Пошлые истории

– И кто?

– Я, – улыбнулась она просто и искренне. – Да, вижу я по твоему лицу, что не веришь ты мне. А зря. Я ведь сюда переехала из Москвы. Житья мне там не было никакого. Родители – профессора. Да-да, того вуза, где твой Лёва преуспевает. Я вот смотрела на них и думала, Боже! Такой контроль, такая скука. А тут у меня бабуля жила, Царствие ей Небесное. Мне было 15. Я на каникулы приехала, да и решила остаться. Знаешь, из-за кого? Правильно. Из-за твоего придурошного братца. Он мне как брат был. Мы с ним такую хрень творили, мама не горюй. Жалко только, не влюбились. Так бы драматичней было. Нет, Боже упаси. Мне такого жениха не надо было. который вечно на своего мелкого брата оборачивается, мол, какой тот интеллигентный, хотя и малой. Какой спокойный и разумный и вечно всем довольный. Не. Но с ним весело было. поэтому я за него и работу на тот грант написала. А уговор у нас был, что он мне любую спортивную тачку купит. Хоть б\у, хоть тысячелетнюю. Спорткар мне нужен был. Да почему же был. А он купил эту развалину для семейного фермера из Техаса, тьфу. И деньги все на себя любимого спустил. Ладно, я ему сделала бесплатную учебу. Так и тут нет моей тачки! Ну и так далее. Все свои стипендии, все выигранные конкурсы – это все я. И вот наконец-то у меня на руках расписка. А у братца твоего самая крутая премия. И все в ажуре. Меня предки не тащат в Ленинку, за диссер не усаживают. Твои родители визжат от восторга от лёвиных способностей. У меня тачка, наконец, будет. Красота! Нет, только не родители, а мама твоя визжит. Отец все прознал и недавно мне звонил, просил больше ничего не делать за Лёву. Хороший у вас батька. Эх! Что, Яшка, таращишься? Думаешь, легко мне дуру играть? Это, сынок, целая наука, – она потянулась с блаженным выражением лица. – Мне на пересду пора. Давай, не вешай хвост. День сегодня замечательный! Солнце-то какое!

Яша дошел до дома. На качальке самозабвенно раскачивался Лёва. Завидев брата, он вскинул руку и смущенно улыбнулся.

– Прости. Не сдержался. Ты просто многого не знаешь. Но Галя… Ну не могу я вот так ее отдать какому-то челу. Но если уж, то тебе, да. Ты-то куда лучше того отребья, с которым она якшалась вечно, а? – он усмехнулся. – Я тебе потом объясню.

– Да не надо. Я знаю.

– Нет, не знаешь. Галя – она мне как семья, – Лёва потрепал себя за волосы. И ухнул, – Яш, ключи отдай, пожалуйста.

Яша достал из кармана ключи.

– Слушай, я с мамой поговорил. Нормально все. Она не злится. Я сказал, ты на парах. Слушай, Яш, давай загуляешь ты сегодня? Мне надо в пару мест съездить. Эту тачку продать, новую купить. Я тебе по пути всё-всё расскажу. Погнали вместе?

Яша улыбнулся и кивнул.

– Вот и отлично. О! – Лёва достал из кармана телефон. – Умница-то, а. …Яш, секунду. Да я и не сомневался, что у тебя пятера будет. Только ты дура, что затянула. Но такая уж ты дура бешеная, что поделать! Люблю тебя и удачи со вторым заходом. А вечером жди обещанное. Три года, говорят, его ждут. Хе-хе. Ну подольше чуток вышло, – записал кому-то Лёва аудиосообщение. Весело подмигнул Яше, и они пошли к машине.

Яша проверил мобильный. Но непрочитанных сообщений не было.

Грязный секс

– Вертер херов, хватит страдать! – Гриша швырнул в друга половинкой лайма.

– Ты не понимаешь и никогда не поймешь… Я устал проигрывать. Творчество – это вся моя жизнь. Я пишу и пишу. Я еду в метро – и пишу. Я прихожу на работу – и каждую укромную минутку пишу. Я пишу за обедом, я пишу по пути на подработку. Я пишу по пути домой, за ужином и перед сном. Ночью мне снится вордовский файл с лавиной букв. Я пишу день и ночь. Я плачу за литературные курсы, участвую в марафонах, я постоянно шлю свои произведения в издательства. И ничего. Я устал жить без побед, понимаешь? И вот очередные пять литературных конкурсов и я снова нигде даже не в призерах. Опять!

– О-о-о-о, Даня! Хватит! Хватит ныть, ради всего святого! Ну просрал и просрал. Че, конкурсы закончились что ли? Пей давай. Тебе надо развеяться. А мне нужны чаевые.

– Послушай, это так обидно. И пожалуйста, принеси мне чесночные гренки. Я не хочу пить. Я хочу есть.

– Ну и дурак.

– Отлипни от своего телефона уже!

– Прости, тут такие пикантные пошли дела… ладно, не плачь. Сча. «…задираю твою юбку. Грубо хватаю за зад и впиваюсь губами в твою тонкую шейку». Ага. Я весь внимание.

– Серьезно? Тебе 15? Виртуальный секс?

