Потерянный в бездне

Нет смысла бояться — это же игра. И боли здесь нет. Совсем.

Кровавая вода летит мне навстречу со скоростью метеорита и… убивает.

Темнота…

* * *

— Ты прыгнул солдатиком, но потерял равновесие, — поучает чёрт.

Как человек, который только что час бежал от портала до скалы, а потом час карабкался на скалу — я плохо восприимчив сейчас к советам. Я зол и… зол.

— Отвали, — огрызаюсь.

— Прыгай ласточкой. И старайся не удариться о воду животом, — чёрт бесит искренней доброжелательностью.

Снова подхожу к краю, но на этот раз не шагаю бездумно в бездну, а вглядываюсь в далёкую землю через вату облаков. Скала нависает над рекой так глубоко, что если разбежаться — можно упасть в воду очень близко от берега. А дальше останется лишь быстро-быстро плыть до суши. И молиться чтобы никакая тварь не отгрызла половину тебя.

То есть, меня.

Отхожу.

Разбегаюсь.

Сигаю.

Ласточкой сигаю.

Полёт через облака…

Темнота…

* * *

— Не надо было так сильно разбегаться. Три шага — не больше. Ты реку перелетаешь.

Знаю. Теперь знаю. Я даже успел увидеть противоположный берег… за секунду до того, как влетел в него… головой.

— Пошёл в задницу!

Я не грубый. Я человек, который уже трижды подряд сходил по часу от портала до скалы и по скале до вершины. Я могу позволить быть себе немного грубым… сейчас.

Отхожу на четыре шага, пробегаю их и ныряю в облако, которое, видимо, так заинтересовалось мной, что подлетело повыше.

Я лечу удачно и точно знаю это. Ласточкой. Не переворачиваюсь в воздухе и не долетаю до берега.

Очень удачно.

И падаю в воду тоже удачно — я прямо чувствую как удачно упал. Даже выныриваю удачно…

А потом какая-то мерзость, которую я даже не успеваю разглядеть, выныривает рядом и сжирает меня.

* * *

— Ну не злись, — Симпа кладёт мне ладонь на плечо.

Сбрасываю. Ненавижу его. Ненавижу скалу. Ненавижу свою жизнь.

— Мы сейчас придумаем что-нибудь, босс. Не печалься ты так. Может спиной прыгнешь?

— Я уже придумал, — тот самый редкий случай, когда чувствую как крошатся мои стиснутые зубы. Ну еще бы — пять часов от портала до скалы, и пять часов карабканья до вершины. Мне диплом почётного туриста давать пора.

И солнце уже садится.

— Круто, — чёрт гладит меня по голове желая подбодрить, а мне… мне хочется его убить. По настоящему. Ну или сбросить этот скил и никогда этого гада уже не видеть.

— Рассказывай.

— Рассказываю. Теперь первым прыгаешь ты.

На его лице разочарование.

— Не, бро. Это глупо.

— Это умно. Ты прыгаешь, а я сразу за тобой. Тварина внизу проглатывает тебя, а я доплываю.

— Я никогда не плавал. Наверное, даже не умею, — сопротивляется он.

— А тебе и не нужно, — не сдерживаю злорадства я. — просто продержись пару секунд на поверхности.

— Ладно. — Он не спорит потому что я прав.

Подходит к краю, смотрит вниз и зябко ёжится.

— Ори громче, — советую я.

— Сразу орать что ли? — косится на меня через плечо.

— Да. Так будет лучше.

— Ок.

Он шагает.

Исчезает.

Через мгновение окрестности разрывает его истошный визг.

Медлить нельзя — бегу вслед и не раздумывая ныряю в любопытное облако.

Сейчас знаю только одно — шестой раз от портала до вершины я не пойду… сегодня, по крайней мере. Может с утра… но это не точно. После такого неделю нужно отходить.

Долетаю до багрового киселя в тот момент, когда тварь доедает корчащегося от боли чёрта. Рассматривать душераздирающую сцену нет ни секунды, поэтому сразу плыву. Сразу и очень быстро.

Никогда так быстро не плавал.

Вода пенится кровавыми брызгами под ударами моих ладоней, пытается помешать выжить… нет, не в этот раз. В этот раз я на коне. Непобедимый.

После того, как течение выбрасывает на берег еще долго лежу, разглядывая лязгающую зубами тварину неподалёку.

— Нет, — говорю я ей. — Ты промахнулась, Акелла. Я оказался умнее тебя. И вообще — я умный.

Похвалить себя иногда полезно.

Собираюсь вставать, но не успеваю.

— И правда умный, — говорит голос над ухом.

Трое.

Трое неплохо одетых типов. Не бандиты управляемые искусственным интеллектом — видно по одежде. Каждая шмотка старательно подобрана — это заметно сразу.

Может они видели Баронессу… или тех, кто видел Баронессу.

— Привет, парни, — встаю и машу им.

— Привет, — тот, который стоит ближе ко мне, в чёрном кожаном сете, машет мне рукой.

— Удачной охоты, — желаю я.

— И тебе, бро.

— Девчонку не видели? Баронесса — ник. Зовут Рита.

Что-то не так с их лицами.

— Видели.

Вот и первая удача. Недаром говорят — удача улыбается смелым. И умным.

— Давно?

Переглядываются. Снова тень пробегает по их физиономиям. Неужели успели пообщаться с Ритой? Неужели это общение не заладилось.

— Позавчера вроде, — говорит тип в сете из чёрной кожи. — А тебе она зачем?

Хм. Зачем?

— Знакомая. Хорошая знакомая… вместе шли, потом потерялись.

— Ясно. Брошенка, да? — Чернокожий… ну то есть тип в чёрном кожаном сете, ухмыляется. — Она не вернётся. У неё теперь целая толпа защитничков. Женихов…

Третий раз тень на их лицах — да что же там произошло.

Но вообще, конечно — новости не самые радостные. И почему я вообразил что наша с ней коротенькая история что-то значит для Баронессы? Из-за тех последних слов рядом с порталом? Из-за её шуток про рай вдвоём?

Смешной ты, Джек Нирвана. Самый смешной на свете. Последний романтик.

— А поподробнее можно?

— Её целая пати ведёт, — не выдержав подключается к беседе тип в монашеской рясе и с длинной палкой в руке. — Сильная пати.

— Там только маг сильный, — корчится как от зубной боли чернокожий, — если бы не он мы бы их вальнули.

Ах вот как. Значит была стычка, а значит…

— А куда они пошли?

— Куда-куда. К руинам. Все туда идут. За сетом Сакро.

— А что за сет? Норм?