Плохие девочки не плачут. Книга 3

Смотрю на него и обмираю изнутри.

Тёмные волосы, тёмные глаза. Не похож, совсем не похож. Знакомые черты словно искажены, заострены. И всё же это он. Только он. В природе не существует подобных совпадений.

Безумие режет вены. На хрен. Ржавыми ножами. Сдавливает горло костлявой, когтистой лапищей. Обдаёт льдом, могильным холодом.

Стас.

Змеиное шипение в ушах.

Стас. Стас. Стас.

Я вижу мертвеца.

Выбрался из гроба, вырвался из сырой земли. Покинул кладбище, чтобы отомстить, покарать единственную виновницу его ужасных мучений.

Моя ладонь тянется к горлу. Инстинктивно. Желает сжать крест, а сжимает кадуцей. Золото впивается в нежную кожу. Немного возвращает самообладание.

Бред, хватит выдумывать небылицы.

Здесь нет ничего сверхъестественного. Я просто напилась и схожу с ума. Очередная галлюцинация, естественный исход. Банальное замыкание. Нужно перезагрузить.

Призрак склоняется надо мной, принуждая содрогнуться всем телом. Опрокидываю стопку текилы, тщетно пытаюсь закричать.

— Не беспокойтесь, сейчас уберу, — пользуясь случаем, он приближается вплотную, коротко шепчет на ухо: — Прочти.

Оставляет новую салфетку возле моей тарелки, растворяется в толпе.

Bloody hell (Кровавый ад).

Что это сейчас было? Озираюсь в надежде на ответ, на скупую поддержку со стороны. Напрасно. Внимание окружающих приковано к зажигательному выступлению дяди Коли. На мой безмолвный приступ паники никто не обращает внимания.

Чувствую себя чужой на празднике жизни.

Мама и папа оказывают первую медицинскую помощь избитому тамаде. Дорик жадно пожирает оливье с кабачковой икрой. Крёстная пританцовывает с бокалом в руках. Маша зажимается с фотографом.

Никакого уважения к невесте.

Нервно тереблю салфетку, медлю мгновение, а потом разворачиваю. Надпись мало объясняет происходящее.

«Этаж 3. Через 20 мин.»

Выведено поспешно, ничуть не смахивает на привычный каллиграфический почерк, которым Стас обычно заполнял свои документы.

Засекаю время, методично рву записку на клочки. Научена горьким опытом, лучше не сохранять улик.

В назначенный срок покидаю гостей, поймав подозрительный взор новоиспечённого мужа, сообщаю, что удаляюсь поправить макияж.

Тряхнём стариной, давно мы не ввязывались в опасные переделки. Встреча с ожившим мертвецом — неплохой повод опять нарваться на неприятности.

Слышишь, фон Вейганд?

Я отправляюсь на свидание с бывшим женихом, от одного упоминания о котором у тебя скрипят зубы и чешутся кулаки.

Никто не посмеет встать у меня на пути.

— Бл*ть, — спотыкаюсь.

Ну, разве что этот дебильный стул. И стол. И шкаф. Проклятье. Зачем тут столько мебели. Людей тоже перебор.

Какой придурок пригласил такое безумное количество народа?!

Чёрт, это же я.

А я прелесть и чудо.

Прелестное чудо. Красивая, одухотворённая, интеллигентная. Создана блистать среди представителей высшего света. Прирождённая баронесса.

— Еб*ный в рот, — едва удерживаюсь на ногах. — Сраная лестница.

Почему ступеньки высокие. Почему Земля круглая. Почему я снова набралась до полуобморочного состояния.

Как теперь канкан плясать?

Хоть бы не выблевать.

Признаю, звучит не особо возвышенно. Зато честно, по сути. Без прикрас вписывается в объективную реальность.

Поворачиваю ручку двери, вхожу в пустой банкетный зал. Постепенно трезвею, вглядываюсь в полумрак.

— Привет, — горячее дыхание опаляет шею.

Чересчур горячее дыхание как для призрака.

Значит, не умер.

— Привет, — выдаю сдавленно, резко оборачиваюсь и даю ему пощёчину.

Бью, не жалея силы, чтоб ладонь обожгло огнём. С трудом сохраняю равновесие, отступаю, опираюсь на стену.

— Я могу всё объяснить, — говорит уверенно, делает шаг вперёд, сокращает расстояние, убирает выбившиеся пряди моих волос за ухо.

— Что именно? — спрашиваю с горечью. — То, как подставил меня или то, как развёл бандитов на огромную сумму денег?

— Всё, — слабо улыбается. — Абсолютно всё.

— Чокнулся? — смеюсь. — Ты опоздал на свадьбу. Больше чем на полгода. Пришлось выйти за другого.

— Прости, — бросает тихо.

— Никогда, — заявляю жёстко. — Даже смерть не оправдание для такого предательства. Кстати, что за маскарад? Поменял имидж?

— Пришлось, — хмыкает. — Не нравится?

— Выглядишь отвратительно, — ложь легко срывается с уст.

— Ты должна доверять мне, — проводит пальцами по щеке. — Я на твоей стороне.

Дёргаюсь точно от удара.

— Проваливай, — говорю гневно. — Не смей прикасаться.

— Не буду, — сразу отстраняется. — У нас слишком мало времени, не успею ничего рассказать.

— Не надо, не хочу слушать всякую чушь, — фыркаю. — У нас вообще нет времени. Да и «нас» давно нет.

— Я тебе не враг, — от его интонации пробирает.

Боль и отчаяние под стальной бронёй.

Ублюдок издевается.

Можно подумать, будто он действительно влюблён, продолжает разыгрывать свой дешёвый спектакль.

— Но и не друг, — усмехаюсь. — Однозначно.

— Сейчас за тобой придут, — оглядывается на дверь. — Я слышу, как он поднимается по лестнице.

— Чепуха, — кривлюсь. — Там все пьяные и весёлые, никто не…

— Лора, прошу, — прерывает. — В следующий раз объясню, отвечу на вопросы. Я помогу тебе.

— Давай развернусь, чтобы было удобнее всадить нож в спину? — предлагаю иронично.

— Просто верь мне, — повторяет с нажимом.

— А статье про убийство верить? — интересуюсь яростно. — В газетах ты объявлен погибшим.

— Вынужденная необходимость, — произносит уклончиво.

— Скрываешься? — сладко улыбаюсь. — Наверное, стоит заорать, позвать на помощь и сдать тебя с потрохами. Нормальный ход, правда?

— Как пожелаешь, — не сопротивляется.

Покорно готов принять любую судьбу.

Из моих рук.

— Ты шпион? — стараюсь придумать разумное и логичное оправдание. — Агент КГБ? Работаешь под прикрытием?