Невидимая сторона. Стихи

пойманная удочкой микрофона,

дергалась на сцене

рыбой на берегу.

Зал аплодировал ей влюбленно,

дергаясь в креслах, как на бегу.

Топали ноги,

хлопали ладоши,

бессмысленных улыбок

дергался оскал.

Неужели один я такой нехороший —

захотелось

покинуть зал.

Пробирался

средь коленчатых валов коленей,

ходивших ходуном,

через этот гипноз…

А на улице троллейбусы, как синие олени.

Дождик.

И вечер.

И жизнь всерьез.

ПРОБУЖДЕНИЕ РЫБАКА

Страны

Тихого океана

покачивались в тумане.

Вулканы парили в небе,

в море синели мысы.

Вспарывали касатки

зелень воды плавниками.

Курильские водопады

со скал

распускали седые усы.

Весь мир этот,

влажный, соленый и зыбкий,

баюкал

предутренний сон рыбака,

на суше, в кровати

качая, как в зыбке…

Казалось,

земля еще так далека!

И сети, набитые рыбою веско,

серебряной глыбою

липнут к бортам,

и хрипнет тралмейстер

в обвисшей зюйдвестке,

и лупит прожектор

опять по глазам.

Но это сквозь стекла

солнце лупило.

В недвижности комнаты —

тишина.

И было так странно,

и сладко так было

на сейнер у пирса

глядеть из окна.

БАЛЛАДА О НЕУДАЧНОЙ ПОПЫТКЕ

Мы втягивались в ущелье,

как втягиваются в детектив.

Навстречу, в камнях спотыкаясь,

ручей бежал, нетерпелив.

Влажная зелень леса

таила пение птиц.

Солнце еще касалось

разгоряченных лиц.

Вброд — через ледяные

ожоги бурлящей воды.

И снова вода под ногами,

словно чтоб скрыть следы.

Вверх по ручью — все выше,

все уже расселины скал.

Когда я назад оглянулся —

просвета не отыскал.

И солнце над головою,

прощально сверкнув звездой,

скрылось за краем ущелья,

зенит покинуло свой.

Осталась вверху лишь неба

темнеющая полоса.

Примолкли в глухой чащобе

птичьи голоса.

И стало казаться, что этот

наш бесцельный поход

ведет нас к какой-то цели,

что поблизости ждет.

Оскальзываясь, хватаясь

за влажные ветви дерев,

по мокрым камням, как по лестнице,

всходили мы, оробев.

В таинственный грот природы —

приют забытых дриад,

где мхом покрытые скалы

о чем-то громко молчат.

И встал ручей водопадом,

белой сплошной стеной,

воздух его окутал

сумрачный, голубой.

Я леску в поток закинул,

надеясь поймать форель,

но бился крючок о камни,

как морзянка, как дрель.

Настойчиво передавалась

через леску руке

какая-то информация

на темном для нас языке.

Казалось, еще усилие —

и расшифрована суть.

Но шифр позабыт безнадежно.

Закрыт безнадежно путь.

Преградой непроходимой

о том рокотал водопад,

что нам этот путь заказан…

Пришлось повернуть назад.

» * «

Не узнают о том, что ранима….

Взгляда жаром веселым даря,

ты проходишь без позы и грима,

словно будни календаря.

День за днем. Год за годом.

И в челке

появляется волос седой.

Тридцатисемилетней девчонкой

жизнь проходит сама пред собой.

…Этот голос, слегка хрипловатый,

эта тайная дерзость судьбе.

Пушкин, Лермонтов, Гейне когда-то

тосковали в мечтах о тебе.

Ироничное что-нибудь буркнув,

улыбнешься над этой строкой.

Но в Тарханах и в Санкт-Петербургах