Отчаяние. Том 1

Я молчал. Уставился в трещины на стекле.

— Ты слышишь? — торопливо продолжила она. — Я знаю, что у тебя есть скиллы. Что ты не просто так выжил. Тут есть вещи, которые надо сделать. Серьёзные. Я тебе скину координаты. Приезжай.

— Зачем?

Она замолчала. Несколько секунд — только шум кулеров в её фоне. Потом:

— У нас тут оборудование, люди. Целая база! ... я заплачу тебе сколько скажешь.

— Лиса, — перебил я. — Ты не поняла. Мне это зачем?

Она опять замолчала. Теперь надолго.

Я посмотрел на пальцы. Кровь под ногтями. Кожа срезана на фаланге. Плечо ноет. Ветер бьёт по лицу из разбитых окон. Но все равно душно.

— Фраза "я заплачу" больше не работает, — сказал я тихо. — Деньги не значат ничего. У меня их всё равно дохрена. Ими можно теперь только подтереться.

— Но… ты ведь…

— Мне бы выжить. Хотя бы до завтра дотянуть. Пока.

Я сбросил. Просто ткнул в экран. Он остался висеть на секунду, а потом погас.

В салоне было тихо. Только рёв мотора и глухие всхлипы из-за спины.

Я перешёл в телеграм, список контактов. Нашёл нужный номер. "Мама".

Нажал. Гудки.

— …Алло? — голос. Её голос. Уставший. Но живой.

Я чуть не выдохнул вслух.

— Привет, — сказал. — Это я.

— Боже… ты… — всхлипнула. — Ты жив. Я думала… Мы все думали…

— Жив. Пока что. Как вы?

— Мы в дачном посёлке. Отец… он организовал всё. Нашёл людей, тех, кто остался. Тут бывшие военные, охотники. Мы зачистили всю округу. Поставили забор. С генераторами туго, но хватает. Дети есть. Женщины. Собаки. Еда, вода. Мы пока держимся.

Я молчал. Плечо начало дёргаться, будто в такт её голосу.

— Ты… ты где?

— Еду. Пока что еду. К себе домой.

— Приезжай к нам. Мы тебя примем. У нас безопасно. С едой сложно, но не критично. Отец даже водку научился гнать.

Я усмехнулся криво. Настоящее чудо — и оно не магия, а самогонный аппарат.

— Постараюсь. Но путь к вам слишком долгий. И я не один.

— Приезжай, — повторила она. — Просто приедь.

— Хорошо.

Она хотела ещё что-то сказать, но я отключился. Не выдержал. Боялся, что сорвусь, скажу лишнего. Или — наоборот — замолчу навсегда.

Телефон убрал обратно в карман. Посмотрел вперёд. Дорога расходилась — налево, на север, к горам. Прямо — в сторону Милана.

— Куда едем? — спросил Франческо.

Я открыл Гугл карты на телефоне, подумал. Потом сказал:

— Направо. К реке. Объездной маршрут.

Он кивнул. Повернул.

Из леса справа на секунду вынырнула фигура — огромная, с длинными руками и горящими глазами. Мы не тормозили. Она исчезла за стволами, будто и не было.

Сзади Маттиа спросила шёпотом:

— Кто это был?

— Неважно, — ответил я. — Лишь бы не подошёл ближе.

До Комо оставалось тридцать километров.

Я сидел впереди, рядом с Франческо. Спину тянуло от веса — на ней были закреплены короткий меч и полуторник. Неудобно. Но без них уже никак.

Сзади дремали девочки. Усталость брала своё. Их головы склонялись друг к другу, дыхание было тяжёлым, в салоне пахло потом, кровью и спёкшейся тканью.

Франческо вел машину ровно. Тормозил на ухабах, объезжал завалы. Не курил. Не говорил. Только держал руль мёртвой хваткой.

Я же думал о Софии. У меня в принципе как таковых нормальных отношений и не было то не разу. Я лет с восемнадцати уже воюю. На отношения как-то времени не хватало. А последние несколько лет...

Пытался завести, знакомился с девушками, но что-то не шло. Вот прям совсем. То одну пугают шрамы, другую татуировки. Третья говорит, что у меня взгляд убийцы и просит не убивать ее...

Короче совсем не шло.

Но получится ли с Софией?

Надеюсь.

Мои раздумья прервало движение слева.

Я не успел даже крикнуть.

Удар пришёлся в левый бок. Жестокий, мгновенный. На меня полетели мозги Франческо.

Время будто замедлилось и я заметил как что-то белое воткнулось ему в голову и разорвало ее нахрен.

Грохот. Визг металла. Меня чуть не вырвало вместе с креслом, стекло взорвалось брызгами, корпус машины взлетел и покатился по шоссе. Земля, небо, снова земля. Деревья. Удар. Всё кончилось.

Я застрял в ремнях. Мозг гудел. Вкус крови во рту. Гудение в ушах.

Сердце ухнуло куда-то в живот.

Вытащил кинжал и перерезал ремень безопасности.

Я заорал. Не словами. Просто крик. Активировал щупальца — они выстрелили наружу, один пробил верхнюю часть кузова, второй вцепился в еловый ствол.

Я вытолкнул себя наружу через лобовое.

Пролетел в воздухе пару метров, ударился о землю, прокатился по щебню. Кровь заливала глаза. Во рту — земля, стёкла, кусок языка. Всё тело в порезах. Голову ломит. Плечо — жжёт. Но я был жив.

Поднялся на четвереньки. Посмотрел на машину.

Через разбитое лобовое стекло была видна нога...

Женская. Худая. Вся в крови. Колено вывернуто не туда. Лодыжка — в сторону, как мягкая ветка. Штаны разорваны. Нога Софии. Кажется.

Машина лежала на боку, помятая, как игрушка. Левый борт — вмятина до сидений. Кабина раздавлена. Франческо... Труп. Его размазало. А если это действительно была нога Софии…

А потом раздался топот и в машину врезалось что-то огромное. Окончательно сплющивая ее как фальгу.

Оно ещё немного покопошилось и вылезло задком из кусков металла.

Огромное. С толстыми, как колонны, ногами, щетинистой чёрной шкурой и мордой, напоминающей сразу кабана и череп. Один глаз был мутным, второй — чёрным, блестящим, как масляная капля. Оно посмотрело на меня.

Щелчок внутри. Как будто что-то оборвалось. Перестало пульсировать. Умерло.

И загорелось что-то другое. Отчаяние...

Я поднялся. Щупальца уже в движении. Один вынул из ножен короткий меч, второй — кинжал. В ладонях вспыхнули энергетические шары — по одному в каждую. Горели ярко, багровым, дрожащим светом. Плечи дёрнулись.