От «А» до «Я»

Май

Вот и ушла зимас вьюжными хлопьями снега,В рощах, когда-то глухих,нынче поют соловьи.И в предвечернюю синьмайского тёплого небаЛасковый ветер шепнулчто-то о давней любви.Только метели всех летснегом забили уши,Только морозы всех зимсердце сковали льдом,Холод сквозных пространстввыстудил наши души,И не согреть их черёмухибелым горящим костром.И бесполезен день,длинный, как век вселенной,И не тревожит синьстарых забытых снов —Не растопить снеговцветом черёмухи пенной,Прошлых протяжных зимне растопить снегов.

Июнь

С тополей разлетается пух,На лугах от цветов – благодать,И темнеет часов до двух,Ну а в два начинает светать.В небе звёздочек – наперечёт,В белой роще соловушкин рай,И заря незаметно течётНа восток через северный край.На кустах тают сумерек мхи,Разгорается зорьки венец,Проорали блажно петухиДню – начало, а ночи – конец.И опять в бесконечности дняРаскаляется небо – хоть плюнь,Катит волны жары на поляОбалдевший от зноя июнь.

Июль

Чуть-чуть тумана, чуть дождяДа грусти старенький багажНаутро встретили меня —Ну чем не осени пейзаж?А за окном июльский сад,И лишь вчера была жара,Так что ж ко мне так невпопадПришла осенняя пора?Ещё в пол-лета чередойПройдут неспешно надо мнойТо синий дождь, то снова зной,И не грозят ещё бедойТуманы осени седой.Ещё далёко листопад,И безмятежны вечера,И за окном – июльский сад,И лишь вчера была жара,Так что ж ко мне так невпопадПришла осенняя пора?..

У озера

В чашу озера звёздной рекойОпрокинулась чаша небес,И её охраняет покойОпрокинутый в озеро лес.А вокруг только ночь глубока,И неясно – придёт ли рассвет,А вокруг – тишина на века,Словно нас на земле уже нет…Может, все, что для нас не случилось,Только к лучшему в нашей судьбе…Лишь звезда с небосклона скатиласьИ свечой на воде засветилась,Поминаньем по мне и тебе.Мы с тобой не сказали ни слова,Словно были знакомы едва,И, нечаянно встретившись снова,Были к встрече такой не готовыИ искать не решились слова.Только, может, слова все излишни,И напрасно вдруг наши путиК полуночному озеру вышли,Ибо дольною волей всевышнейНам по разным дорогам идти.Не для нас звездопад предназначен,Не для нас свет луны в поздний час,Не о нас где-то иволга плачет…Ну а может, всё было б иначе,Если б всё это было для нас.Но об этом нам думать не надо,Да и лето уже позади —На пороге пора листопада,И былое от нашего взглядаЗанавесят глухие дожди…А в озере – точка звезды,А в небе – прозрачность озёр,И в зеркале сонной водыБездонного неба простор.Вот и всё, что останется нам,И иному вовеки не быть,Можно верить несбывшимся снам,Можно помнить…А можно забыть…

Август

Луна в туманной слабой дымке облаковЧуть-чуть рассеяна, немножечко грустна,Прохладой августа мне дышится легко,Я чуть рассеян и чуть грустен, как луна.Мне по пути сегодня с нею до утра,Пока царит в молчанье ночь в пустом саду,По зыбкой грани между «завтра» и «вчера»Я за тобой, луна, в безвременье иду.Остановились стрелки всех моих часов,Земля замедлила космический свой бег,И в смутных тенях мной давно забытых сновЯ не замечу – ночь прошла иль целый век.А для кого-то будут падать чередойТо дождь косой, то бесконечный снегопад,Снега прольются чистой талою водой,И жёлтый лист уронит наземь старый сад.И может быть, ещё не раз замкнётся кругЗемных времён, незримо мчащих надо мной,Пред тем, как в августовский вечер снова вдругПойдут часы мои под этою луной.И мне в прошедшем не удастся различитьГде полуявь была, а где – лишь полубред,И сколько времени истаяло в ночи —Быть может, несколько минут,быть может, лет…

«Не я запевал и не я допою…»

Не я запевал и не я допоюТу песню, что раньше я пел как свою.Казалось, что к ней я придумал слова,Казалось, что песня свежа и нова.Но рядом услышал я голос другой,Её же звенел бубенец под дугой,Любовно ласкала гортань соловья,Шептали берёзы у кромки жнивья.От дней сотворенья до нашей порыЕё поколений тянули хоры…Той песни веками плетётся канва,В ней каждый свои сочиняет слова.И каждый живёт с ощущеньем творцаОт часа рожденья до часа конца.Но слов тех привычен для слуха набор,И каждая песня всего лишь повторКогда-то и кем-то оброненных фраз,И каждый из нас повторял их не раз.Но стал я с годами бесчувственно глух,Давно я утратил и голос, и слух.Я песни своей не стремлю к небесамИ больше не вторю чужим голосам.Не я запевал и не я допоюИзвечную песню – уже не мою…

