Потерянный в бездне
Шрифт:
Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.
Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.
Кто-то.
Но не я.
Сука. Мир несправедлив.
Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.
Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.
На лице механика удивление и… понимание?
— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?
Он смотрит на меня и
— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?
— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!
— Пятьдесят, — говорит он. — Тогда это будет пятьдесят. И с тебя еще сорок восемь тысяч, восемьсот восемьдесят восемь монет.
* * *
Глава 21
* * *
Пещера встречает прохладой и сквозняками.
И уютным треском костра.
Они здесь!
Все!
Почему-то не слишком сильно удивляются — как будто мы и не расставались на пару недель. Обнимают, хлопают по спине, трогают арбалет в руках…
— Ты крут, — говорит Стас. — Кажется, я зря на тебя бочку катил. Не такой уж ты и балбес. Какой левел?
— Почти десятый.
Называть эту цифру чертовски приятно.
— Блин, — он сдвигает шлем на лоб и чешет ухо. — С моим седьмым чувствую себя ущербным.
— Ничего — подкачаешься, — хлопаю его по плечу.
Иду к костру. Чёрт, какое же здесь всё родное. Каждый угол, каждая шкура на полу, кажется, даже каждый всполох племени.
— Арбалет норм, — Петька забирает его у меня и подбрасывает в воздухе. — Тяжелый, блин.
Арбалет да, неплохой, но… я теперь знаю что хочу. Призрак! Если и есть на свете совершенство — то это оно.
Ник молча исчезает растворившись в проёме, но тут же появляется с кабанёнком в руках. С живым. Режет ему горло, заткнув рот второй рукой, и просто засовывает бьющееся в агонии животное на угли.
Знаю что всё это виртуальность, но всё равно отворачиваюсь.
Не люблю жестокость.
— Ты же класс взял, — Стас садится рядом на ту же шкуру, на которой устроился и я.
— Ага.
— Какой?
— Скаут. И второй, думаю, сегодня к вечеру возьму.
— Офигеть, — Стас причмокивает. — Не узнаю нашего Нирвану. Крутышка. Даже завидно.
— Отметим, — говорит Ник. — Рассказывай. Ты где сейчас? С кем?
— С Ритой, — потом вспоминаю, что ребята скорее всего не знают её имени и поясняю: — С Баронессой. Сейчас рядом с руинами Ворай. Прошли их. И босса прошли.
— Мориса? — он качает головой. — Ого. Круто. Мне пока рано. А что за Рита?
— Это любовь, — вставляет Ник переставая мучить тельце кабанёнка и плюхаясь на шкуру по другую сторону костра. — Я когда влюбился тоже горы сворачивал.
— Что — правда влюбился? — Стас пристально всматривается в моё лицо.
— Да нет, — теряюсь я. — Ну может чуть-чуть. Она классная.
— Влюбился. — выносит приговор Стас.
— Ты прогуливаешь — ты в курсе? — спрашивает Петька.
— Да. И меня уже уволили.
Меня и правда уволили. Еще неделю назад. По условиям контракта я не мог выходит за пределы локации.
По
фиг.Теперь мне по фиг.
— Без тебя скучно, — говорит Стас.
— Некого учить жизни? — улыбается Петька.
— Ага, — Стас ржёт. — А еще на фоне тебя приятно было чувствовать себя крутым. Печаль.
— Я соскучился. — неожиданно признаюсь я.
Я правда чертовски соскучился. И по ним, и по пещере нашей, и по жизни нашей несложной и уютной. Выйти наружу, прирезать кабанчика и ждать известий — не появился ли кто-нибудь на тропе неподалёку. Удалая и приятная жизнь разбойников с большой дороги.
Соскучился, да. Но вернуться уже не могу.
— Возвращайся, — Петька хлопает по шкуре, — твоё место свободно.
— Не, — кручу головой. — Слишком много всего изменилось. Да и в Форт Верис нужно попасть.
Я вдруг вспоминаю про Чёрный Крест.
— Давно вы вернулись в пещеру? Видели что там в Чёрном Кресте?
— Неделю как вернулись сюда, — Ник ловким броском втыкает нож в подрумянившегося кабанёнка и переворачивает его на другой бок. — А что там в Чёрном Кресте? Интересное что-то ввели?
— Мы в историю вошли. Охраны добавили. Механика поставили — там у него вкусняшек завались. Я себе присмотрел мечту…
— Ну, а про девчонку свою расскажи, — Стас аккуратно вырезает крохотный кусочек ароматного мяса из тёмного поросячьего бока и протягивает мне. — Где познакомились? Как?
Я вдруг холодею.
— Рита. Баронесса. Здесь, на тропе… забыли что-ли? — напоминаю на всякий случай, прежде… прежде чем разрешить себе понять всё.
Переглядываются. Не понимают.
— Их было пятеро, — неготовый поверить в самое плохое хватаюсь за последнюю надежду как за соломинку. — Четверо типов и Рита. Я еще в бой влез и чуть не испортил всё… И девчонка… необычная… она еще предлагала отвести её в Форт Верис когда мы типов прикончили.
И снова переглядываются. И на меня смотрят… странно смотрят.
* * *
Я ушел.
Кажется, даже что-то сказал перед тем как выйти из пещеры. И даже, кажется, что-то пообещал. Пообещал вернуться. Заходить в гости.
Я не вернусь.
Никогда.
И в гости тоже никогда не зайду.
Потому что нет никакого Стаса. И Петьки. И Ника тоже нет.
Есть скрипты. Программки.
Программки, которых я принимал за аватаров живых людей. Маленькие программки, которыми управляет искусственный интеллект игры. И как любой искусственный интеллект он бережёт ресурсы. Удаляет из памяти несущественное. Несколько дней, на всякий случай, продержать в памяти, а потом, если не понадобилось, стереть. Стычка на болотах? Зачем сохранять о ней информацию, занимать место на дисках? Обычная стычка — кого-то ограбили, кого-то убили. Я и сам раньше не запоминал их. Одинаковые дни, одинаковые разговоры в пещере.
Но не ту, не последнюю. Забыть девчонку, которая наняла охрану за шестьдесят золотых чтобы её довели в Форт Верис? Девчонку, которая сидела с нами возле костра в пещере? Да такое вообще было впервые в жизни — никто и никогда не сидел там рядом с нами. Мы же мародёры и тех, кого грабим не приглашаем в гости. Мы приносим только их кошельки…
Люди не смогли бы такое забыть через несколько дней.
Не смогли бы.
Мой мир стал еще пустее. И еще холоднее.
Если бы не Рита…