Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Тебе дурно? — хриплый голос пронизан тревогой. — Тошнит?

Пожимаю плечами, отрицательно качаю головой. Делаю несколько неровных шагов вперёд. Безвольно опускаюсь на мягкое сидение.

— Нормально, — пытаюсь убедить и его, и себя.

Откидываюсь назад, чуть выгибаюсь. Обнажённая кожа вплотную соприкасается с тканью пиджака. Даже не пробую избежать искушения. Впитываю аромат и ощущения. Осязаю. Безотчётно. На ощупь.

— Сомневаюсь, — разглядывает пристально, будто сканирует.

– Произвожу впечатление больного человека? — по-идиотски хихикаю, расплываюсь в дебильной улыбке. — Ну, это не новость. Понятно, что я чокнутая. Вменяемая с тобой не уживётся. Хр*ново выгляжу? Тоже ничего удивительного. Мертвенная бледность плюс фирменный панда-стайл. Вполне естественный вид, не находишь? Лихорадочный блеск в глазах дополняет образ. Или смущают морщины? Конечно, старею, уже разменяла третий десяток, дни стремятся к закату, теперь не забалуешь. Поздно колоть ботокс, надо сразу круговую подтяжку.

— Ты не притронулась к еде, — безжалостно обрывает лебединую песнь.

Хм, действительно.

— Не успела, — виновато развожу руками.

— Салат «Цезарь». Лаваш с сыром, чесноком и зеленью. Куриные крылья в соусе «Дор-блю». Креветки «Унаги». Стейк из лосося. Овощи на гриле. Вишнёвый штрудель. Эклеры. Макаруны.

— Ну, я просто не обратила внимания, — небрежно отмахиваюсь. — Зачем сразу подозревать в тяжком недуге? Расслабься, зверушка здорова. Не дождёшься.

— Эклеры, — произносит с нажимом.

Твоя правда.

Срочно звони в «неотложку».

Чёрт, эклеры не продинамлю даже на смертном одре.

Лучше вызывай экзорциста.

Так надёжнее.

— Мне нравятся вкусняшки, — признаюсь чистосердечно. — Но совсем необязательно набрасываться на них и…

И тут происходит очередное озарение.

Все эти блюда регулярно заказываю в местных ресторанах.

Откуда?!

Вот откуда столько знает?

Вопрос риторический.

— Я навёл справки, — милостиво поясняет фон Вейганд.

Предвкушает очередную порцию претензий, скандал и бойкот, бурную истерику. С явным торжеством следит за сменой эмоций на моём лице.

Дорога от офигения до ярости занимает несколько ничтожных секунд.

Однако на сей раз оперативно сбрасываю обороты. Пора перестать удивляться. Настало время удивлять самой.

Никаких упрёков. Никаких претензий. Ни тени возмущения.

Обломись, малыш.

— Как ты относишься к тортам? — интересуюсь ровно, будто спрашиваю о гольфе.

Тяжёлая артиллерия обождёт.

На данном этапе необходимо ошарашить противника, вырвать у него из рук колоду краплёных карт, перетасовать и разбросать по комнате. Нужно сбить негодяя с толку, стукнуть пыльным мешком из-за угла. Со всей дури. Не жалея сил. Подключив буйную фантазию.

В конце концов, победу даруют за мастерство.

Кулаками помахать успею. Без проблем сумею заорать.

Надо действовать тоньше. Аки хирург. Скальпелем.

— Неоднозначно, — в тон мне произносит фон Вейганд, скупо прибавляет: — Довольно таки прохладно.

Не отчаиваюсь.

Открываю бутылку минеральной воды. Пью. Беру тайм-аут на раздумья, рассчитываю новый ход. Украдкой поглядываю на десерт, замышляю недоброе.

Хватит, притормози.

Впрочем, почему не рискнуть?

Неизвестно какие извращения таятся в бритой башке. Хотя известно. Частично. По фрагментам. Кнуты, цепи, плети, прочая банальщина. Копнём глубже. Не ведая страха. Приготовимся к леденящим душу откровениям.

— А ты хотел бы, — осекаюсь, выжимаю максимум соблазнительности из привычной дурацкой улыбки, посылаю к чёрту внезапно пробудившееся смущение и продолжаю партию: — Хотел бы обмазать меня взбитыми сливками? Мёдом? Джемом? Мороженым? Заварным кремом?

Ублюдок молчит.

В чёрных глазах отплясывают бесенята. Рот кривится в зловещей ухмылке.

— Хотел бы обмазать и слизать всё это с нежной кожи? — заявляю невинно, провожу языком по губам для закрепления эффекта.

Мучительно тянет сбежать, немедленно скрыться подальше отсюда, забаррикадироваться в ванной или вырваться на улицу, на мороз.

Тянет отвернуться, зажмуриться, сгорбиться и стать незаметной.

Но я обязана довести провокацию до логического финала. Отступать — слишком большая роскошь. Не могу показать слабость.

Фон Вейганд слегка наклоняется вперёд. Не позволяет разорвать контакт, проникает внутрь, не прикасаясь.

Вечная ночь. Без края и без конца. Ложиться на меня. Накрывает тёмным бархатом. Смягчает удар стального клинка. Прямо туда. Под рёбра.

— Проклятая диета, — оглушающий шёпот и звериный оскал. — Вынужден отказаться.

Дрожь зарождается в груди, движется по всему телу. Неумолимо. Против воли. Слёзы душат. Отчаянно рвутся наружу.

Не спасут ни эклеры, ни макаруны. Ни даже вишнёвый штрудель.

Яд сомнения пропитывает плоть, застывает в жилах густой смолой. Вязкие капли стекают вниз. По кончикам ресниц.

Отключаюсь. Стараюсь не думать. Перевести стрелки. Отгородится от реальности, закрыть собственное сознание.

Что чувствовала Мария-Антуанетта?

Когда опускалась на колени перед гильотиной.

В белой пикейной рубашке, с чёрной лентой на запястьях, с муслиновым платком на плечах и в лиловых туфлях. Лишённая всего, доведённая до предела. Униженная, но не сломленная. По-прежнему королева.

Что хуже — смерть или ожидание смерти?

В одном углу ринга — колючая вспышка боли. Ослепляющая, обжигающая. В другом — ад без границ. Безвизовый режим в чертогах Сатаны.

Чего изволите — правду или ложь?

Добро пожаловать, на эшафот.

Проходите, не стесняйтесь.

Горизонтальная скамья к вашим услугам. Прилягте, отдохните. Навсегда. Две доски с выемкой. Не волнуйтесь, шея не успеет онеметь. Не дёргайтесь, позвольте закрепить на славу.

Аттракцион работает безотказно, толпа содрогается в экстазе.