Портрет на камне

Школьник опустил ладонь на памятник, мысленно обратившись к покойному. Подростка разрывали противоречивые чувства. С одной стороны, он снова хотел стать маленьким мальчиком и беззаботно резвиться под присмотром родителей. С другой – мечтал поскорее вырасти, превратившись в умного и сильного мужчину, способного за себя постоять. "Как Андрей…" – мелькнула и обожгла горькая мысль.

Никита быстро прогнал ее. Парню было совестно, что он так навязчиво ворвался в жизнь постороннего человека, нагрузил его своими проблемами, не имея возможности обсудить их с кем-то еще.

Потоптавшись у могилы, школьник подошел к мужчине и окликнул его по имени. Андрей отозвался не сразу:

– Извини, задумался…

– О чем? – ляпнул Никита и прикусил язык.

Гравировщик ответил почти шепотом:

– Когда я умру, никто вот так не придет ко мне. Не будет ни памятника, ни фотографии…

Неожиданно он запел красивым, с легкой хрипотцой, голосом "Это всё" группы "ДДТ".

Повисло тягостное молчание. Андрей бросил на тропинку окурок и встал со скамейки:

– Шабаш! Пора обедать!

– Мы пойдем к Дмитрию Анатольевичу?

– Ага, – широко улыбнулся художник. – В его краснокирпичный Кремль. Только сначала переоденусь. Надо соответствовать высокому статусу мероприятия.

Глава третья

Железная дверь, ведущая в одноэтажное кирпичное здание у главных ворот кладбища, была распахнута настежь и подперта булыжником. Золотые буквы на черной табличке предупреждали, что за порядок на территории отвечает ЧОП "Витязь".

Дмитрий Анатольевич стоял возле крыльца, яростно матерясь в поднесенный к уху мобильный телефон. Послав невидимого собеседника по известному адресу, "смотрящий" обвел суровым взором свои владения и кивнул появившемуся из-за поворота Андрею, который сменил рабочую спецовку на тонкую футболку и светлые брюки.

Никита шел рядом с художником, опасливо косясь на свору собак, бегавших вдоль автомобильной дороги. В будний день здесь проезжало мало машин и псы прилежно облаивали каждую.

– Наше вам с кисточкой! – шутливо сказал гравировщик, пожимая протянутую бандитом руку. – В Багдаде все спокойно?

– Если бы… – буркнул Димон. – Какой-то урод носился по пятому сектору с метлой между булок и обматерил двух маразматичек. Они здесь такой хай подняли! Дед их еле выпроводил!

– А кто-кто это сделал? – хитро щурясь, Андрей передразнил питерского консьержа Людвига Аристарховича, персонажа скетч-шоу «Наша Russia».

Президент подозрительно глянул на друга:

– Ты что ли?!

– Это вы еще в ракете там не смотрели! – не выходя из образа, продолжил Андрей.

– Ну, бл.ть, клоун новогодний! Предупреждать надо! Я из-за тебя третий пост раком нагнул, они вместе с обходчиками уже час как все сектора прочесывают.

– Набери им еще раз. Скажи, пусть усилят бдительность. Из Хоббитона сбежал особо опасный маньяк… Похитил метлу Харри Потного и бензогенератор Василича.

– Слушай, Маляр, уйди в сумрак пока я тебя не искалечил! – беззлобно гаркнул бандит. – У меня тут внезапно дело нарисовалось, так что экскурсия отменяется. Позвони вечером, обсудим пару вопросов.

– Без проблем! – легкой походкой Андрей взбежал по ступеням и юркнул в душное, сильно прокуренное помещение.

Никита последовал за художником, с непривычки морщась и сдерживая подступившую к горлу тошноту. Ему казалось, что находиться в подобном месте долго – совершенно невозможно.

Днем грязную, вонючую комнату освещало солнце, проникавший через закрытое решеткой и безобразно засиженное мухами окно. Под потолком висела лампочка с пол литровой банкой вместо плафона. На стене красовался пыльный портрет Ельцина в краповом берете, под ним – плакаты с голыми, сисястыми моделями, которые, судя по датам на фотографиях, были на полвека младше Бориса Николаевича. Рядом с заваленным журналами и календарями столом приткнулось доверху забитое окурками ведро.

В крутящемся кресле восседал одетый по форме охранник – голубоглазый парень, отдаленно похожий на молодого Марка Хэмилла. Он заполнял какие-то бланки, прихлебывая чай из высокой кружки.

Между рукомойником и полками с посудой был воткнут широкий обеденный стол, на котором стояли пищевые пластиковые контейнеры, советские суповые тарелки, хлебница, какие-то небольшие емкости, пакеты с соком и бутылки минералки. В углу сидел пожилой чоповец, сосредоточенно разгадывавший сканворд.

На большом, продавленном диване – немом свидетеле многих сексуальных побед – вальяжно развалилась пышная длинноволосая брюнетка в нелепой блузке и короткой юбке. Девица галдела и хрипло гоготала, перемежая речь двумя матерными словами: первое, как решил Никита, емко характеризовало ее саму, а второе – то место, куда барышня сильнее всего стремилась попасть.

Едва Андрей переступил порог, она неуклюже поднялась навстречу художнику и бесстыдно повисла у него на шее.

– Андрюшка, я, бл.дь, так ждала тебя, на х.й! Где тебя, бл.дь, на х.й, столько носило?!

От этой страстной романтической тирады у Никиты глаза полезли из орбит. Если гравировщики бранились виртуозно, вкладывая душу в каждое слово, и тем вызвали у него восхищение, то страшная, размалеванная дешевой косметикой особа, показалась школьнику лишь отвратительной пародией на женщину. Ее длинные, покрытые красным лаком ногти впивались в лопатки Андрея, а рот не затыкался ни на минуту.

Из потоков однообразной матерщины Никита узнал, что брюнетке скучно, ей не с кем поговорить о наболевшем, но жутко хочется внимания и ласки.

Терпеливо выслушав девицу, портретист сказал сухим, усталым голосом:

– Ладно, Светка, отвали! Я жрать хочу и замотался, как собака!

Он сжал руку молодого охранника, затем также поздоровался с пожилым.

– Я, бл.дь, на х.й, не поняла, а это, бл.дь, кто?! – брюнетка воинственно уставилась на школьника.

– Никита, – кивнул в сторону подростка Андрей.

– Надо бы представиться! – требовательно заявил местный Скайуокер, сверля гостя недобрым взглядом.

Растерявшись, парень промямлил:

– Никита Макаров.

– Да ты, пацан, совсем не в теме?! – с угрозой рявкнул молодой чоповец.

Художник ободряюще улыбнулся школьнику:

– Он с тебя водку требует. Скажи: "А ты меня нанял, чтобы я тебя угощал?!"

– Андрюха, не порти шутку! – заулыбался Скайуокер.

– Я его привел, мне и проставляться, – подмигнул Андрей.

– Ну, и где моя чекушка?!

– Хрен тебе! Я же не пьющий, – гравировщик показал собеседнику ладони. – Меня руки кормят, а тебя – жопа. Так что сиди на ней да помалкивай! Никита, не тушуйся, иди борщ хлебать!

Пока художник возился с микроволновкой, Светка предприняла вторую попытку завладеть его вниманием. Андрей улыбался краешками губ, кивал в ответ на ее реплики и даже успевал вставлять короткие фразы.

– Света, имей совесть, дай поесть человеку! – не вытерпел пожилой охранник. – Ты весь день в ларьке сидишь, языком молотишь, а он камни по восемьдесят килограммов ворочает!