Неверный. Свободный роман

— Нет.

Захаров медленно скользит по Расулу медленным, оценивающим взглядом с толикой иронии, потом переводит его на меня.

— Видел такие корсеты, — качает головой. — Зарубежный, стоит, как крыло самолета. Используется, только если у его обладателя очень серьезные проблемы с опорно-двигательным, — делает паузу и поясняет. — Друг неудачно словил экстрим, парашют поздно раскрыл, разбился почти в лепешку. Уже третий год с таким ходит…

Расул молчит, но взглядом убивает.

Захаров с улыбкой смотрит мне в глаза.

— Сашенька, когда захочешь пообщаться с нормальным, здоровым мужчиной, а не с инвалидом, у которого ниже пояса точно ничего не работает, ты знаешь, как со мной связаться.

У меня горят щеки. Так стыдно…

Как будто не Захаров эти гадости говорит, а я.

Стыдно и обидно до слез.

И если бы Расул мог ответить, как полагается, он бы уже ударил Захарова. Но сейчас сдерживается.

Мирасов напряженный, кожа, кажется, вот-вот лопнет. Но он сдерживается, я каким-то чудом понимаю, он ведет себя осторожно, не в целях сохранения собственной безопасности.

На парковке он не сдерживался и предлагал Захарову подраться, прекрасно зная свое состояние. То есть о себе он не печется ни капельки, идиот безбашенный!

Но сдерживается и даже не жалит матами в ответ, потому что в квартире наш сынишка. Ни скандалами, ни драками Алима пугать не хочет. Держится из последних сил, чтобы иметь возможность с Алимом видеться, и это вызывает цунами у меня в груди.

Несчастное сердце мотыляет, как щепку во время шторма.

— Ты все сказал, клоун? — уточняет Расул.

— Саш, созвонимся, — подмигивает мне Захаров. — Возьми цветы.

— Минуту, Никита.

Я тянусь через Расула, прикрываю дверь, сердце колотится.

Пытаюсь себя убедить: Захаров не всегда такой гадкий, верно? Да он вообще не гадкий. Просто… уверенный в себе, даже слишком, иногда немного высокомерный.

И тут же срываюсь: да кому я лгу?!

Вот мою утку он, например, даже пробовать не захотел. И в больнице сразу за дела схватился. Было видно, что не переживает он за Алима ни капельки.

Может быть, я вообще этому мужчине сама по себе нафиг не нужна сама по себе, а вот как известная личность, с горячими работами и кучей скандальных догадок… Как трофей, блин!

Я пробегаю мимо застывшего Расула, хватаю пакеты с доставки в охапку и выношу, ставлю Захарову под ноги. Пяткой закрываю дверь, чтобы нас не слышали.

— Это что? — удивляется Захаров. — Саш, ты чего?

— Твое. То есть, ваше. Ваше, Никита Владимирович. Боюсь, нам не по пути. Вы только что отца моего сына оскорбили просто так.

— Ты из-за него, что ли?! Мирасов первым на парковке хамил, — сощуривается.

— Он пришел извиниться. И извинился. И если бы вы свой язык немного придержали… — глотаю окончания.

Лицо Захарова меняется.

— Он в трусах открыл. Что я должен был подумать?

— Не знаю. Навскидку, дождаться и спросить меня, что все это значит, а не делать выводы раньше времени. Мне жаль, что вы таким высокомерным оказались. Хорошего вечера, Никита Владимирович.

***

Проникаю в квартиру, там тишина. Она давит по ушам сбрендившим пульсом.

Невозможно остаться равнодушной, когда такие эмоции бурлят. Я в котле. У самого его донышка, откуда поднимаются волны раскаленного жара, и меня ошпаривает до мяса кипятком сомнений, боли, противоречий и размышлений.

Так, надо найти сынишку. Судя по звукам, он умчался в спальню, рычит со своей акулой и наводит бардак.

Расул?

Где Расул? Мирасов на кухне.

Захожу, когда он застегивает брюки и продевает ремень в петельки.

— Уже уходишь?

Он молчит, дышит тяжело, от эмоций даже шея побагровела.

Не отвечает.

— Если не спешишь, можешь остаться еще немного, я познакомлю с тобой Алима. Будет лучше, если он станет привыкать к тебе понемногу.

Пальцы Расула сжимаются на пряжке ремня, взгляд из-под бровей — настоящая бритва.

Настороженный. Дикий. Резкий.

Может быть, еще более злой, чем раньше.

И я с ним один на один.

В этой квартире. В этой комнате.

Воздух звенит.

Чувствую, тоже краснею от накала.

Что он ответит?

Может быть, я зря прогнала Захарова?

Нет, блин, он сука высокомерная! Даже если бы не задел Мирасова, он меня саму в мелочах важных так задевал…

Прогнала его не зря.

Но и вот этого большого, взвинченного мужчину я опасаюсь, не зная, что от него ждать.

— Да, я здесь за этим, — говорит с трудом.

— Тогда позову Алима. Ты закончил… — бросаю взгляд на пряжку ремня, не в силах ни опустить, ни поднять взгляд.

Так и выхожу. В голове дурацкие слова Захарова — липкие, как грязь. Липкие, как их отодрать?

— Алим, — зову. — Ого, у тебя город? — смотрю на строения из кубиков.

— Да.

— Пошли, покажу тебе железного человека.

Сынишка берет меня за руку и скачет почти вприпрыжку. Расул с с идеально прямой спиной сидит на стуле.

Теперь я понимаю причину его неловкости и угловатости, смеяться совсем не хочется. У меня мурашки вдоль позвоночника размером с божью коровку.

— Где?

— Вот. Он, — киваю на Расула.

— Не похож.

Конечно, Расул уже спрятал свой корсет под пиджаком.

— Подойди, поздоровайся. Скажи, как тебя зовут.

Расул жадно наблюдает. Разумеется, Алим робеет, но любопытство пересиливает. Он шагает к нему.

— Привет, тебя зовут Алим? — первым начинает Мирасов.

Я оценила, насколько Расул постарался смягчить свои эмоции и не дать им вырваться. Судя по всему, он значительно над собой поработал.

Сынишка кивает.

— А тебя? — осторожно спрашивает.

— Расул.

— А где железо? — не терпится.

Расул переводит взгляд с сынишки на меня.