Посредник
Шрифт:
– Мы пойдем к ним? – спросил я.
– Я так сказала, чтобы от них отвязаться.
Это повод подойти к ней чуть поближе.
– А Лисбет разве не свободна?
– Ты имеешь в виду, легкомысленна?
– Нет. Просто свободна.
– Постоянного парня у нее нет. Если ты об этом. Тебе любопытно?
– Вот уж нет.
Хайди засмеялась:
– Ну да, еще как любопытно!
Я не сразу нашел что сказать.
– Откуда ты знаешь Лисбет?
Хайди подняла шишку, бросила в меня. Мне нравилось, что она кидает в меня шишки. Пусть хоть целую сосну на меня свалит.
– Ты целиком зациклился на Лисбет, да?
– Не-а. Зациклился? Ничего подобного. Просто спросил.
– Мы дружим с детства.
– Однажды я был у нее на дне рождения. Давно. Может, и ты там была?
– Может.
– Почему?
– Ты бы пришел?
Лисбет качалась в гамаке. Жестом подозвала нас. Кошка куда-то пропала. Мы подошли ближе.
– Расскажи про Ивера, – попросила Лисбет.
– Что рассказывать-то?
– Как – что? Тебе же есть что рассказать. Иначе я бы и спрашивать не стала, так?
– Он ходит босиком.
– Это все видят. Найди что-нибудь поинтереснее.
– Его мамаша печет вкусный хлеб.
– Ну, ты вдруг стал полным занудой, Кристиан. Расскажи про алкаша.
– Про папашу?
– Там что, не один алкаш?
– Он мастерит блесны, на которые Ивер ловит рыбу.
– У них нет денег на фабричные блесны?
– Может, папашины лучше покупных.
– Наверняка. Хотя мне на это плевать. Расскажи про его брата.
– Насколько мне известно, у него нет брата.
– Насколько тебе известно? А полубрат? Немецкий ублюдок? Слабоумный. Расскажи про него.
– У Ивера и полубрата нету. Насколько я мог выяснить.
– А кто же тогда шастает по округе и палит из ружья?
– Как мне удалось узнать, из ружья они отстреливают кур, пулей в затылок.
– Отлично, красавчик. Уже лучше. Как насчет собаки, которая не умеет лаять?
– Про нее я вообще не слыхал.
– Потому что она не умеет лаять. Что ты сделала с нашим мальчиком, Хайди? Жарила на солнце или только сосала за ухо?
– Замечательно. Заткнись, Лисбет.
Пора удалиться. Я так и сделал. Тихо-спокойно ушел. Кстати, думаю, они вообще не заметили, что я ушел. Отыскал в кустах велик. Больше всего мне хотелось закрыть глаза, отпустить руль, скатиться прямиком на пристань и не тормозить, тогда через день-другой Ивер Малт заловит меня на крючок, мерлана со спицами вместо ног. Но я этого не сделал. Такое я мог только сочинять. Выдумывать. То-то и оно. Что я говорил? Все в голове. Таков мой девиз. Я поехал домой. Мама по-прежнему сидела на балконе, листала свой желтый блокнотик. Наверно, подсчитывала, какие товары мы получили от торговца на прошлой неделе, и составляла список на следующую. Увидев меня, она сперва засмеялась. Сегодня все только и делали, что смеялись. Я что-то проморгал? Сегодня международный день смеха под эгидой ООН? Или НАТО решило, что всему населению стран-членов надлежит 14 июля смеяться? Или это затея правительства Бортена? Мне тоже смеяться? Я смеяться не стал.
– Ты обгорел, – сказала мама.
– Да? Хорошо, что ты сказала. Мне уже легче.
– Незачем сердиться просто оттого, что я так сказала.
– Я не сержусь. Почему ты твердишь, что я сержусь, когда я вовсе не сержусь? А?
Мама помолчала, только смотрела на меня, и в этот миг я был уверен, что она видит мои вмятины. Секунду мне хотелось положить голову ей на колени и сказать: пожалуйста, посмотри на мои вмятины.
– Схожу за мазью, – сказала мама.
– Лучше уксус, будь добра.
– Что-то случилось? Ты такой сердитый.
– Ну вот, снова-здорово! Я не сердитый! С какой стати мне сердиться?
– Вот и я спрашиваю. На меня сердиться не за что.
– Если ты повторишь еще раз, я вправду рассержусь, да-да!
