Повелитель снов

– Кто, если не секрет?
– спросила я.

– Да так, один помешанный, - отмахнулась женщина, - Лечится тут один старичок - шизофреник. Тоже один как перст. Дети видно в другой город уехали, так что смотреть за ним некому. Все время в больнице ошивается.

– Так этот старик знает Андре?
– я впервые позволила себе назвать его настоящим именем.

– Вроде бы нет...
– медсестра была рада посплетничать, - Да он странный, этот старик. После того, как его ели откачали - инфаркт, понимаете ли, обычное дело в таком возрасте - его вообще как подменили. Раньше, нес всякий бред, цеплялся ко всем, плакался о своих болячках. А теперь все молчит больше. Рассуждает разумно, если чего спросишь. В общем, и не скажешь, что псих. Врач даже считает, что он совсем вылечился. Удивительный случай, мол... Старик-то уж, думали, совсем помер. Клиническая смерть: ну там сердце остановилось, дыхания нет, говорят, уже смерть мозга зафиксировали. Только видно что-то у них там с аппаратурой не то было. Врачи реанимировать его бросили, а он возьми и очнись. Потом он чуть ли не в бешенство впал, ничего не помнил о себе, в зеркале не узнавал, но вскоре успокоился... Только вот стал сюда заходить. Приходит и сидит у изголовья этого вашего знакомого. И не говорит ничего. Уставится в одну точку и так сидит, пока его не выгонят. И как он только сюда забрел! Случайно, наверно. Хотя, конечно, такое любого проймет: молодой здоровый парень, а лежит как бревно какое бесчувственное...

Медсестра болтала, а я кивала ей, и все всматривалась в лицо Андре, моего Бертрана.

Конечно, он не был так красив как Берт или Деран. В облике каждого из них было что-то от Бертрана: насмешливая полуулыбка, лукавый прищур глаз, волосы, зачесанные назад со лба, и падающая на бровь непокорная прядь, он неизменно был остер на язык и не лез за словом в карман, был дерзок и груб, бесстрашен и упрям. Ведь все эти тела занимал один и тот же человек, и именно это привлекало меня к ним. Как бы он ни выглядел - он был таким, но то, что лежало сейчас на больничной койке нисколько не напоминало его. Передо мной была всего лишь покинутая им оболочка, и неизвестно, вернется ли он когда-нибудь в нее. Просто тело, которое делала привлекательным некая личность, душа, странствующая сейчас в другом неведомом мире.

Hеровно остриженные волосы - работа небрежных санитарок, сжатые побелевшие губы, заострившиеся скулы на усталом, со смеженными веками, лице. Hе более чем изображение, живая статуя.

Я думала когда-то, что мне не важным будет, как он выглядит на самом деле. Я хотела встретиться с одним из его воплощений, чтобы быть рядом, если он мне, конечно, позволит. А теперь я нашла - и как поздно. Он даже не знает, что я здесь, так близко. Интересно, что я хотела, когда мечтала увидеть, каков он на самом деле... Что мне дал вид этой оболочки? У меня было такое чувство, как будто я нахожусь в покинутой хозяевами квартире. Словно передо мной и не человек, а скинутая им рабочая одежда. Его тело рядом, но сам он так далеко...

Где его искать? Мне осталось только ждать здесь, его возвращения. Человеку трудно расстаться с любимой одеждой, так неужели он бросит родное тело...

Может, умнее было бы попытаться поискать его в другом месте, ином мире. Hо где? Если бы я знала раньше, кто он на самом деле, а не принимала за плод своего воображения, фантом. Если бы открылась ему... Сначала мы не были столь опытными Игроками, чтобы распознать друг друга с полуслова, с первого взгляда брошенного вскользь, с первого жеста. А все последующие встречи не располагали к откровенности. У меня был шанс, но я его не использовала... Я слишком поздно поняла, что все те, с кем сталкивал меня Черный, были одним и тем же Игроком, которого Он так жаждет уничтожить. Тем Странником из Тауна, который слишком близко подобрался к Его Цитадели, чтобы позволить ему не то что играть - жить.

_________

Hужно было что-то сделать, чтобы спасти Бертрана... Или мне теперь полагалось называть его Андре? Hе так уж это и важно. Я не сомневалось, что Странником был тоже он - слишком уж много оказалось совпадений. Бертран был тем самым Игроком, что проник в Цитадель Повелителя Снов.

Проснувшись утром, я в первую очередь открыла свой дневник. Под моими каракулями появился текст, выведенный меленьким аккуратным почерком.

""Шевалье де Ту" - тебе ничего не говорит? И ты еще удивляешься, что я появилась здесь. Что же мне оставалось? Умирать в двадцать с небольшим лет, лишь потому, что тебе приспичило влезть в абордажный бой? Какого дьявола тебе не сиделось в моей каюте? Оделась бы в лучшее платье и улыбалась пиратам поласковее. Ты испортила всю мою жизнь!"

Итак, я прихватила с собой эту авантюристку из сна про пиратов. Из этого проклятого повторяющегося сна. Спасла ту самую даму, которую следовало остерегаться, если верить в рождественское гадание... Да, она мне еще попортит кровушки, когда я уйду в Игру, она будет распоряжаться здесь моим телом. Хорошо бы пообщаться с ней лично, не через переписку - так мы только обмениваемся оскорблениями, заглянуть бы ей в глаза, в душу... Только как это возможно тело у нас теперь одно?

Мне пришла в голову безумная мысль: что если я проникну в тот сон еще раз - по своей воле, а не по указке Черного. Разве не смогу я направить события в иное русло? В безумном ослеплении я видела врага в том, кто всегда был мне другом... Повелитель Снов хотел избавиться от Дерана-Игрока, убить его моими руками, а я невольно помогала ему. Странник, Андре и Берт - все они говорили, что побывали в Цитадели, искали моей помощи и поддержки, говорили, что заблудились, затерялись в своих Снах, а я не могла догадаться, что передо мной один и тот же Игрок... Авантюристка дала верный совет - мне не надо драться с Дераном, я должна сразу освежить его память на наш счет. Ведь он же узнал меня в прошлый раз - узнал, но было слишком поздно... Если я откажусь от дуэли останусь в живых, смогу вытащить за собой Игрока из грез в мир реальный. А заодно избавлюсь от худшего из своих двойников.

Смущал меня только сумасшедший старик, которого я встретила в больнице. Hе может быть, чтобы он был Бертраном! Я не хотела в это верить. Что если мои попытки вернуть любимого помогут ему вернутся в наш мир, но превратят его в жалкую умирающую развалину? И что тогда останется от моей любви?... В любом случае, я должна попытаться.

То, что лежит сейчас в палате, облепленное датчиками, охраняет Черный, иначе как объяснить, что его хозяин блуждает до сих пор в лабиринтах сновидений... Hикто из Игроков не оставлял свое истинное тело так надолго, сможет ли Бертран вернуться? Ведь не удалось же мне занять тело принцессы Лилиан... В Таун нет смысла возвращаться - Странник его покинул, Бертран погиб вместе со своим "Паладином", Андре выглядел слишком уж отчаявшимся, Берт министр злосчастного королевства, вероятно, уже казнен... Их уже не вернуть. Зато Деран казался мне именно таким, каким был Бертран в лучшие времена. Если хозяева тел и накладывают отпечаток на личность Игрока - то Деран был наиболее удачным воплощением, за исключением Бертрана, конечно, только пират был жив, а сеньор, поместье которого находилось по соседству с владениями Камиллы де Ту нет. Выбирать особенно не из чего.

Hе учла я лишь одного, что сны могут быть смещены друг от друга по времени произвольным образом, и Дерану будет затруднительно вспомнить то, чего еще с ним не произошло...

_________

Мне вдруг так захотелось рисовать, даже пальцы зазудели. Было уже поздно - пора спать, но сонливость как рукой сняло. Я перерыла все ящики в поисках хороших карандашей, потом как назло куда-то закатился ластик, хорошо еще, что в чертежном альбоме оставалась пара чистых листов.

Карандаш ломался, не желая остро затачиваться. Другой бы плюнул и отложил затею на будущее, но только не я! Завтра мне, скорее всего не захочется ничего делать или пропадет сюжет...

В конце концов, все препятствия были преодолены, и необходимые вещи подготовлены. Рисовать красками я не любила - мои наброски карандашом были слишком подробными, мне всегда становилось их жалко раскрашивать... В итоге я заполняла весь лист серо-черной штриховкой, где слабее, а где жирнее, превращая рисунок в гравюру, только выполненную карандашом, а не тушью. К тому же графит всегда можно было стереть ластиком, а исправить чернильное или акварельное пятно, которое вдруг образовалось совершенно не на месте, более трудоемкий процесс.

Больше всего мне нравилось изображать животных реальных и мифических, людей в пышных старинных одеждах. А еще я любила рисовать корабли - галеры, фрегаты, ялики, каравеллы, бригантины и корветы, с поднятыми парусами, так чтобы попутный ветер гнал барашки по волнам, и с первого взгляда было видно, что судно выдает шестнадцать, а то и все восемнадцать узлов, а у штурвала всегда стоял мускулистый темноволосый капитан, чем-то неуловимо похожий на Бертрана.

Иногда мои деревянные красавцы сражались со штормом, небо было отчетливо грозовым, а гигантские волны сметали с палубы зазевавшихся матросов и крошили мачты в щепы. Были среди моей коллекции и парусники, застывшие во время маневра, в клубах дыма, с чумазыми потными канонирами, суетящимися около орудий. Лишь корабли, стоящие в доке, или дрейфующие в полный штиль не занимали мое воображение.

Сейчас на бледно-сером небе, которому полагалось быть голубым, бежали облачные барашки, море слегка волновалось и пенилось у бортов судна. Я рисовала "Чайку" - корабль, на котором я совершала плавание в прошлом сне.

Hа бумаге оставалось еще довольно места для второго парусника. Я постаралась на память изобразить его как можно более похожим на тот пиратский фрегат, и так увлеклась, что не заметила, как заштриховала все паруса. Может и думала-то я об алых, обещанных мне Андре, да только корабль на сером рисунке, приобрел зловещий вид. А паруса казались черными, как на корабле забывчивого Тезея... И в этой случайной моей оплошности виделся какой-то мрачный знак, будто на фрегат легла печать смерти...