Октябрь

За окном вразнобой дробный капельный стук —То дождя из ночи о стекло колотьё…Тихо в доме моём,Лишь один этот звук.Под осенним дождёмСтарый крутится кругДавних дум про моё житиё-бытиё.Сам себя я напрасно пытаюсь понять,В сорок прожитых лет всё решаю – как жить?Надо что-то забыть,Что-то вспомнить опять,Что-то с чем-то сложить,Что-то где-то отнять,Только где же и что мне отнять и сложить?Наполняю я вновь опустевший бокал,Пью вино пополам с горькой влагой с ресниц.Так чего ж я хотел?Что так слепо искалВ жадной близости тел,В отрешённости скалИ в пыли пожелтелых истёртых страниц?Не найти мне ответа на этот вопрос.Ну так что ж, видно, сам я во всём виноват.От ступней постепенноДо самых волосВ мир глухой, как в застенок,Я намертво врос,Где ни шагу вперёд и ни шагу назад.И уже не разъять крепко стянутых рук,Видно, время всех встреч для меня истекло.И осталось со мнойТолько время разлук,Да в окно вразнобойДробный капельный стук —То дождя колотьё из ночи о стекло…

Стихи о дурачке

Есть у нас Микеша-дурачок,Блёклые стекляшки мутных глаз,Нижнюю губу – хоть на крючок,Головы торчок как ананас.Тёрханный расхристан пиджачок,Свитера тягучий отворот,Карандаш, зажатый в кулачок,Под рукой истрёпанный блокнот.Летом день-деньской метёт он дворИль траву с газончиков стожит,А зимою вроде как вахтёр —В вестибюле «польта» сторожит.На холодном гулком сквознякеВ ватнике, в ушанке набекрень,С карандашным огрызнем в рукеОн сидит на стуле целый день.Незаметно мимо мчат года,Взгляд его в пространство устремлён,Для него с рожденья навсегдаПотерялись связи всех времён.Маленький квадратненький дебилС вислой чёлкой старого коня…«Ты, Микеш, зарплату получил?» —«Не скажу, ограбите меня…»Вот и весь простой его портрет.Но его выводит карандашНа листочке оду иль сонет —Он в душе поэт, Микеша наш.Что он пишет? Не дано нам знать.И не нужно это никому.Но стихов толстенную тетрадьПрячет он в тряпичную суму.Может быть, стихи те о любви,О волшебных трелях соловья —Ведь равно весною соловьиДля него поют и для меня…И, скукожась где-то в уголке,Я частенько так же, как и он,С карандашным огрызнем в рукеВдруг теряю связи всех времён.И выводит оду иль сонетКарандаш, зажатый в кулачок, —Я в душе, как он, увы, поэтИ, конечно, тоже дурачок…

Баламуторные стихи

Играть словами – ах, как это просто,Не то что в жизни судьбами играть.Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,Я мог бы жить и горюшка не знать.Я б знаменитым был, прославленным, известным,Меня б толпа тогда носила на руках,(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),А так, довольствуясь банально скромным местом,Живу я скучно, прозаично, очень пресно,Всю жизнь витая где-то в облакахИ увязая в будничных делах.А жизнь проходит мелкою монетойРазменных чувств и встреч на два раза…Лишь чуть начавшись, облетает лето,И самой верной старости приметойМорщинки набегают на глаза,А в уголочках копится слеза…А впрочем, что писать про всё про это…И всё обрыдло аж порой до сблёва,Поэт хреновый ты, товарищ Вова,И жизнь твоя беспутная хренова.Костюм поэта ты напялил не по росту,А сил и времени на всё – едва-едва,Играть словами, ах, как это просто,Во рту от слов уже шершавая короста,Да толку что, когда вся жизнь – слова.А тут ещё с похмелья голова,Знать, самогон был явно не по ГОСТу,Не зря ж я подавился им сперва…

«Процессом стихосложения…»

Процессом стихосложенияя убиваю время,Которого слишком многов растянутых сутках моих,Которого слишком мало,чтоб новое бросить семяИ, жизнь размотав на начало,дождаться плодов иных.И я опускаюсь в омутзабывчивости минутной,Из этих минут слагаячасы бесконечного дня.И катятся воды забвеньябелесой волною мутной,И я прохожу сквозь время,а время идёт сквозь меня.Играя бездумно словами,я коротаю ночи,Которые нужно бы было,наверное, попросту спать,Но тихими мирными снамия избалован не очень,И, забавляясь словами,я вынужден ночь коротать.Вычёркивая минуты,вычёркивая недели,Я убиваю времяпод слякотный шорох дождя,Я убиваю времяпод звоны апрельской капели,И, убивая время,я убиваю себя.

Декабрь

Вот и осень прошла. Облетевшей листвойПрикоснулась ко мне давней грусти пора.Отшумели дожди над моей головой,А сегодня с утра снегопад у двора…Тихо падает снег,Монотонно беляЗа окошком поля,У дорог тополя,И застыла земля,О покое моля,Только дрожь ковыляОт стебля до стебля.Снова замерло всё до прихода весны,Лес уснул, утонув в снегопаде густом,Может, видит он сны, вековечные сны,Может, стынет в снегу в ожиданье пустом.Тихо падает снегВ обрамленье окон,Словно падает онВсех веков испокон,Из ушедших времёнПозабытый мой сон,Долгожданный поклонЛикам старых икон.В снегопад распахну настежь окна и дверь,Приглашу снегопад в опустевший свой дом,Чтобы годы разлук, невозвратных потерьОн укрыл своим белым холодным крылом.Тихо падает снегНа утраты всех лет,Горьких прожитых метЗасыпает он след,И уже больше нетНи печалей, ни бед,Лишь один белый цветНа весь свет,Белый свет.Тихо падает снег…