Плоды проклятого древа

Что-то течет по щекам, дыхание перехватывает. Стакан очень горячий, но я все равно крепко стискиваю его, потому что эта боль хоть немного заглушает другую, более страшную. Почему?! Почему я выжил, а те, кто заслуживал жизни гораздо больше — нет?! Почему Лиза не застрелила меня, когда могла?! Чем такая гнилая тварь как я заслужила этот стол и кров, это искреннее сострадание?! Почему человеческое тепло и забота ранят меня сильнее, чем вся ненависть, с которой я сталкивался?!

Стакан в руке пуст. Горячий алкоголь пьянит быстрее, и только это дарит хоть каплю облегчения. Больше нет ни мантии Эйдолона, которой можно отгородиться от всего, ни сверхцели, к которой нужно нестись без оглядки. Глаза начинают слипаться, и я знаю, что сегодня впервые за много лет усну так, как все нормальные люди.

Я не знаю, что меня ждет. Не знаю, что ждет всех нас. Но завтра я проснусь и буду заново учиться жить так, чтобы все жертвы не стали напрасными.

«Завтра» чудесное слово.