиков двоих.

Вина и музыки!

Как прожить бы напрямую,

Не любя и не ревнуя,

Притвориться дураком

И не думать ни о ком? 

Заходи, гуляка-ветер — Нараспашку моя дверь. Прожил я свои две трети. Что осталось мне теперь? Завтра крякнет смерть-старуха: Зажился, ядрена вошь… Жизнь – такая заваруха, Ни черта не разберешь! Залетай же, друг, в заимку — Веселее жить вдвоем. Посидим с тобой в обнимку, Поллитровочку допьем.

***

Вина и музыки! – воскликнула душа, В восторге захмелевшая не в меру. И ты купила рыжую герберу, К себе самой любовию греша. Сияла ты, как солнце поутру, С простертыми над всей землей руками. А рыжая дразнилась на ветру Бесстыжими своими лепестками.

***

Приоткрою дверцу В лепестковый рай. Что тебе по сердцу? Хочешь – выбирай! Там – тона фиалки. Здесь – рассвета тень… До чего же яркий Этот летний день! Сыплет дождь-проказник Капельки в цветы, Потому что праздник, Потому что – ты!

***

День прозрачен, свеж и чист. По лугам – ручьев дозоры. В синем небе майский лист Ткет зеленые узоры. Во хмелю ли я уже? Вижу то, что не бывает: Пара крохотных стрижей Облакам края сшивает. Залюбуюсь на портных, И колючкой из бурьяна Дорисую этот стих. Докажи потом, что спьяну…

***

Стар я стал – и девушкам не нравлюсь. То ль стихи мои нехороши? Напишу в надежде, что прославлюсь, Что-нибудь такое – для души! Заверну листочек тот в газету. Прихвачу пол-литра налегке. И зайду к известному поэту, Что живет совсем невдалеке. Похвала всегда была в почете. Скажет мне Бачурин – старый лис: «Знаете, Антонов, Вы растете. Даже очень. К сожаленью, – вниз».
Поделиться с друзьями: