Не покидай
Шрифт:
– Она что, рехнулась? Нет, вы слышали? Наверное, подпоили ее на кухне… И что теперь? Она будет тешить себя надеждой, что я спущу, забуду? Напрасно! Ее злит, что мне нужен Патрик… Да тут ревность, господа! Умора…
Патрик! Что-то я хотела? Чертовка, она сбила меня… Да, Патрик! Шел бы ты к нам, в самом деле… Нет ли у тебя новых стихов для меня? Во внутреннем кармашке наверняка найдутся, а? Ну пожалуйста! Очень уж надо, понимаешь ли, показать нашему гостю, каким бывает настоящее мужское чувство…
Слушай, а давай, я прочту
Поскольку автор стихов не выразил согласия, Пенапью позволил себе заметить:
– Мне кажется, Ваше Высочество, что всякий сочинитель прочитал бы сам. Но не во всяком обществе! Меня он не знает: а может, я не достоин? Или другая есть неловкость…
Альбина нетерпеливо объяснила:
– У Патрика только одна неловкость: он немой. Иначе, конечно, прочел бы. Так слушайте же!
– Как… немой? Совсем?
– Как рыбка.
– От рождения?
– Ну, или с возраста этой подружки вашей - какая разница? Итак, вы говорили, любовь - она как джунгли для вас? Вот поучитесь, как ведут себя мужчины в этих джунглях!
Полдень.
Любимая, вам еще спится?
Солнце в зените - веселый предлог
Свистнуть под окнами - и повиниться:
Я, мол, подснежников вам приволок.
Много! Чтоб в них окунуться могли вы!
Я их возами дарить вам готов,
Чтобы ваш смех раздавался счастливый,
Чтоб так и шли вы - дорогой цветов…
Это, между прочим, не только на словах было! Погодите, а как там дальше? Сейчас… "Чтоб так и шли вы дорогой цветов…" Забыла! Патрик, а если дальше я - своими словами… - ничего? Не страшно, я думаю? Черт, что ж там шло-то после "дороги цветов"?
– Альбина в досаде щелкала пальчиками.
А дальше случилось - невероятное! Следующую строфу - но не прежнюю, нет, а только что сочиненную!
– прочел… немой Патрик. Слова произносились медленно, но очень внятно, в такт осторожным его шагам - он спускался по лестнице, с трудом отклеивая от перил руку и сильно смахивая на человека под гипнозом:
ПЕНАПЬЮ. Так это был розыгрыш - насчет немоты?
АЛЬБИНА. Я падаю, держите меня… Как это, почему? С детства же ни звука… и вдруг… Папа! Мама! Вот! Вот что такое настоящее чувство - понятно?! Нет… вот именно, что ничего не понятно… Люди! Врача!
И Альбина выбежала вон - собирать свидетелей, делиться своим потрясением…
– Пресвятая дева… Это не сон? Я произнес эти стихи вслух?
– - спрашивал Патрик (сам он был ошарашен больше всех, конечно!).
– Говорите же еще, еще! Упражняйтесь!
– поощрял и подхлестывал Пенапью.
– Ну? Ваше имя?
– Патрик… - чувствовалось, что он пробует слово на вкус и на вес. А может, еще и на цвет и на запах!
– Молодец. А мое - знаете?
– Пенапью. Симпатичное слово… птичье, да?
– На птичье я согласен! Мне раньше казалось, что оно больше с пивом связано… Так, прекрасно… А теперь спойте что-нибудь. Чтоб уж совсем
убедиться. Сможете?Патрик смущенно оглянулся - наверху сгрудились музыканты, они были взволнованны. Заговорили наперебой:
– Наши поздравления, господин Патрик!
– Сударь, это поразительно… Отчего это с вами?
– А правда, попытайтесь спеть, а? Свое что-нибудь!
– Только с вашей помощью, конечно… И не судите строго: я как пьяный сейчас… Почему именно сегодня, а? Никто не знает? Братцы, что хотите думайте обо мне, а я скажу: нравится мне мой новенький голос! Петь? Извольте! Ярмарочным зазывалой? Тоже могу! О небо… спасибо, но я не понимаю, за что… и почему именно сегодня, сейчас… Шатает меня, я сяду. Нет, встану все-таки. Начнем… не то я заплачу, это будет глупо и неинтересно…
И бывший немой запел:
О чем я тут собрался напевать?
Про что моя последняя страница?
Трех лучших я хочу короновать…
Трем главным я желаю поклониться…
Какие бы настали холода,
Когда б не наши три великих чувства:
Любви, во-первых,
Во-вторых, стыда,
И в-третьих, наслажденья от искусства!
Безумие - страдать из-за принцесс,
Которые вас нежно убивают…
А все ж любовь - божественный процесс,
Сладчайший, и напрасным не бывает!
Одни лишь негодяи никогда
Сполна не отдаются этим чувствам -
Любви, во-первых,
Во-вторых, стыда,
И в-третьих, восхищения искусством!
Краснеть умеет только человек!
Не будь стыда и совести в помине,
Тогда бы покраснели воды рек
За нас, убитых нами же самими…
Но выстоят земные города,
Благодаря волшебным этим чувствам -
Любви, во-первых,
Во-вторых, стыда
И в-третьих, очищения искусством…
28.
Канцлер был в теплом халате и ночном колпаке с кистью: как ни велика его сила воли, следовало лечь, отступить перед этим поганым насморком… Вот и шпион его держится поодаль, вздрагивает от каждого чиха, - это тот лысый лакей, которого мы считали слугой короля (и простаками были близорукими: во дворцах вообще все не так, как выглядит и кажется!).
– Итак, пенагонец - существо безобидное, говоришь… Но его связи… Да, так можешь ты ручаться, что куклы и в самом деле сожжены?
– Логика, мой повелитель, - отвечал лысый.
– Девчонка и немой возились с ними у растопленной печки…
– Немой… Что ты знаешь о его логике? Хорошо, ступай, тебя и так слишком долго там нету. Логику предоставь мне - от тебя требуются только факты!
– Понял. Осмелюсь напомнить: дымоход вашего камина прочищали сегодня дважды… Вы довольны слышимостью?
– Проверю. Иди работай. А-а-апчхи!
Отпустив агента, Канцлер подошел к холодному камину, достал из-за решетки его слуховой рожок со шнуром, уползающим в дымоход. Услышать ему привелось концовку песни… Мог ли он вообразить, что пел ее тот, чей голос был незнаком никому, поскольку твердо считалось, что человек вовсе не имеет голоса?!