Никогда_не...

Рывком сажусь на кровати, открываю глаза и, зажмурившись, тут же закрываю лицо руками.

Если только ночую не дома.

Я никак не могу понять, где нахожусь. Это место мне знакомо и незнакомо одновременно. На меня снова накатывает ощущение, как во сне, когда реальное мешается с невозможным. Где я, черт побери?

Ещё какое-то время сижу, стараясь понять, что происходит. Почему-то мне не хочется открывать глаза, нравится просто вслушиваться в это место. Звуки вокруг похожи на мерный, приглушённый рокот — жужжание машин, проникающее вместе с потоками свежего воздуха в открытое окно, негромкие голоса людей с улицы — значит, я в черте города. Хоть это радует.

Рядом, через стенку, слышатся шаги, какая-то домашняя возня — это навевает уют и умиротворение. Как будто сегодня выходной, я проснулась и вспомнила, что начались каникулы, на кухне на завтрак жарятся вкусные оладушки, которые полагается есть со свежей сметаной и молоком, принесенными с центрального рынка.

Так было всегда, когда в детстве я просыпалась…

…Когда я просыпалась у Наташки.

Опускаю руки на колени с чувством какого-то суеверного страха, словно и вправду опасаюсь, что время повернуло вспять и мне снова десять лет, так сильно меня уносит в прошлое. Мои глаза по-прежнему закрыты, и я продолжаю сидеть, прислушиваясь к голосам за стеной — их всегда было много. Они принадлежали девочкам, Борису Олеговичу, телевизору, показывающему с утра непременно программу «Утренняя звезда». На кухне у Тамары Гордеевны играло радио, а его перебивали песни группы Ace of Base из комнаты старшей из сестёр, Нины, которая обвешивала стены плакатами с целующимися парочками, и уже бегала на свидания к мальчикам.

Наташкина комната была рядом, и у неё я тоже изредка ночевала. Но там стоял только один раскладной диван, и спать с Наташкой было невозможно — ночью она наползала на меня, выкладывала руки и ноги, и душила, сама того не помня. А ещё у неё были очень слышны звуки телевизора, которые еле доносятся сейчас…

И это значит… Значит, я нахожусь в самой дальней, пусть и самой маленькой из всех комнат, зато с прекрасной звукоизоляцией, где рядом с кроватью всегда стояла небольшая тахта, на которой я спала отдельно ото всех. В комнате младшей из сестёр, Алевтины.

В комнате, куда переселили новорожденного, едва Тамара Гордеевна вернулась с сыном из роддома, и квартира огласилась детскими воплями, у Наташки появились синяки под глазами и желание «удавить засранца», в котором она мне не раз признавалась. В комнате, которую отдали младшему, Артурке, а Алечка вскоре переехала к старшей сестре, которая долго вместе с ней не прожила и спустя год выскочила замуж.

Выходит… Я сплю в старой комнате Артура? Полина, ты уверена, что после этого, вообще, захочешь открывать глаза?

Но, как бы мне ни хотелось спрятаться или очутиться у себя дома, понимаю, что этот фокус не пройдёт. И что уже сейчас настырная реальность проникает в мой «домик», куда я глупо и по-детски спряталась, напоминая о себе тихим стуком в дверь.

По-прежнему не в силах заставить себя ни ответить, ни посмотреть на пространство вокруг, слышу негромкий скрип деревянного пола и осторожный голос:

— Теть По-оль? Ты как?

Громко и облегченно выдыхаю.

Эмелька. Самый лучший вариант. С ней я могу общаться легче всех остальных. У неё мне почему-то не стыдно узнать о том, как я сюда попала. Ведь последнее мое решение, принятое по трезвой памяти, было держаться как можно дальше от этого дома. И вот — кардинально противоположный результат.

Разворачиваюсь на звук легких шагов по скрипучему полу и открываю глаза. Лучше сейчас я буду смотреть на Эмельку, чем вокруг. Для этого мне нужно ещё собраться с силами.

Эмель стоит напротив, на фоне деревянной двери, на которой, по старинке, все ещё приклеен постер — и изображён на нем Роджер Федерер, поднимающий над головой очередную награду.

