Однажды в Хорс-тауне

— Боже упаси, — фыркнул детектив. Он понемногу приходил в себя, дурные мысли потихоньку покидали его голову. — Художниками в наше время становятся либо ненормальные, либо истинные таланты, а истинные таланты — все подчистую ненормальные.

— Ха! — усмехнулся водитель. — Ты, часом, никогда не пробовал выступать в долбаном стенд-апе? Думаю, зал бы лег, едва ты сказал бы что-то подобное со сцены.

— Да ну, хватит заливать, — поморщился Винс.

— Не, серьезно.

— Брось.

— Да говорю тебе, — поморщился водитель. — Ты бы видел моего кузена, мужик. Малыш насмотрелся старых кассет с Эдди Мерфи и решил, что стенд-ап — его призвание. Написал пару шуток на карточке, взял напрокат костюм и днями торчал у зеркала — мимику тренировал, типа, движения придумывал. Меня с женой позвал, подружку свою. Вышел — и обделался. Голос дрожит, постоянные заикания, забыл, чем одна из шуток заканчивается… В общем, мы его закидали чипсами.

— Мы?

— Мы. Ну все, кто сидели в зале.

— Но ведь это был твой кузен?

— Ну да.

— И ты швырял в него чипсами?

— Конечно. А что в этом такого?

— И девушка его — тоже швыряла?

— Ну разумеется. И не только чипсами… Она так смачно залепила ему в рожу сэндвичем! Я думал, со смеху помру, когда увидел его физиономию.

— Забавные у вас развлечения, — усмехнулся Винс и отвернулся к окну.

Ему почему-то вспомнилось лицо обкиданного яйцами господина — того, о котором он рассказывал Нубу.

«Ну он хотя бы не мой брат…» — мысленно оправдался Новал.

— Да, развлеклись, что надо, — хохотнул Рисби. — Понимаешь ведь, в чем дело, Винс, он нас за неделю предупредил, что будет выступать, названивал по пять раз на день — мне и моей женушке. На костюм я ему дал взаймы, а одну шутку он у меня попросту спер — и как раз ее окончание и забыл. После всего этого ты удивляешься, что я бросался в него хавкой?

— С тобой ясно, — улыбнулся Винс. — А его девушка?

— А что его девушка? Я, как увидел, говорю ей: «Эй, детка, это все-таки твой парень, поддержи его в трудную минуту!». А она мне знаешь, что заявляет?

— Что?

— «Я бы поддержала, если бы он умел в постели хотя бы половину того, что умеешь ты!».

— Так и заявила? — иронично сощурился детектив.

— Именно так, — подтвердил Гилмор.

— То есть получается, что ты спал с подругой своего кузена?

— Черт, и впрямь, — мигом посерьезнел водитель. — Вот же сучки, совершенно не умеют держать язык за зубами!

Он с уважением посмотрел на Новала:

— А ты внимателен, парень. Прямо сыщик.

— Я и есть сыщик, Гил, — ухмыльнулся Винс. — Частный.

— Чего, в натуре, что ли? — удивленно вскинул брови таксист и, когда Винс кивнул, уважительно сказал:

— Круть. Мой новый кореш — сыщик.

— Твой новый кореш? — переспросил детектив.

— Ну, ты. Ты — мой новый кореш, сыщик.

Винс кисло улыбнулся. Ему вовсе не хотелось обретать друга в лице черного таксиста, любящего прелюбодействовать с подругами кузенов. Хотя нельзя было не отметить, что Гилмор нравился Новалу. Да и, если вдуматься, они были даже чем-то похожи.

— Черт, действительно круть, — не унимался таксист. — Всякие там погони, приключения, полицейские сирены у пирса, а ты выходишь из склада с разбитым лицом и пулей в плече и говоришь: «Вы немного припозднились, ребята. Клиенты уже ждут, забирайте». Они благодарят тебя за помощь, ты усаживаешься на ступеньку «Скорой», грудастая блондинка-медсестра поит тебя кофе, а ты смотришь в небо и думаешь, какой ты крутой… Бывало у тебя такое?

— Ну… — Винсу почему-то вспомнились вовсе не погони и перестрелки, а миссис Линнер с ее толстым ободранным котом. — Вроде того.

— Круть, — повторил Гилмор восторженно.

Некоторое время они ехали в тишине. Винс смотрел в окно, а Рисби время от времени бросал в стороны сыщика уважительные взгляды.

— А тебе часом не нужен помощник в новом деле? — не выдержал таксист. — Я, знаешь ли, еще ребенком мечтал, что, когда вырасту, стану настоящим детективом… Или копом… Хотя больше детективом! И, в общем, буду ловить всяких ублюдков, которые продают наркоту детям и насилуют маленьких девочек.

— Трудное у тебя детство было, судя по всему, — хмыкнул Винс, — если ты знал о существовании таких ублюдков.

— Не простое и не сложное, — пожал плечами Гилмор. — Обычное. Я, знаешь ли, привык не жаловаться на жизнь. Прошлое уже прошло, чего о нем всем рассказывать? Надо жить настоящим и верить, что завтрашний день будет лучше.

— Ты местный? Тут родился и вырос?

— He-а. Я из Бруклина. До того как мне исполнилось тринадцать, мы жили там, а потом уж всей оравой переехали сюда. Мать с отцом недавно вернулись обратно, а мы с кузеном решили остаться.

— Почему?

— Город спокойный, тихий, за съем квартиры меньше платить, чем в Нью-Йорке. Да и работа, как видишь, есть. Пусть не такая, чтобы прям ах, но и не хуже, чем у многих.

— Тогда зачем тебе становиться помощником сыщика? Уверяю тебя, в нашем спокойном и тихом городке не так-то много людей, которые нуждаются в услугах детектива.

И снова перед глазами миссис Линнер и ее замечательный котик…

— Я понимаю, — усмехнулся Гилмор. — Просто шучу от скуки. Ясно, что всякие перестрелки в доках и взрывы скорее увидишь в боевиках, чем в жизни. Но что правда, то правда — это мечта детства, мужик. Ее хочется исполнить всегда, вне зависимости от того, устраивает тебя нынешняя жизнь или нет. Посмотри, что у меня лежит в бардачке!

— Презервативы.

— Черт, я не их имел ввиду! Книжка, под ними, достань ее!

Винс достал. Обложка гласила: «Лифт на эшафот». [3]

— Что это?

— Бог мой, ты не читал эту книгу? — изумился таксист.

— По-моему, в списке литературы, обязательной к прочтению летом, этой вещицы не было, — фыркнул Новал.

— Ирония, ирония, — хохотнул Гилмор. — Значит, действительно не читал?

— Нет.

— И очень зря. Я почти закончил, скоро самый финал. Сюжет — просто сказка. Из разряда «и такое бывает».

3

«Лифт на эшафот» — роман французского писателя Ноэля Калефа.

— Я не большой любитель чтения, — признался сыщик.

— И, опять же, очень зря. Иногда в книжках можно найти ответы на некоторые вопросы, иногда — просто получить удовольствие от чтения, отдохнуть немного от окружающей действительности, знаешь ли, окунуться в мир книжных страниц…

— Я предпочитаю окунаться в мир НБА. Развалившись на диване, наблюдать за очередным проходом Коби Брайанта и мудрой физиономией Фила Джексона.

— Ты что же, из Лос-Анджелеса?

— Нет, из Детройта.