Плохие девочки не плачут. Книга 3

Что вряд ли вернуться выпадет случай.

Еще я вспомню когда-нибудь

Далекое это утро лесное:

Ведь был и другой предо мною путь,

Но я решил направо свернуть –

И это решило все остальное.

***

Популярный ютубер зачитывает стихотворение Роберта Фроста «Другая дорога». И меня до дрожи пробирает от его глубокого и мрачного, безумно сексуального голоса. По щекам струятся жгучие слезы.

Выключаю видео, шмыгаю носом. Пора выходить, урок начнется через полчаса. Еще надо добраться до пункта назначения.

Набрасываю верхнюю одежду, обуваюсь, быстро покидаю квартиру. Январь приближается к завершению, а я возвращаюсь обратно в Польшу. Нет смысла терять заранее оплаченное жилье. Деньги позволяют отправиться в другую страну, поселиться в другом городе. Но я не вижу в этом никакого резона. Загвоздка до банального проста и примитивна. Куда бы ты ни пытался убежать, где бы ни скрывался, ты везде берешь с собой самого себя.

— Рита! — чужая ладонь вдруг опускается на мое плечо.

Оборачиваюсь и сталкиваюсь взглядом с Настей.

— Я тебя зову-зову, а ты никак не реагируешь, — смеется подруга.

Никак не привыкну к этому имени.

— Прости, — улыбаюсь. — Витаю в облаках.

— Я думала, ты уже в Норвегии.

— Учеба начнется в октябре, — пожимаю плечами. — А пока я ищу жилье и подработку.

Чистая правда.

Частично.

Не планирую ехать в далекую Норвегию, но семестр в том университете действительно начнется в октябре.

— Помнишь Пашу? — спрашивает Настя и указывает на молодого человека рядом.

— Помню яблоко.

Такое хрен забудешь.

— Привет, — усмехается парень. — Ты и сейчас сбежишь?

— Скорее всего, — смотрю на часы. — Я опаздываю на курсы вождения.

— Круто! — восхищенно выдает подруга. — Покупаешь машину?

— Просто учусь, — отвечаю совершенно искренне. — Без личного транспорта в Норвегии никак нельзя.

Если честно, понятия не имею, как там с автомобилями, однако действительно желаю получить водительские права. Лишний навык никогда не помешает. Верно?

— Тогда приходи хотя бы на нашу свадьбу, — заявляет Павел.

— Вау, — мои брови невольно взмывают вверх. — Серьезно?

— Более чем, — широко улыбается он.

— Я пыталась с тобой связаться, — произносит Настя. — Телефон отключен.

— У меня другой номер, — достаю мобильный. — Говори свой, скину дозвон.

Обмениваемся контактами. Прощаемся.

Продолжаю путь.

Настя догоняет меня опять через несколько минут.

— Рит, ты же не обижаешься?

— На что? — выдыхаю пораженно.

— Ну, я с Пашкой замутила, а он же с тобой познакомиться хотел. Мы случайно в магазине встретились. Пара свиданий и завертелось. Все очень быстро. До сих пор не верится.

— Да ты чего, — смеюсь. — Наоборот, я рада.

— Хорошо, — роняет с облегчением.

— Спасибо за приглашение.

— Приходи обязательно.

Киваю.

Конечно.

Нет.

Я счастлива за подругу. А еще больше я счастлива, потому что Павел не шпионил за мной и не пробовал подобраться вплотную. Скорее всего.

Паранойя оживает в мгновение ока.

Что, если это коварный план? Сладкая парочка сговорилась заманить меня в очередную ловушку. Изображают отношения, играют на публику ради единственной цели: сорвать крупный куш.

Отмахиваюсь от тягостных мыслей.

Удивительно. До жути яркие эротические сны уже не терзают мое сознание. Однако поток бреда в голове не остановить. Зря переживала по поводу сумасшествия. Нельзя довести до безумия того, кто давным-давно утратил ощущение реальности.

Я и нормальность — два взаимоисключающих понятия.

Некоторые вещи вообще не должны существовать в этом мире. Ядерное оружие. Рак. СПИД. Сифилис. Восьмой сезон «Игры престолов». Моя адекватность.

Я не доверяю людям. В принципе. Совсем. Ни за что. Никогда.

Я потеряна для приличного общества. Навсегда.

Лекция по вождению проходит мимо ушей. Почти не слушаю теоретическую часть. Слова обращаются в белый шум.

Смотрю прямо перед собой. Не вижу ничего. Ни превосходно обставленный кабинет, ни остальных учеников.

Думаю о дороге.

Выбирай. Поворачивай. Плутай. Путай следы. Тропа за тропой. Дальше и дальше, в дремучую чащу. Двигайся. Играй. Сражайся.

Каждый путь.

Каждый шаг.

Вдох.

Выдох.

Кто-то спустит курок.

И всё.

Всё абсолютно.

Сойдется в единственной точке.

***

Возвращаюсь домой под вечер. Уставшая, вымокшая под проливным ливнем, погрязшая в противоречивых чувствах. Снега больше нет, на горизонте маячит череда дождей.

Вставляю ключ в замок, поворачиваю и понимаю: дверь не заперта. Осознание сдавливает горло как железный ошейник.

Лучшая идея — бежать. Без оглядки. Не важно зачем. Не важно куда. Бежать как можно скорее. Подальше отсюда. Немедленно.

Я прохожу в коридор. Ставлю пакеты с продуктами на пол. Стягиваю насквозь мокрую куртку. Поборов дрожь, двигаюсь вперед. Замираю у порога гостиной.

Свет горит. Телевизор работает. На экране диктор с лучезарной улыбкой сообщает свежие новости.

Никого постороннего. Ни души.

Закусываю губу, нервно усмехаюсь. Сама забыла все выключить, еще и дверь не закрыла. Похоже, память играет злую шутку.

— Я очень по тебе скучал, — хриплый мужской голос враз проникает под кожу.

Куртка выпадает из моих лихорадочно подрагивающих пальцев.

— Ложь, — шепчу чуть слышно.

— Правда, — хмыкает.

Отшатываюсь в противоположную сторону, вжимаюсь в стену. Встречаю пристальный взгляд холодных голубых глаз. Ощущение точно рентгеновский луч прошивает тело. От этого человека ничего нельзя скрыть. Он каждого видит насквозь.

Наверное, таким и должен быть настоящий палач.

— Ты набрала вес, — ровным тоном замечает Вальтер Валленберг.