Я опрокинул чашку, прошел мимо мамы, поднялся к себе в комнату. Кожа потрескивала. Я рискнул подойти к зеркалу и ужаснулся. Физиономия тоже обгорела. Я был похож на распухшую сливу. Вдруг это никогда не пройдет? Вдруг я обречен вечно ходить красным? Вот моя кара. Если там наверху существует какой-нибудь сволочной бог, слева от Луны, и смотрит прямо перед собой, то он приговорил меня, Кристиана, Криса, Чаплина, Бледнолицего или Умника, зовите как угодно, к вечному солнечному закату. Мне надо попросту запереться в комнате и поддерживать контакт с человечеством через почтовую щель и замочную скважину. Так
или иначе, одно ясно. Я никогда больше не стану смотреться в зеркало. Так я себе торжественно обещал. Больше никаких зеркал! Затем я опять попытался писать стихотворение, которое еще не было стихотворением, только заголовком, и он, кстати говоря, нравился мне все меньше. Но когда кожа трещит, а физиономия смахивает на переспелую сливу, писать невозможно. Я открыл «Моби Дика», попробовал читать. Честное слово, с каждой перевернутой страницей этот роман становился все толще и толще. Каждая фраза была как барьер, через который надо перелезть, и барьеры эти становились все выше, а когда я дошел до второй страницы, пришлось вернуться назад, посмотреть, не упустил ли я чего. Так оно и шло, то бишь не шло вообще. Шло в другую сторону. Вспять. Я читал вспять и кончал на «Зовите меня Измаил» каждый раз, когда пытался двинуться дальше, а еще хуже будет, если я дочитаю дотуда, где роман еще не начинался, и буду листать воздух. Я со всей силы шваркнул «Моби Дика» в стену, переплет оторвался, и все ровным счетом 703 страницы разлетелись по полу в полном беспорядке, так что я просто собрал их в кучу и отправил в мусорную корзину. Успокоившись, я услышал, что мама на балконе поет, поет мою песню, «Blue Skies», которая плывет прочь, и может унести меня, и никогда не кончается, длится в рефренах солнца. Я исполнился такой гордыни, что не сдержал клятву и опять посмотрел в зеркало. И невольно обеими руками зажал рот, чтобы не закричать. Теперь еще и сыпь появилась, как от кори. Вся физиономия походила на большой мяч в красную крапинку. Я не узнавал сам себя. Словно нагнулся над колодцем и увидал там урода, жуткую морду. Я отпрянул, но безуспешно. Я никуда не пропал. Закрыв глаза и ощупывая пальцами лицо, я не мог отделаться от впечатления, что оно сплошь в горных цепях, болезненных горных цепях. Внутренняя краснота проступила наружу. Поделом. Иных метят водой. А я помечен огнем. Никогда больше не посмотрю себе в глаза. Никогда больше не посмотрю на себя в зеркало, никогда, на сей раз я дал клятву и повторил: больше никаких зеркал!Я подождал, пока мама не умолкнет.
И тогда спустился вниз.
– Посмотри на меня, – сказал я.
Мама посмотрела:
– Что стряслось?
– А ты не видишь? Что со мной?
– Подойди поближе.
Я шагнул к ней. Солнце над Колсосом стояло спокойное, синее. Желтый блокнотик на столе как последний горячий луч, точка среди вечера, куда может кануть все.
– Я не могу выйти из дому. Не могу появиться на людях. Конец.
– Не шути.
– Это корь?
– Корью ты уже болел.
– Может, рецидив? Может, меня искусали земляные осы, а я и не заметил?
– Тетушка Масса поила тебя зверобоем?
– Поила.
– Когда загораешь после зверобоя, то именно так и выглядишь.
– Это пройдет?
– Все проходит.
Я вернулся в свою комнату и сидел там, пока все не прошло. Но оно не проходит. Проходит только в порядке исключения.
15
Ивер Малт стоял на крыльце с большим ведерком краски и кистью.
– Ты болел?
– С чего ты взял?
– Вид у тебя такой.
Я мгновенно насторожился:
– Это какой же?
– Ты бледный.
Вот это слышать приятно: бледный, нейтральный, а значит, не выделяюсь. И я подобрел:
– Что ты задумал?
– Флагшток.
– Флагшток?
– Покрасим его.
– Кто сказал?
Я огляделся, но мамы не увидел. В целом было тихо. Шмели и те спали. Солнце стояло на четверть первого. Ивер зашагал к флагштоку.
– Шевелись! – крикнул он. – Тогда успеем закончить до того, как мамаша твоя вернется.
– Ты знаешь, куда она ушла?
– Я видел, как она шла к Стрелке. Там, кажись, живет старая балаболка? У которой есть телефон? Наверняка хочет позвонить твоему отцу.
Пожалуй, именно тогда Ивер Малт надоел мне по-настоящему. Он взял меня в кольцо. Знал больше, чем я. Дружелюбие улетучилось. Надо от него отделаться.
– Я закончил «Моби Дика», – соврал я.
Ивер продолжал идти и не говорил ни слова.
– Не хочешь узнать, кто победил?
– После. Будет чему порадоваться.