Огонь на поражение

Принесли кофе. Отвожу взгляд от сцены.

— А все-таки вы неисправимый Дон Жуан, Дронов, — улыбается блондин. Вот только глаза его остаются серьезными. Абсолютно. И — холодными.

— Да. Только…

— Что — только?

— Дон Жуан — это не волокита. Это человек, который не может не принять вызов. Будь он брошен бретером, женщиной или… куклой. Маской. Даже высеченной из гранита и величественной… Словно… статуя Командора… — произношу я, а сам смотрю на Михеича. Метр едва различимо опускает веки. Значит, и кофе, и шоколад — без ненужных мне примесей. Тогда — опробуем…

— Ну что ж… Будем знакомиться… — Мужчина отхлебнул кофе. — Можете называть меня…

— Марик, — произношу я. Наудачу. Попал. Теперь пусть шевелит извилинами…

— Впрочем, вы человек не очень молодой и мне малосимпатичный, чтобы я называл вас так запросто… Значит, полное имя — Марк… Любопытно только, Марк Туллий Цицерон или Марк Юний Брут [Марк Туллий Цицерон — римский политик и оратор, автор многих работ по философии и праву. Активный защитник республики. Раскрыл заговор Катилины. Был убит по решению Триумвирата (Антоний, Октавиан, Лепид), по-видимому, по настоянию Антония. Марк Юний Брут-вождь заговора против Цезаря, глава республиканцев в борьбе со вторым Триумвиратом, оратор и политический деятель.

Друг Цицерона. После победы Октавиана покончил с собой.Марий Гаи — выдающийся римский полководец, семь раз избиравшийся консулом; главный противник Суллы в гражданской войне 83-82 гг.]?

— Ни то и ни другое. Меня зовут Марий.

— Не Гай, случаем?

— Дронов, у вас разыгравшееся воображение. Марий Леонидович Глинский.

— Тоже красиво. Из поляков?

— Возможно. Кто вам назвал мое имя?

— А какая разница?

Официант принес заказанный мускат. Отошел. Наливаю в фужер.

— Выпьем?

Блондин поморщился.

— Олег, давайте поговорим о деле. Делаю глоток, еще. Мускат великолепен.

— Давайте. Во-первых, я хочу видеть здесь Крузенштерна. Немедленно, сейчас.

Во-вторых, вы не контролируете ситуацию.

— Вы полагаете…

— Да. Полагаю. Свидетельство тому — инцидент при передаче заложников.

— Вы ошибаетесь. У нас были проблемы. Но теперь ситуация под контролем, — блондин усмехнулся, — поскольку вы сидите здесь.

— Контролируется — это без балды… Но не вами…

Пусть двигает мозгами. Пашет. В смысле — кто из Организации работает «налево», кто — на себя… На кого работает Дронов… С кем он связан и как…

Пусть для него эта встреча станет такой же шаткой, как для меня.

Вот только. Если сомнения и терзают его мятежный ум, то по лицу это никак не заметно. Марий Леонидович или действительно уверен в себе и своих людях на все сто, или — высокий профессионал. Скорее всего — и то, и другое.

— Дронов, вы ведете себя неразумно. Я понимаю, почему вы избрали столь рискованную и агрессивную тактику — на свой страх и риск.

— Как и вы. Только вам больше терять.

— Вы полагаете?

— Уверен.

— Может, и так. Только… Дронов, взгляните на это… — Марий Леонидович кладет на стол пачку фотографий. — Узнаете?

Ну да. Приморск. Особнячок. Трупы. Изуродованные трупы.

— Кроме этого, у нас имеются кассеты с записями истязаний девушек, с их убийствами. Следствие по Примор-ску еще продолжается…

— И вы хотите повесить все на меня?

— А почему нет? Я могу допустить, что вы готовы умереть… За идею, если можно так выразиться… Оставить нас с носом и уничтожить Досье. Возможно, вам даже все равно, как вы умрете: такое редко, но случается… Но я твердо обещаю: именно вас мы представим организатором всех приморских убийств, насильником и маньяком, все средства массовой информации будут смаковать эту тему — и не одну неделю, уж мы позаботимся… Поверьте, все сказанное — в наших возможностях…

— Все это ахинея, батенька, — произношу достаточно надменно и по возможности развязно, — по «ту сторону добра и зла» мне будет совершенно начхать на то, что обо мне настрочат здешние борзописцы… — Прихлебываю мускат.

— Вы не дослушали. В глазах ваших друзей вы окажетесь не просто в дерьме — в крови. И жена Крузенштерна, и его дочери будут помнить, что их отца убили именно вы. Как?..

А я смотрю на вино в бокале…

— Белый мускат, — произношу тихо.

— Что?

— Мускат белый, крымский, марочный. А я хочу красный.

— Дронов, вы понимаете, о чем я говорю?

— Естественно. Шантаж. Мелкий, — щелкаю пальцами, подзывая метра.

Михеич движется к столику почтительно, неторопливо.

Замирает.

— Уважаемый, нет ли красного муската?

— Если вы предпочитаете к мясу, то я бы рекомендовал бордо. У нас отличное бордо. Урожая тысяча девятьсот тридцать второго года. Для знатоков.

— Несите, — нетерпеливо требует Марик.

— Слушаюсь.

Михеич удаляется так же неспешно.

— Что за игры вы тут играете, Олег?

— Я? Это вы, похоже, играете в игры. Я не подсадная утка с куриными мозгами, я — птица Додо. А вы мне пудрите челку.

— Что вы хотите сказать? Что мы не в силах…

— Слушай, Гай Марий, у вас что, человека поумнее не нашлось — поговорить со мной? Ты же не хуже меня понимаешь, что дело ваше — дрянь…

— Вы внимательно слушаете радио? Телевизор? Не такая уж и дрянь…

— То, что вы подставили Президента, — это полдела. Ваша цель — власть. Так что имеет место быть заговор целью захвата… А ты мне толкуешь о посмертной славе террориста или маньяка…

— Дронов, у вас что, моральный взгляд на вещи? — Слово «моральный» он выделил с едва уловимым смешком.

— Бросьте. Тирания — унизительна, народовластие — безнравственно, как говаривал Ги де Мопассан…

— Вот именно. — Марий вынимает из портсигара длинную папиросу и неторопливо закуривает.

— Ваше вино, господа, — торжественно объявляет Михеич, демонстрируя запечатанную бутылку. — Желаете увидеть сертификат?

— Нет, мы вам верим. Открывайте! — улыбается Глинский.

Но сбить Михеича с ритуала — это не боевика укокошить. Неторопливо, каким-то допотопным штопором он вытягивает пробку, официант рядом расставляет два специальных бокала — чуть тонированных, на высоких витых ножках. Плескает на дно одного — и подает .Марию: старику очевидно, кто здесь в каких чинах. Тот пробует, кивает. Глинскому процедура доставляет удовольствие не меньшее, чем Михеичу. Пробую налитое в мой бокал.

— Ничего винцо. Не кисляк!

Страдальческая гримаска на лице метра сменяется ликом смирения. Он наливает в бокалы ровно столько, сколько положено по этикету, и удаляется. Официант ловко сервирует стол мясным — и тоже исчезает.

Недрогнувшей рукой доливаю бокал с бордо мускатом — до краев и опрокидываю единым духом. Наполняю снова. Выдыхаю:

— А теперь, господин Гдинский, о деле. Умирать я не собираюсь, ни за идею, ни просто так. Я устал от стрельбы, грохота, дыма, пьяных рож на улицах и лживых речей на экране. Люблю, как вы успели заметить, море, покой, спорт…