Портрет моего мужа

— Просто мне начинает казаться, что я плохо тебя знаю.

Кирис вытащил сухой листок из спутанных волос девушки.

— Я тебя спас, — сухо напомнил Мар.

— Я помню.

— Я прикрыл твой зад. Я не позволил тебя повесить. И потом, когда ты оказался на улице, не отвернулся…

— И я тебе за это благодарен.

— Я дал тебе новый дом. Работу. Свою сестру…

— Вот за нее я не очень тебе благодарен.

Это было почти шуткой. И Мар понял, поддержал, даже изобразил улыбку, но взгляд остался прежним, холодным, изучающим.

А ведь Ильдис превосходно разбирается в устройстве цеппелинов, как и в том, для чего используют черное масло. С силой он обращаться умеет, и активацию способен провести без особого труда.

Но для чего?

Не то чтобы у него вовсе нет причин избавиться от Кириса, скорее уж Мар не привык марать руки.

— Послушай. Я понимаю тебя… мне тоже бесконечно жаль эту девушку.

Я прослежу, чтобы ее семье выплатили компенсацию. И чтобы убийца не ушел от наказания. Но… мне нужно время. Всего лишь немного времени…

Он говорит мягко.

И голос привычно окутывает, убаюкивая. А старый камень, спрятанный под рубашкой, столь же привычно прилипает к коже. К вечеру очередной ожог останется, но… к ожогам Кирис привык. К голосу, кажется, тоже, поскольку искушения поддаться почти нет.

— Ты же знаешь, что в ближайшие полгода будет тихо… и стало быть, время есть…

— Если мы не ошиблись.

— Ты лучший дознаватель из тех, кого я знаю. И если ты оказался бессилен, то что говорить об остальных?

Молчание.

Тягучее. Раздражающее. И холод этот. Снова холод.

Мар тоже его чувствует. Он спрятал руки в подмышки и отвернулся от тела.

— Хочешь, занимайся этим делом, — это было почти уступкой. — Только им… обыщи дом. Надо — дам помощников… допроси их всех. Если потребуется — с зельем правды…

— Которое очень плохо действует на людей вашей силы?

— Увы… никто не лишен недостатков. Но делай, что считаешь нужным, главное… не привлекай внимания. Я не могу позволить себе скандал. Не сейчас.

— То есть еще один несчастный случай?

Кирис смотрел на девушку. Смотрел, не отрываясь.

Отбить телеграмму?

Телеграф закрыт. Но у Кириса есть дубликат ключа. И он знает, что, стоит позвать, и помощь придет, только… не этого ли ждут?

— Счастливым, — Мар все же скользнул взглядом по телу, — его точно не назовешь.

Холодно было и в моих покоях. Причем как-то… слишком уж холодно. Холод будто просочился сквозь стены, он оставил белесые следы на стеклах, что характерно, изнутри.

По подоконнику расплылась лужица.

А на потолке, в углу, проступило темное пятно.

Я выпустила Этну и, устроившись на кровати, велела:

— Показывай…

Очки для просмотра записей у меня имелись, пусть и не слишком новые, но в целом годные. Вот только… смотреть оказалось особо не на что.

Железо.

И снова железо.

Ворчание старого мастера, недовольного моим появлением. Его крик на учеников, которые суетились, но в суете этой не было ни капли смысла. Они хватали железо, чтобы перетащить его из одной кучи в другую. Серьезно кивали.

Водили руками, силой стирая те слабые остатки следов, которые могли бы уцелеть.

Исключительно теоретически могли бы уцелеть.

Мастер злился.

И кричал еще громче. А потом вдруг сел в углу и, достав из тайника бутыль, приложился к ней. Он так и сидел, а ученики, устроившись за очередной кучей, тихо резались в карты.

Я пролистывала записи, надеясь, что не пропущу ничего действительно важного.

Мастер уходит.

На ногах он держится вполне уверенно, но ученики весьма благоразумно держатся подальше от наставника. Гаснут светильники. И запись переходит в другой режим.

Я моргаю, пытаясь отрешиться от головной боли. Все-таки…

Тепло.

Оно исходит от стен, нагревшихся за день, хотя и слабо. Потому выглядят они бледно-серыми. А вот железо — темным, почти черным. Колбы светильников и сейчас едва-едва сияют.

Дверь.

И человек.

Он кажется сплетенным из огненных нитей, алых и рыжих, и немного — желтых. Вот же… я выругалась. От души, между прочим. Человек остановился у темной кучи.

Он просто стоял.

Смотрел.

Крутил головой, и тогда на записи появлялась характерная рябь. Вот человек замер, чтобы в следующее мгновенье резко развернуться.

Никого нет.

Ничего…

Он вздохнул, и я услышала этот вздох. А еще протяжный скрип двери, которая приоткрылась.

— Кто здесь? — спросил человек голосом Кириса.

Ему не ответили, что, зная будущее, весьма даже логично.

— Эгле?

Ага… так бы я и отозвалась. Я провела ладонью по спинке Этны, которая сидела рядом, подогнув конечности под тело.

Человек двинулся к двери.

Шел он медленно… дошел.

Выглянул.

Окликнул кого-то, но… вышел и…

Несколько минут ничего не происходило. Тишина получилась звонкой, нервирующей. А потом появился еще один человек. Точнее два. Один волок второго. Это выглядело… странно. Два ярких пятна, местами сливающихся друг с другом. И смотреть на них было больно.

Я сняла очки.

Закрыла глаза.

И надела. Все происходило в полной темноте. Вот тот, другой, укладывает Кириса. Вот поднимает что-то с пола… бьет… мне кажется, я слышу влажноватый хруст, но знаю, что это лишь игра разума. Кирис лежит, а его засыпают железом.

Вот в руках человека появляется канистра, которая постепенно наливается белым светом. То есть… она нагревалась прямо там?

Или в нее вливали силу?

Жаль, Этна пояснений к записи не даст, хотя предположу, что дело все-таки в силе. Сомневаюсь, чтобы ее, раскаленную, можно было просто удержать в руках. А вот сила… ошметки ее висели в воздухе, завивались, расплывались, смазывая и без того смазанную картинку.

В какой-то момент мы с Этной почти ослепли.

А человек поставил канистру, смахнул пот с лица — выходит, не такое это простое дело — и принялся за работу. Масло он разливал щедро, выкладывая дорожку к двери. То есть даже если бы Кирис очнулся и пошел… если бы сумел определить, где находится и что вокруг… достаточно одной искры.