– И че? Нормальная тема, когда на работе скучаешь – самый норм. На, держи свои гренки. Я реально не понимаю, че ты паришься. У тебя ж нормальная работа, все дела. У меня бабуля от тебя писает кипятком. Тебя вон в пример мне ставят. Живи радуйся. Пиши в свое удовольствие. Выстрелишь – супер. Не выстрелишь – похер.

– Гриша, не похер, понимаешь, не похер! Я работаю за 20 тысяч рублей. У всех этих конкурсов нормальные денежные призы. Я хочу на макбуке писать, Гриша. Не на засранном офисном компуктере, не на своем раздолбанном планшете, который мне подарили за отличную учебу. На макбуке эйр. Который я бы купил себе сам. Я работу свою ненавижу лютой ненавистью. Этот гребучий офис.. знаешь что, да, налей мне, пожалуйста, чего-нибудь.

– Пивка?

– Покрепче.

– Ром?

– Да.

– Я хочу прославиться и никогда больше в жизни, никогда, никогда! Никогда не сидеть в офисе. Гори он в геене огненной!

– Брат, брат, брат. Ты не буянь.

– Ненавижу, Гриш. Я же творческий человек. И если бы ты знал, как мне бьет по самооценке… твою мать. Я не выиграл ни в одном конкурсе! Ни в одном! Завтра дедлайн очередного. Я не знаю. У меня нет сил проигрывать.

Гриша почесал затылок.

– Ну ты же не теряешь ничего. Отправь. И не надо убиваться. Что ты не выигрываешь… ну блин, сейчас хайпят странные вещи. Я твои рассказы читал. От них таранит Достоевским. А кому он сча нужен? Сейчас надо быть не знатоком душ человеческих, а маркетологом. Хорошим продажником. Тоже психология, да. Но другого рода. Вот что люди любят?

– Смотря кто, наверно.

– Все люди.

– Не знаю…

– Секс. Все люди любят секс. И грязь. И подглядывать за чужими жизнями. А еще никто не любит описания природы. И вообще описания. Диалоги вот – нормальная тема. Они не грузят тебя, вникать лишнего не надо.

– Эх и херь ты несешь.

– Брат, я же читал. У тебя заумь. Ну кому нужна заумь-то в наши дни? Все должно быть предельно просто. Но! Распиаренно и подогнанно под какую-нибудь высокую концепцию. То есть нужно какое-нибудь примитивное говно – например, возьму я свои секс-переписки, да? Да. Соберу их в один файл. А где-нибудь в конце или в аннотации напишу абзац один. Дескать, этой работой автор хотел подчеркнуть поверхностность связей в современном обществе, а также отразить, как один современный молодой человек, вынужденный искать заполнения внутренней пустоты бессмысленными грязными переписками. И все, – Гриша рассмеялся.

– Никто не поведется на такую херь. Да и никто такое не выложит на конкурс, где работы в открытом доступе.

– Открытый доступ! Это еще лучше. Народные массы могут поддержать и все, судьи поплывут. Дай мне сайт своего конкурса. Я для прикола отправлю. Ты ж говоришь, там выиграть можно че-то?

Гриша закрыл бар в 5. Ночь была неплохая. Без слишком пьяных компаний. Только в последней компании девахе не надо бы, конечно, было наливать. Она и так была хорошая. Он запирал дверь, светало. На улице было свежо и почти не было людей. Совсем не было, если честно. Он думал, была ли та деваха Дане родственной душой – творческой личностью, если по пьяни ее последним импульсом до отключки было пытаться сыграть второй концерт Рахманинова на их пианино, случайно оставшемся в баре от старых владельцев помещения. Пианино было дико расстроенное.

Даня быстро захмелел, вызвал такси и уехал. Еще, наверно, и двух не было.

Гриша неспешно побрел в сторону автовокзала. Зарулил в один из дворов, там торчала старая колонка с водой. Умылся. Мимо него прошел погруженный в свои мысли мальчишка со смурным лицом. Подозрительно интеллигентного вида – странно, что он делал на улице, да еще и такой помятый в шестом часу утра? Штанцы, рубашка. Вроде не время выпускных?

Гриша закинулся ментосом, поправил рюкзак, еще раз умылся и пошел. Из центра до автовокзала было идти минут 50. Как раз. До первого автобуса оставался час. Гриша наслаждался тишиной. Только в это время он и мог ей наслаждаться – когда было свежо, пели сонные птицы и откуда-то издалека доносился тихий-тихий шорох шин редких машин. Гриша ненавидел тишину после той ночи, когда была только тишина. Может, поэтому ему и нравилось работать в баре. Для него больше не было ночей. Он ненавидел ночи.

На автовокзале он подобрал газету.

«На открытии нового магазина книжной сети Читай-не-перечитай на улице Ленина состоялась встреча с любимыми по всей России авторами – Маргаритой и Михаилом Пилатовыми. В очередной раз прозвучал вопрос: когда же роман в соавторстве? Но ответ остается неизменным: единственный наш роман в соавторстве – наш брак. «Понимаете, – говорит Маргарита, – самое мощное вдохновение дает любовь». «А мы любим друг друга так сильно, что вдохновения слишком много!» «Да-да, и мы его делим на двоих» «…и каждый из нас пишет роман!». Что ж, когда смотришь на Маргариту и Михаила за стопками своих книг, за стопками бестселлеров, когда смотришь, как нежно они касаются друг друга и как ласковы друг с другом, понимаешь – видимо, секрет успеха действительно любовь!».