Невеста для генерального

— Понял.

Хотя, если честно, ни хрена не понял. Что значит прощалась?

— И вот, — добавляет Георгий, — попросила передать вам.

Я забираю из его рук конверт без надписей, хмуро бреду в свой кабинет.

Сажусь в кресло, распечатываю белый прямоугольник и достаю оттуда сложенный вдвое тетрадный листок.

«Максим, я больше так не могу. Сделку расторгаю, вторую часть денег оставь себе».

Мои брови ползут на лоб с крейсерской скоростью.

Это что еще такое? Это какая-то шутка? Или писала не она? Но нет, почерк-то ее, я его видел, узнал.

Я снова и снова перечитываю текст, как будто это может изменить хоть что-то. Или прояснить. В голове роем шумят мысли, но ни одной дельной.

Вообще-то, это я собрался с ней поговорить, и у меня на это есть серьезная причина.

А у нее? Явно нет. Ушла, как будто это не я застал ее с другим, а она меня.

Отбиваю карандашом по столу четкий ритм, продолжая водить взглядом по расплывающимся строчкам на листке.

Что на нее нашло? С чего вдруг такая перемена в настроении? Все было нормально, по крайней мере с ее точки зрения, и нате вам.

Или… не было?

Перечитываю ее записку еще раз. И тут меня озаряет: она ушла к нему. К этому своему Игорю.

Ну да, сомнений нет. «Я так больше не могу».

Так — значит и со мной, и с Петрушиным. Усовестилась, что ли? Это вряд ли, раз крутила роман с нами обоими. А она наверняка крутила, вон как общались и обнимались. Только с чего вдруг ей надоело играть пай-девочку? Неплохо получалось, я в конце концов повелся.

Может, это Игорь уговорил ее уйти? Или сама решилась?

Чувствую, как изнутри поднимается дикая злость. Если Кира думает, что я это так оставлю, то плохо меня знает.

Хватаю со стола телефон и звоню безопасникам. Чеканю в трубку:

— Выяснить адрес Петрушина Игоря. И Киры Васнецовой. Сразу доложить мне лично.

Черт! Уволил охрану, что называется. Вечерняя смена выйти на работу не успела, и теперь я понятия не имею, где Кира.

Как все не вовремя…

Часы на стене безучастно отсчитывают минуты, а звонка от службы безопасности все нет и нет.

Георгий стучится в дверь, слышу его голос:

— Максим Романович, ужин готов.

Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.

Ну Кира, ну вытворила!

Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол. В голове только один вопрос: что в этом Петрушине такого, чего нет во мне?

Медом он ей намазан, что ли? С виду ничем не примечательный парень. Чем он лучше меня?

К моменту, когда я едва не взрываюсь от бушующих эмоций, наконец-то раздается звонок телефона.

— Максим Романович, выяснили, где сейчас живет Петрушин Игорь.

Отлично, удача на моей стороне.

— А Кира?

— Пока нет, ищем.

— Ясно. Диктуйте.

Я записываю адрес и присвистываю от удивления. Его дом буквально в паре шагов от дома Ларисы Константиновны, моей несостоявшейся тещи.

Тем проще Кире было бегать к Игорю на свидания.

Теперь мозг терзает еще один вопрос: как часто Кира была у него, говоря, что едет к матери?

Я больше не жду, выхожу из кабинета и через пять минут мчу к этому Петрушину.

Что-то мне подсказывает, что Киру искать не придется: она у него.

Ну, ждите, голубки. Ваша идиллия будет крайне недолгой.

***

Звук дверного звонка врезается в уши противной трелью. Кира променяла меня и мой дом на вот это? Дверь старая, обшарпанная. Полагаю, внутри ситуация не лучше.

Секунда, две, три. Тишина.

Только я поднимаю кулак, чтобы постучать, как дверь распахивается.

Петрушин в какой-то заляпанной краской футболке не успевает ничего понять, как я влетаю в квартиру, хватаю его за грудки, прижимая к стене, и рычу:

— Где она?

— Максим Романович… — хрипит он. Узнал, значит. Это хорошо.

Игорь пытается меня отпихнуть, но куда там.

Я не обращаю внимания на резкий запах краски, который въедается в нос, повторяю свой вопрос по буквам:

— Где. Она?

— Кто она?

— Кира!

— Понятия не имею.

Хм. Удивление на его лице вполне искреннее, но я ему не верю.

Отпускаю этого героя-любовника и, не слушая, что он там лепечет, шагаю в зал. Пусто.

Проверяю и кухню, и туалет с ванной. И правда нет.

Тогда где она? Стою в коридоре и ничего не понимаю. Ну не на балконе ведь он ее спрятал, в самом-то деле. На улице не лето.

Хотя...

Возвращаюсь в зал, дергаю на себя ручку двери на балкон. Никого.

— Может, еще под кровать заглянете? Или в шкаф? — язвит Петрушин. — С чего вы вообще взяли, что Кира тут?

— С того и взял, что видел вас, голубков, вчера в кафе. Или будешь отрицать? — гремлю я, буравя собеседника тяжелым взглядом.

— Кх, кх, — прокашливается Игорь, — не буду. Мы общались. Это теперь преступление?

— Я видел, как вы обнимались, как ты брал ее за руку! — снова зверею я, припирая Петрушина к стенке.

— Вы все не так поняли.

Ну да, конечно. Эта песня стара как мир. Игорь думает, что я идиот и поведусь на его россказни? Ладно, даже если Киры тут нет, он наверняка знает, где она. Может, он снял для нее другое жилье, попросторнее этой клетушки.

— Я в последний раз спрашиваю, где Кира.

— Понятия не имею! Она, вообще-то, ваша невеста. И с вами живет.

— Она ушла от меня, — нехотя сознаюсь я.

— И вы решили, что ко мне?! С чего бы ей это делать? Мы просто друзья. Я здесь, можно сказать, проездом, — тараторит Петрушин. — Скоро женюсь и стану отцом, вот Кира меня и поздравила, обняла. Не верите, так проверьте, это не тайна. Или вам фото моей беременной невесты показать? И чтоб вы знали, все, о чем мы говорили, это вы!

— Я?

Я настолько удивлен, что на секунду ослабляю хватку, и Игорь спешно отскакивает на пару шагов назад, достает из кармана телефон, скользит пальцами по экрану и тыкает его мне чуть ли не под нос: