Я своё оттосковал,Отбродил,Беды все отбедовал,Отлюбил.Отгулял, отцвёл, отпел,Отплясал,Моей жизни отшумелКарнавал.Только снег лежит в поляхЗа окном,Жизнь промчалась на рысяхКолесом.И остался я во всёмНе у дел,Даже свой построить домНе сумел.Не достиг того, что могИ хотел,А теперь подвёл итог,Песню спел.Не нашёл путей своихИ дорог,Горький вымученный стих —Мой итог.Эпилог под жизнью всейИ черта,Видно, я не понял в нейНи черта.А что понял – всё ужеНи к чемуИ не нужно ни душе,Ни уму.Одиночество в ночи,Тишина…Даже боль, и та молчит,Сатана.Я своё оттосковал,Отлюбил,Чей-то шумный карнавалМне не мил.Больше мне не сужденоПесен петь,Мне осталось лишь одно —Доболеть…
«Я беглый волк в бескрайнем поле…»
Я
беглый волк в бескрайнем поле,Мои ввалилися бока.На что свобода мне и воля,Когда кругом одни снега?Когда кругом гола пустыня,И только ветер в ней сквозит,И в жилах кровь сильнее стынет,И всё лишь гибелью грозит.На что свобода мне в пространстве,Где нечем жить, нельзя дышатьИ где в безумном постоянствеЯ должен лишь бежать, бежать…И нету сил уж сердцу биться,И всё бессмысленней мой бег…Упасть бы наземь и забыться,Уткнувшись носом в мокрый снег.Меня никто искать не будетВ цепочках путаных следов,Волков отстреливают люди,От стай отбившихся волков.Давно ушел и я из стаи,Голодной, злобной и большой.Что будет дальше?Я не знаю.И только поле за душой…
26.12.86
«Тянет к последнему шагу…»
Тянет к последнему шагу.Тянет на гибельный край.Боже! Прими доходягу!Реквием, Моцарт, играй!Пой мне, орган, напоследок,Выверни душу, орган!Кто ты, безумный мой предок,Мне свой отдавший изъян?Кто ты, в мой разум вложившийЧёрный безудержный бред,Чёрту на Пасху пропившийДуши идущих вослед?Кто ты, меня подводящийК горькой последней черте,Страшной черте, не щадящейВ жуткой своей пустоте?Ну же! Лишь шаг! И исчезну!Кончится бремя моё.Бездна для тех только бездна,Кто не сорвался в неё.Грех вам о падших молиться,Глуп и бессмысленнен плач —Я же единый в двух лицах:Жертва и сам же палач.Сам я всё выбрал и сделал,Свой приговор соверша,И надругалась над теломГнусного предка душа.Глупый – тот мне не поверит,Умный – меня не поймёт.Только упавший измеритВ бездне паденья полёт.Только бездомный и нищийС горькой заплечной сумойКапельку смысла отыщетДаже и в смерти самой.Я не шучу, не играю,В здравом уме и не пьян.Тянет к последнему краюСтрашного предка изъян.
Мой мир
1
Весь пьяный бред моих стиховИ все свои шальные страстиЯ променять без слов готовНа маленький кусочек счастья.На светлый дом и в нём очагС теплом семейного уюта…Ах, сколько лет промчалось так,В напрасном ожиданье чуда.Но чуда нет и дома нет,А очага-то уж – тем боле.Есть горький след ушедших лет,Душа, уставшая от боли.Есть одиночество – канваВсех дней труда и дней разгула,Есть просто грустные слова,Что в утешенье я придумал.И даже в смутных грёзах сновМне не найти кусочка счастья…Лишь только пьяный бред стиховИ мир, разорванный на части.
2
Стол металлический, краской окрашенный,Лампа над ним – край плафона отбит —Существованья убогого нашегоСимвол мой стол да поломанный быт.Рай мой панельный в домишке заплёванномВ микрорайоне, что Богом забыт,В этом мирке, мне судьбой уготованном,Замкнут, как круг, весь убогий мой быт.В нём ни любви, ни тепла, ни взаимности —Вход в наши души крест-накрест зашит,И к отношеньям простым до наивностиСвёл нашу жизнь раздавивший нас быт.Днями недель, друг на друга похожими,Время из жизни бесстрастно бежит,Теми ж заботами, теми же рожамиНас окружает сожравший всех быт.В этом мирке, крышей к полу придавленном,Я, словно гвоздик, по шляпку забит,И озираюсь я волком затравленнымВ красных флажках, что развесил мой быт.Злобой напрасной белки мои зырятся,Мыслью одной, словно током, прошит:«Вырваться! Вырваться! Вырваться! Вырваться!!!»И не могу.Держит намертво быт.
3
Мир мой неустроенный,Странный, глупый мир.Из углов построенныйБрошенных квартир,Из осколков памятиИ обрывков снов,Зыбкий, на фундаментеСтынущих песков.Мир мой, мною созданныйИз туманных грёз,Весь по слову розданныйШелесту берёз,Весь по капле пролитыйВ сереньких дождях,В песнях, в рощах, в боли ты,С радугой в полях.Весь неладно скроенныйИ нескладно сшит,Мир мой неустроенныйНа ветрах дрожит.В бурях сотрясается,Рушится во мгле,Но не рассыпаетсяИ живёт во мнеТо песчинкой малою,То звезды огнём,То водою талою,То ночным дождём.Гнутый, мятый, молотый,Катанный, как блин,На куски расколотый,Но во мне един.Бог и царь в том мире яИ его же раб,В беспредельной силе яИ безмерно слаб.Что хочу с ним сделаю —В пряные лугаПростынёю белоюРасстелю снегаИ в полночной яростиПогоню метель,На пороге старостиЗазвоню в капель.Дождь пущу по свету я,Грустный листопад,И устрою лето яТак же невпопад.Но ни в яром августе,Ни в метельном снеНет на сердце радости,Нет покоя мне.Скучным мелким дождичкомСеют облака,Режет острым ножичкомДушу мне тоска.Держит мёртвой хваткою,Тянет сок из жилМир мой, чтоб украдкоюЯ ему служил.Чтоб псалмы и пенияВолком выл во тьму,Чтоб ночные бденияПосвящал ему.Жрёт голодным поедом,Только хруст в костях,Не умчаться поездом,Тройкой на рысях.И живу я узникомСредь его снегов,Нет иных союзников,Нет иных врагов.В полном одиночестве —Я и весь мой мир.Я умру, и кончитсяЕго гнусный пир.Друг на друга скалимся,Мы – враги-друзья,Вместе мы преставимся:Весь мой мир…И я.
4
Ты не меня, грустя в воспоминаньях,Зовёшь в ночи из памяти своей,И не
имеет больше содержаньяТот мир твоих давно ушедших дней.И я живу, былого не тревожа,И возвращаюсь молча столько летВ свой мёртвый дом, где сотни жизней прожилЯ за одну. И где меня уж нет.Нет, мне не сорок, мне давно за двести,Я два столетья бросил на весы,И, просыпаясь где-то в новом месте,Я запускаю заново часы.Размытый временем, растерзанный пространством,Теряю связь событий и времён,Как будто злою волей иль шаманствомЯ из иного мира принесён.Там было поле, роща, зелень лета,Закат в окошках деревенских хат…А здесь снега и холодом одеты,Пусты глазницы каменных громад.В том мире я босой ходил по травам,И плыл в закаты белый теплоход,Принадлежали мне тогда по правуТвоя любовь, тепло твоих забот.Но как в кино, где смена эпизодаВдруг обрывает временную нить,Исчез тот мир… Иное время годаСпешит снегами мир тот заслонить.Я знаю: ты ни в чём не виновата.И нет на мне, увы, большой вины.Виновных нет. Есть только боль утратыИ мёртвый холод вечной тишины.Есть этот мир, где так светло и пусто,Где всё как будто снится наяву,И где со всем своим большим искусствомЯ только притворяюсь, что живу…
«Ну вот, подписан приговор…»
Ну вот, подписан приговор,И срок уже определён.И, словно выстрелом в упор,Я этим сроком пригвождён,За этим сроком кончен бал,Погаснет тихо в зале свет —Я отшумел, отвоевал,И вот меня уж больше нет.А мне по росе бы бродитьИ снова встречать бы рассвет,А мне бы смеяться, любитьИ песни допеть бы куплет.Но не допев, не долюбив,Не досказав последних слов,Уйду туда, где, всё забыв,Я не увижу даже снов.И на карниз выходит путь,Но обрывается карниз,И мне назад не повернуть,Таков, увы, судьбы каприз.А мне бы взлететь в облакаИ лёгкою птицей парить,Мне крылья дала бы строка,Чтоб новые песни творить.Но я не бог и не могуПродлить свой срок, короткий срок,Теряю силы на бегуВ загоне дел, в обрывках строк,И каждый миг мой неспростаЗажатый в горле комом крик,Но… Суета, всё суета.Как краток срок, как долог миг.И к чёрту послав все дела,Любуюсь ромашкой простой,Лишь только б ромашка цвелаЗа этой пустой суетой.А мне уж не взять, не отдатьЕё лепестков нежный цвет…К чему понапрасну гадать,Мне песни допеть бы куплет…
«Мои последыши останутся ль на свете…»
Мои последыши останутся ль на свете,Когда меня уже не будет на земле?Мои последыши – стихи – шальные детиНапомнят ли кому-то обо мне?Быть может, кто-нибудь уронит вздох невольныйИ чуть грустнее станет чей-то взгляд…Ну что ж, с меня и этого довольно —Ничто не в силах мы вернуть назад.И никого из тех, кто нас покинул,В свой дом, увы, нам не дано вернуть.Холодный ветер подгоняет в спину,Метель заносит пройденный мой путь…И незаметно хлопоты и годыМеня из вашей памяти сотрут.Ни улицы простой, ни пароходаБезвестным именем моим не назовут.Что пароход? Лишь мёртвое железо.Иль улица – домов унылый строй,Где даже тот, кто абсолютно трезвый,Не может угол свой найти порой.Нет, мне не жаль, что я судьбой великойБыл обойдён беспечно стороной,Уйду как все – безвестный и безликий,Всё справедливо в мире под луной.Но, может быть, не всё со мной исчезнет,Не всё бесследно превратится в прах?Не помним мы имён пропевших песню,Их души живы в музыке, в стихах…И, может быть, под чьим-то грустным кровомМоей души частица будет жить,Чтобы строкою иль созвучным словомБоль одиночества чужого разделить,Стать сопричастницей душевного прозренья,В чужой душе открыть родник живойИ удержать кого-то от презреньяК чужой печали, горести чужой.И может быть…Но, Боже, понапраснуЗачем надеждой тешиться пустой?Давно и так уж всё предельно ясноИз нашей жизни буднично-простой.В ней сотни дел, событий – миллионыИ миллиарды слов и разных лиц,Средь них заблудятся, забудутся, утонутМои слова с блокнотовских страниц.Я их сбирал по крохам у дороги,Порой у тихой осени просил,Но душ чужих я обивал порогиНапрасно с ними из последних сил.Уже тогда никто их не услышал.А может, просто слов я не нашёл.Иль слишком поздно на дорогу вышелИ век давно мой без меня прошёл.Мои последыши останутся ль на свете,Когда я сам уйду в немой тоске?Мои последыши – мои шальные дети,Штрихи теней на сохнущем песке…
XI. Путешествие. II
Май 1987 – май 1988
«Стук колёс, плеск волны, самолёта ли след…»
Стук колёс, плеск волны, самолёта ли след —Всё тревожит меня непонятной тоской.Я бродяга в душе. В сорок прожитых летУспокоиться мне б, только где мой покой?Всё грущу, всё ищу, а чего? Не понять.Может, новых дорог, может, встречи такой,Чтобы разом забыть всё, от сердца отнятьИ тогда обрести долгожданный покой.Не один я такой. Средь мирской суетыВечно ищет чего-то смешной человек.Но я знаю давно, что пусты те мечты —Никому не дано знать покоя вовек.Но тогда ж почему в сорок прожитых лет,Словно в юности, нынче далёкой такой,Стук колёс, плеск волны, самолёта ли след —Всё тревожат меня непонятной тоской?..
«Собаки брешут под окошком…»
Собаки брешут под окошком —Беззлобно пуст в ночи их лай.Мурлычет в изголовье кошка,И за окошком – месяц май…Да, месяц май. Пора цветенья.Так что ж так грустно на душе?Иль я устал от невезеньяИ ничего не жду уже?Но невезенья нет в природе,Как нет трагедий, глупых драм,И получается, что вродеВсё это выдумал я сам.В природе всё гораздо проще,И свод её законов строг —Отзеленев, желтеет роща,Всему свой срок,Всему свой срок.В свой срок приходят к нам метели,И в срок – капели перезвон,Природа жизнь свою не делитНа пробуждение и сон.И нет ни боли, ни печали —Все перемены хороши,Природа равно всё встречает,Ведь у природы нет души.Лишь мы душой своей искусноЕй настроение даём,Свои приписываем чувстваИ песни ей свои поём,Ища созвучья в жёлтых листьях,В дожде, играющем пассаж,Всегда своей рисуя кистьюВ душе любой её пейзаж.А потому весну ли, осень,Как хочешь, так и принимай…Ночное эхо лай разносит,И за окошком месяц май…