Никогда не кончится июнь

— Чай будешь? — спросил Степа.

— Наливай! — разрешила я.

— Какое-то у тебя задумчивое настроение, — заметил племянник, ставя чайник на плиту. — Может, выпьешь чего-нибудь… покрепче? Ты не знаешь, у Бориса Тимофеевича нет ничего эдакого?

— Обычно он держал алкоголь вон в том шкафчике, — думая о своем, решительно указала я на угловой висячий шкафчик с витриной и тут же прикусила язык.

Степа, пристально посмотрев на меня, раскрыл шкафчик, и перед нами предстала вереница выстроившихся как на парад бутылок с самой разнообразной выпивкой.

Видел бы эту семейную идиллию мой папа! — в который раз подумала я.

— А все-таки ты очень здорово тут ориентируешься, — осторожно произнес Степа, налив две рюмки шотландского виски. — Почему? Ты, наверно, частенько бывала у старикашки?

— Не знаю, — чистосердечно ответила я, борясь с нарастающим ощущением Степиной правоты. — Для меня самой это загадка…

Да еще какая… Но какие-то механизмы в моей голове уже начинали со скрипом поворачиваться, и отголоски той, потусторонней памяти начинали пробиваться сквозь толщу памяти обычной, земной…

Да, я бывала здесь. И довольно часто. Я приходила к Борису Тимофеевичу, чтобы…

— Куда ты ездила? — прервав воскрешение файлов, спросил Степа.

— Я отдавала старушке гитару, — ответила я, позевывая.

Племянник антиквара покосился на скромно стоящий в углу футляр.

— Эту, что ли? — произнес он, усмехнувшись.

— Эту, — подтвердила я, опрокидывая в себя вторую рюмку.

— А что же не отдала? — в голосе парня вновь звякнул смешок.

— Я отдала! — заверила я, расслабленно откидываясь на плетеном стуле. — Но в автобусе она почему-то снова оказалась у меня…

— Да-а… дела! — откровенно расхохотался Степан. — Как же это так — ты отдала гитару, но не отдала? Может… — он хитро прищурился, — может, ты что-то перепутала?

Во мне вдруг поднялась волна возмущения.

Какие все, блин, нормальные!

— А может, это ты перепутал?! — неожиданно для самой себя рявкнула я. — Может, это не дядя тут ходит?! Может, это не он ноты пишет?!

— Не кричи, — спокойно произнес племянник усопшего и, помолчав, добавил:

— Да, если хочешь знать, ноты пишет не он.

Я не поверила своим ушам. Округлив глаза, я повернулась к Степе и уставилась на его открытое лицо.

Может, это затянувшийся дурной сон, и я не была ни в каком кафе, ни на почте, сдала контрольную и сейчас проснусь в номере гостиницы в солнечной Италии, перед глазами возникнет мама, и наваждение, наконец, рассеется?..

Я потрясла головой, но рыжее видение не исчезло.

— Что ты сказал? Повтори!..

— Мне кажется, это не дядя писал ноты… — невозмутимо поведал парень.

Пытаясь построить на место рухнувший этаж мыслей, я оглядела мирную кухню, освещенную ровным светом красивой трехрожковой люстры, висящей под самым потолком.

Господи, какой дядя?.. Какие ноты?!.

Ни с того ни с сего ужасно заболела голова.

С тех пор, как приехал этот неуклюжий человек, у меня не было ни минуты покоя.

— Они не дядиным почерком написаны, — буднично сообщил Степа.

Я приподнялась на стуле.

— Откуда ты знаешь? Ведь это ноты, а не буквы!

— Они были подписаны. Не дядиными буквами, — втолковал мне, как первокласснице, конопатый племянник.

Чайник рухнул на плиту.

— Подписаны?..

— Да, подписаны сверху. Это не дядины ноты, поняла? Поэтому я их выбросил.

…Зачем он их выбросил?.. — какое-то отчаянье своими колючими пальцами ухватило меня за плечи.

В уютную кухню внезапно вползло странное ощущение, будто морской воздух «Лабиринта» потянулся прямо к моему лицу… С трудом стряхнув неприятное чувство, я медленно подняла на Степу глаза.

— А как они были подписаны?

Он повернулся ко мне, мотнув лохматой челкой.

— Как?.. Сейчас… Вячеслав Горячев. Вот.

Пламя под чайником на миг изменило цвет. Голубоватые язычки потемнели и обняли жгучими волнами мои пальцы, задержавшиеся над плитой…

— Вячеслав Горячев… — пролепетала я.

Будто пробуя на вкус незнакомое сочетание слов…

— Тебе это имя ни о чем не говорит? — спросил Степа.

— Абсолютно…

Девушка в свадебном платье. Молодой Борис, сказавший «Спорим». И теперь еще вот это… Некто Вячеслав Горячев. И все это как-то связано… И необходимо связать это, и как можно быстрее!

— Открывай интернет! — скомандовала я.

Степа торжественно вытер руки белоснежным полотенцем с вишенкой и прошествовал в гостиную.

— Не увлекайся виски! — предупредил он меня на прощанье.

В ответ я только хмыкнула.

… — Тут их несколько сотен… — раздался вскоре из гостиной его голос. — Как его отыскать? А может, его тут вообще нет…

Я стояла на кухне, прижавшись лбом к стеклу.

— Тут их немерено…

— Посмотри «композитор»… — громко сказала я.

— Композиторов восемь человек, — донеслось через минуту.

— Тогда добавь «гитарист»… Музыка же для гитары… — проговорила я, направляясь в огромную комнату, где перед ноутбуком сидел Степа.

— Нашел! — воскликнул он, едва не оглушив меня, и я с чашкой кофе присела рядом. — Есть! Вот, читай!

Впившись взглядом в экран, я прочла несколько сухих строк.

«Вячеслав Горячев. Гитарист, лауреат множества международных конкурсов. Талантливый композитор. Автор неоконченного сборника гитарных пьес «Календарь нимф».

Скончался в 1986 году в возрасте двадцати четырех лет».

Девятнадцать лет назад, — почему-то подумала я, и эта истина жгучим пламенем полоснула по сердцу.