Похищенная невеста Братвы

Она хмурится.

— Ты что, русский, что ли?

— Да.

Она сглатывает. Ее глаза скользят по мне.

— И откуда, черт возьми, ты знаешь мою подругу? — Она хмурится. — Ты из Нью-Йорка?

— Она… — Я вздыхаю. Черт, верно. В настоящее время Фиона технически является пленницей Виктора — залогом по долгу, который ее отец не в состоянии выплатить. Я вдруг вспоминаю, как Виктор упоминал, что Фиона рассказывала знакомым людям, что она на собеседовании в Нью-Йорке.

Я вздыхаю и закатывая глаза.

— Dа, да.

— Да, ты из Нью-Йорка? — говорит она обвиняющим тоном.

Господи, это начнет перерастать в еще большую ложь. Мне не нужно упоминать, что Фиона в плену у вора в законе из Братвы. Но мне не нужно лгать о себе.

— Я отсюда родом. Я работаю на… босса Фионы. — Я хмурюсь. — Потенциального босса.

Ее взгляд падает туда, где моя куртка откинута назад, виден пистолет в кобуре. Я тихо закрываю ее, но ее взгляд перемещается к видимым татуировкам на моей шее и выглядывающих с запястий из-под рукавов моей куртки. Она судорожно сглатывает, и ее глаза расширяются от узнавания.

Да, любой, кто когда-либо смотрел ”Восточные обещания” или любой из фильмов про Джона Уика знает, как выглядят татуировки братвы. Она знает, кто я такой.

— Что ты… — Она нервно облизывает губы. — Что ты здесь делаешь?

— Ты упомянула Фионе, что кто-то шнырял вокруг, заставляя тебя нервничать.

Она хмурится.

— Я сделала это?

— Пожилой мужчина. Кто-то, кто беспокоил тебя.

— О, да, я… — Она пожимает плечами. — Да, я это сделала. — Она хмурит брови. — И что, она сказала об этом своему потенциальному боссу?

— Да.

Зои хмурится.

— И ее босс сказал тебе приехать?

— Da.

Она выгибает одну бровь.

— Фиона в Нью-Йорке на собеседовании в юридической фирме.

Верно, хорошо.

— Да.

Она стискивает зубы

.— Юридическая фирма работает с российским маф… — ее губы сжимаются.

— Да, — тихо говорю я. — Они так и делают.

Она кивает.

— О, — всхлипывает она. — Поняла. Итак, ты здесь для того, чтобы… что именно?

— Проверить, как ты. Убедиться, что с тобой все в порядке.

Она тихо улыбается.

— Ты одна?

Она кивает.

— Твоя задняя дверь была открыта.

— Черт, правда?

— И твоя боковая калитка.

Она морщится.

— Да, иногда ее заедает, и я забываю ее закрыть.

— Ты должна.

— Я знаю. — Она пожимает плечами. — Это довольно безопасный район.

— Это богатое соседство, — рычу я. — Это не делает его безопасным.

Она кивает и скрещивает руки на груди.

— Я буду более осторожна.

— Никто не рыскал поблизости?

Она улыбается и качает головой.

— Нет. Извините, возможно, это было недоразумение. Человек, который вел себя как придурок, просто писал мне неуместные вещи. Я действительно не думаю, что он когда-нибудь просто зайдет или что-то в этом роде.

Я киваю. Но я все еще оглядываюсь по сторонам, пытаясь обнаружить какие-либо угрозы.

— Ты меня до смерти напугал, знаешь ли.

Я оборачиваюсь и пожимаю плечами. — Ты кричала.

Зои краснеет и кивает на лестницу, все еще прислоненную к стене.

— Да, я пыталась повесить эти фонарики… — Она указывает на цепочку из тонких проводов-как рождественские нити или что — то такое, что вы могли бы увидеть такие в одном из постов в Instagram о стиле жизни.

— Босиком, стоя на самом верху лестницы? — Мой взгляд падает на открытую бутылку вина на кухонной стойке и почти пустой стакан рядом с ней. — Во время выпивки?

Она краснеет еще сильнее.

— Не самый умный мой ход. — Она смотрит на меня, розовый румянец заливает ее щеки. — Тебя зовут Лев?

Я киваю.

— Я Зои.

— Я знаю.

Она закатывает глаза и поворачивается к своему вину.

— Конечно, да, — она делает глоток и оглядывается на меня. — Ну, я в безопасности, Лев.

— Похоже на то, — рычу я. Ее язык облизывает губы. Черт, даже воздух между нами кажется теплее.

— В любом случае, запри свои двери и ворота, — ворчу я. Я поворачиваюсь, чтобы уйти.

— Эй, ты хочешь чего-нибудь выпить или еще чего-нибудь?

Я замираю на месте. Простой ответ-да. Я хочу тысячу раз выпить с ней. Я хочу выпить ее на самом деле, до последней липкой сладкой капли. Поворачиваюсь вполоборота, чтобы впиться в нее взглядом.

Это ошибка. Мне достаточно знать только это.

— Я…

— Один глоток? — Она улыбается, закусив губу.

Дерьмо. Фитиль уже зажжен. И эта бомба взорвется у нас обоих перед носом.

— У тебя есть водка?

— Действительно? — Она смеется.

Я ухмыляюсь.

— По-моему, белое вино на вкус как сахар.

— Да, кажется, у меня есть немного в морозилке. — Она мелодично смеется.

— Что?

— Я имею в виду, ты же русский. Просто забавно, что ты просишь водки.

— Это я, — ворчу я. — Мистер клише.

Она проскальзывает к морозилке и открывает ее. Прохладный воздух обдувает ее, когда она тянется за бутылкой. Она поворачивается и тянется за стаканом, стоящим на полке. Я издаю стон, когда ее халат задирается так высоко, что я вижу мягкие изгибы ее тугой попки и намек на белое кружево на ней.

— Лед?

Все, что я могу сделать, это покачать головой.

— Нет. Спасибо тебе.

Она снова улыбается и поворачивается, чтобы налить водку. Мои глаза опускаются на то, как холодный воздух сделал ее соски еще тверже под шелком.

Господи, я что, похотливый подросток?

Я подхожу к ней, когда она протягивает мне стакан.

— Spasibo, ворчу я.

Она усмехается. — Spasibo! — Она чокается вином с моим бокалом, и я хихикаю.

— Spasibo это спасибо.

Она краснеет. — Черт, — хихикает она. — Я думала, это было, ваше здоровье.

— Это vashe zdorov’ye”

— Ну что ж, — она озорно улыбается. “vashe zdorov’ye тогда. — Она хмурится. — Как это было?

— Ochen’ khorosho. Spasibo za napitok.