По волчьему следу

Бекшеев поднялся и подошел. Трогать кость было несколько неприятно, но он преодолел брезгливость.

– Чувствуете? Будто гребни, полосочки…

– И провалы?

– Да. А вот они говорят о серьезном дефиците питательных веществ. Да и сама кость… исключительно по личным ощущениям, она слишком легкая… Плотность неравномерна. Как будто он пытался восстановиться, но не имел возможности получить с пищей необходимые для регенерации элементы. Поэтому тело перестраивалось… тоже странно. Обычно такая картина как раз для магов характерна при перенапряжении. Когда себя почти до дна вычерпывают. Показано, что тело восстанавливается и быстро, но при том, при отсутствии внятной поддержки, оно себя и разрушает. Почти у всех магов в той или иной мере обнаруживается дефицит питательных веществ.

– Так он все-таки маг?

– Измененный – это да. Но… может ли измененный быть магом? Не знаю. Стихийным точно нет… стихия оставляет свои отпечатки.

– Некромантом?

– Не слышал, но… вполне… или аналитиком, - Ярополк посмотрел на Бекшеева. И как-то неуютно стало, словно некромант прикидывал, нельзя ли взять и вскрыть Бекшеева. Прямо здесь и сейчас.

В научных так сказать целях.

– Честно говоря, не слышал… маги тяжело поддаются изменениям. Словно тело само против такого сочетания… даже те, кто искусственно даром наделен, они были физически стабильны. Но в теории… если взять мага и с детства… но да, дар нужен специфический. А главное, я не понимаю, зачем?

– Выясним, - сказала Зима.

Некромант кивнул и вернул кость.

– Что еще могу сказать? Ему около тридцати… тридцати пяти, возможно? У измененных некоторые процессы идут иначе… поэтому затруднительно сказать точнее. Был бы череп, можно было бы попробовать по зубам.

– Черепа не нашли, - сказала Зима. – Как он умер?

– Пока… сложно… хотя… голову ему отделили.
– Ярополк вытряхнул то, что было в мешке и быстро отыскал нужную кость. – Да, определенно… на первый взгляд окрашивания нет, но тут нужно более… доскональное исследование… да… микроскоп… надеюсь, Валерия Ефимовна не станет возражать.

– Я с ней поговорю, - пообещал Бекшеев. – В любом случае, надо будет…

– Хотя… вот, - Ярополк поднял тонкую полоску ребра. – Видите след?

Бекшеев кивнул, хотя никаких следов как раз и не видел. Но нужно верить людям.

– Скорее всего от удара. И если посмотреть… да, его закололи. Причем били со спины… потом, позже, я скажу точнее. Время нужно.

Время.

Время всегда нужно и как-то так часто получается, что этого времени как раз и не хватает.

Бекшеев поднялся.

– Спасибо. За проклятье… то есть, за то, что рассказали про него… если вы не возражаете, я бы заглянул позже… узнать результаты. Когда можно будет?

– Завтра, - некромант посмотрел на Софью виновато. – К утру предварительные точно будут, но… тут нельзя наперед…

– Кофе, - решила Софья. – Тебе определенно нужно кофе. И ужин…

Сумерки.

И город пахнет влагой. Небо пусть ясное, но вкус грядущего дождя ощущается на губах. Он, этот дождь, еще не начавшись, пропах дымом городских печей, пылью и бензином. Скорая перемена погоды отозвалась ломотой в костях, причем сразу во всех.

– Бекшеев… тебе бы к целителю, - Зима тоже чуяла дождь. Её ноздри подрагивали, а глаза были прикрыты.

– Я схожу. Потом…

– Сейчас.

– Тут…

– Тут есть одна чудеснейшая женщина, которой, к слову, я обещала, что ты подпишешь расходные ордера. Заодно и про микроскоп договоритесь. Или что там…

– Зима, ты… тут будешь? – поинтересовался Тихоня. – Я бы тогда прогулялся…

– Не убий… - Зима подавила зевок. – И смотри, скоро дождь будет.

– Знаю… ненавижу дожди. Лес сразу мокрым становится. Все серое и хлюпает…

– Это да…

Разговор ни о чем. Но иногда и такие нужны. Самому Бекшееву вот нужно несколько минут покоя, чтобы просто постоять, дыша этим разреженным, разрисованным запахами воздухом.

– Бекшеев… - Зима заговорила, когда Тихоня ушел. – Я ведь не отстану. Я и так… сразу надо было взять тебя за шкирку…

Она вздохнула.

– Ты ж понимаешь?

– Понимаю. Но… время позднее. И этой вашей…

– Валерии Ефимовны?

– Вот. Её просто-напросто может уже не быть.

Но она была.

Нашлась на третьем этаже, в закутке, который больше подходил для хранения тряпья, чем для кабинета главврача.

– Отвратительно выглядите, - сказала она вместо приветствия. И поднялась. – Проходите. Садитесь.

И голос у нее был сухим, надтреснутым.

– Доброго вечера, - Зима огляделась. И Бекшеев с нею.

Так и есть закуток.

Стол в углу. Старый, поцарапанный. Стул. И еще пара – у стены. Шкаф совсем древний, с потерявшейся дверцей. И теперь всем видно нутро этого шкафа: полки, забитые бумагами.

– Прошу прощения… - Бекшеев с превеликим удовольствием сбежал бы. В конце концов, чувствует он себя куда как лучше, да и в целом не настолько плох. Но взгляд женщины завораживал.

– Потом попоросите. Я подготовила информацию. Насколько возможно. Архивы уцелели частично, но до войны проводилась массовая компания по вакцинации населения, сопряженная с параллельной переписью и созданием информационно-демографической карты. Проект Веселовского. Слышали?

– Доводилось. Хорошее начинание.

Только перечеркнутое войной, как и многие другие хорошие начинания. Но повезло. Несказанно. И опасаясь упустить это везение, Бекшеев сел. Стул под ним чуть скрипнул, но не развалился.

– Мебель старая, но… лучше менять оборудование, чем мебель.

От белого халата пахло сердечными каплями, валерианой и дезинфицирующим раствором. Руки у Валерии Ефимовны были столь же некрасивы, как она сама – с широкими ладонями и непомерно длинными паучьими пальцами. Да и кожа на них посерела и шелушилась.

– А что за проект? – Зима устроилась на втором стуле, у двери, за которой определенно будет приглядывать.

– Империя велика, и ни одна перепись населения не дает полной картины… - пальцы сжали голову Бекшеева. – Сидите смирно. Уж вас-то, надеюсь, не нужно убеждать, что я в мозги не заберусь?

– По-моему, - проворчал Бекшеев сугубо из чувства внутреннего противоречия, - как раз в них вы и собираетесь забраться…

– Но мысли не прочту.

– Никто, сколь знаю, на это не способен.