Офигеть. Вот так прямо сразу под дых, чтоб ты, Полина, не сомневалась, где находишься.

Уголки старого плаката слегка истрепаны, скотч кое-где отклеился и задирается вверх, но держится он исправно, видимо на силе любви бывшего обитателя этой комнаты к теннису.

Эмелька тут же ловит мой взгляд — кажется, он получатся слишком красноречивым, — и оглядываясь, понимающе кивает.

— Это дядино, какой-то Фредди Роджер. Уже много раз хотели снять, но такие скандалы были, жуть. Вот бабушка и разрешила, говорит, пусть будет.

Так, она улыбается… Значит, вчера я не успела наговорить ничего такого, из-за чего эта семья успела бы меня возненавидеть. Все пока что в рамках приличий и адекватности.

Пока что.

В руках у Эмельки стакан с подозрительным на вид напитком — ясно, какое-то антипохмельное зелье, которым Тамара Гордеевна всегда отпаивала дочь после особо тяжелых «учебных» дней. Теперь пришла моя очередь.

— Какой ещё Фредди? — говорю, стараясь не смеяться и глядя, как она подходит ко мне и садится рядом на кровати. — Я, Эмелька, знаю двух знаменитых Фредди — Меркьюри и Крюгера. И, можешь мне поверить, это — ни один из них.

— А-а, про Меркьюри и я смотрела кино, — соглашается Эмель и протягивает мне стакан. — Он женился на какой-то женщине, а потом на мужике и пел на стадионах. А потом умер от СПИДА. А этот же спортсмен, да. Или в фильмах каких-то спортсменов играл…

— Да не играл, Эмель, ну, ты что! Это же легендарный теннисист, самый крутой в мире! Даже я его знаю! А вы в одном доме выросли с человеком, у которого разряд по теннису, и не знаете Роджера Федерера!

— Ой, да ладно тебе, теть Поль…. Вот, возьми, выпей. Бабушка послала, поправить здоровье, — ее глаза по-прежнему смеются, из чего я делаю вывод, что вечер накануне выдался весёлым. — А насчёт всех этих спортсменов — так их столько, что всех не выучишь.

— Это не все, это легенда! — начинаю было спорить я, но отвлекаюсь на неожиданно чудодейственный вкус коктейля.

— Это дядя в них разбирается, никак его не попустит. Мама говорит, что из пацанячьих штанов не хочет вырастать. На жизнь этим теннисом все равно не заработаешь, у нас тут не Англия, чтобы короли с богачами приходили за деньги посмотреть, как ты играешь.

— Ну да, ну да, — делаю ещё несколько больших глотков, неприятно поражённая типично Наташкиными нотками в голосе Эмель, которые замечаю не в первый раз. — В Англию лучше Сэма Петрова отправить, да? Который в шестнадцать лет поступит в Кембридж, потому что такой умный и красивый. Вот это реалистично, это на каждом шагу встречается!

— Да ты чего, теть Поль, не злись… — Эмелька растерянно хлопает глазами. — Я ж ничего такого против не имею. Просто взрослые так говорят. А я так… просто…

— Взрослые много всякой херни говорят, Эмель, — стараясь сбавить обороты, говорю я. — Не стоит за ними слепо повторять. И, вообще…. извини, не сдержалась. Что-то меня реально несет с утра. Не обращай внимания.

— С утра, — в открытую смеётся Эмелька. — Двенадцать часов дня уже!

— Ну, для меня это обычное утро, — улыбаюсь я ей, параллельно зыркая глазами по сторонам поверх стенок бокала.

Пока что ничего крамольного, кроме постера Федерера, я не нахожу — обычная комната, в которой жили и живут подростки — письменный стол у окна сменили на стол компьютерный, на нем теперь стоит раскрытый ноутбук с изображением на десктопе корейского то ли певца, то ли певицы… Так, кто это из девочек тут угорает по кей-попу? Комнату после Алевтины и Артура точно заняла не Эмелька — уж вкусы той я знаю: западная и местная попса. Значит, здесь теперь живёт либо Злата, либо Радмила.