Никаких принцесс
Шрифт:
Кажется, папа был прав насчёт паранджи.
В общем, в школу я являюсь во главе громадной толпы мужчин, которые спешат накормить меня завтраком, обедом и ужином сразу, подарить цветы, предложить сводить «туда, где ты ещё не была», организовать для меня бал и сшить, а потом и купить лучшее платье в мире. И да, если бы эти энтузиасты выстроились в очередь и говорили не хором, я была бы, может, и польщена. А так мне пришлось удирать от них с тапочками и медведем под мышкой, пока эта толпа ненормальных неслась за мной до самого мужского общежития (которое я каким-то чудом всё-таки нашла). Ещё
Так что да, моё появление получается очень эффектным.
– Не впускайте их!
– кричу я сонному юноше в синей пижаме - единственному обитателю холла в восемь утра.
Юноша пожимает плечами и щёлкает пальцами. Барабанящая в дверь и окна толпа затихает, как выключенная. Ещё мгновение длится эта ненормальная тишина - а потом все расходятся, словно резко вспомнили про неотложные дела и - слава богу - напрочь забыли про меня.
– Ух ты, - выдыхаю я, глядя им вслед.
– Круто. Как ты это сделал?
Юноша зевает, запускает руку в и так всклоченную тёмную шевелюру.
– А я этот... ну... Менталист.
– Да?
– я с опаской отступаю к двери. Менталист - это в смысле, без мыла залезет в мою голову, прочтёт мысли и пошлёт к чёрту?
– Ага, - парень равнодушно скользит взглядом мимо меня, шарит руками по ближайшему подоконнику.
– А ты...
– выуживает и надевает толстенные очки, - кто?
И поднимает на меня взгляд.
И я прямо вижу, как у него в глазах начинают плясать сердечки. Это, конечно, блики на стёклах очков, но мне становится очень не по себе. Ещё сильнее, чем, когда он сказал про менталиста.
– Ну, спасибо тебе и всё такое. Я, пожалуй, пойду.
– А-а-а... В-в-в, - блеет бедняга и краснеет до ушей и дальше.
– Д-д-да...
Мне его жаль. И я делаю большую ошибку: хлопаю его по плечу и желаю: «Ну, в общем, хорошего утра». Ошибку, потому что, спохватившись, этот горе-влюблённый бежит за мной.
– П-п-постойте! А в-в-вы... Феям нельзя!
Я уже поднимаюсь по лестнице, пытаясь вспомнить, как попасть в комнату Дамиана. Вроде бы она далеко от холла. Налево потом по коридору или направо? И какой этаж?
– П-подождите! Нельзя! Феям нельзя!
– Чего нельзя?
– оборачиваюсь я, и парень в очках моментально снижает обороты.
– Н-н-нельзя... Это м-м-мужское общежитие. А хотите... Хотите, я вас в женское п-п-провожу? Вы, наверное, з-з-заблудились...
– Не хочу. Лучше скажите, господин менталист, как мне пройти в комнату Дамиана?
– К-кого?
– Дамиана, - я очень стараюсь не казаться грубой. Надо привыкать, я же теперь фея...
– Он брат короля Сиерны...
– Демонолога!
– выпаливает несчастный менталист. И бледнеет.
– Да нет, Ромион вроде не демонолог...
Но парень не слушает. Он хватает меня за руку, потом отпускает, словно обжёгся. Смотрит взволнованно.
– Вам нельзя к нему, госпожа, это опасно. Дамиан...
– ...мой друг, - я отворачиваюсь и наугад выбираю коридор. Пойду налево, терять-то уже нечего.
– Но госпожа, - торопится за мной менталист, - поймите, это вам сейчас кажется, что вам нужно... А на самом деле, - задыхается он, а
я торопливо заглядываю во все комнаты, где дверь открывается: библиотека, гостиная, ещё гостиная, учебная...– А на самом деле он вас призвал, и... Госпожа! А если вы девственница?!
Я резко оборачиваюсь и одариваю беднягу таким взглядом, что он снова заливается краской. Но, увы, не умолкает.
– Госпожа, да послушайте! Нет, туда нельзя! Это жилые комнаты!
– И мне нужна комната Дамиана. Послушай...те. Мне нужна помощь, или я правда буду ломиться в каждую дверь.
Какое там! Менталист задыхается от волнения, но помогать не собирается, а я снова собираю толпу - невыспавшихся магов на этот раз, которые прожигают меня взглядом, вываливаясь из-за открывшихся на стук дверей. Всклоченные, кто-то с мишками, как и я, кто-то с деревянным мечом наперевес, с дубиной, с плакатом «Не беспокоить!», с комплектом расчёсок, с кинжалом, с жезлом, с котом...
– Не он, не он, не он, - говорю я, переходя от двери к двери. Да сколько ж народу учится в этой школе? Странно, а я раньше только наш класс видела...
«Не я?» отражается на лице каждого всклоченного и заспанного. Но никто не возражает - стоит им только бросить взгляд на меня (тоже, кстати, всклоченную и помятую), их как будто переклинивает... ну, помните - сердечки.
В общем, я снова собираю толпу, которая готова показать мне общежитие, школу - да хоть всю столицу, но только не комнату Дамиана.
Гомон стоит такой, что мне кажется, я потихоньку схожу с ума. И уже прикидываю, куда же мне отсюда бежать, когда в коридоре слева что-то взрывается. И наступает относительная тишина.
Относительная, потому что в ней на толпу проснувшихся парней бросаются духи. Парни уже привычно их зачаровывают, меня пытаются затоптать, отодвигают подальше, к стене... когда над всем этим бедламом взлетает громкий недовольный голос:
– Я же просил!..
– и дальше нецензурное. Потом снова: - Просил дать мне поспать!
Волна юных волшебников колышется передо мной, и гам стихает.
– Кто заступил черту?
– требует между тем голос, в котором я с трудом, но узнаю Дамиана.
– Кто, я спрашиваю?!
И все эти менталисты, природники, стихийники (и кто там ещё?) отступают от несчастного коридора, обтекая меня, являя тёмную фигуру (в прямом смысле тёмную: Дамиан, оказывается, спит во всём чёрном) в ауре холодной ярости надвигающуюся на нас.
Потом кто-то хватает меня за руку, пытается увести вместе со всеми, но я вырываюсь и, работая локтями, пробираюсь к этой жуткой фигуре, окружённой духами, точно тёмно-фиолетовым облаком.
«Ты что? С ума сошла? Вернись!» - шепчут мне и пытаются снова схватить, вернуть в испуганное людское «море», но я оказываюсь быстрее.
Дамиан тем временем решает всех простить, но с условием: он требует человека с третьей группой крови для эксперимента, а ещё «добудьте мне чёрную крысу, и я так и быть, вернусь в комнату».
– Господа, не заставляйте меня вспоминать, у кого тут эта демонова третья кровь! Или мне снова вызывать архи...
– У меня! У меня вторая группа, но я же сгожусь!
– кричу я, вырываясь-таки вперёд.
– Привет, Дамиан!