Предатели генералы, посмотрите на мой мёртвый дом, на разломанную Испанию. Но из каждого мёртвого дома, вместо цветов, вылетает сталь. Но из каждого пустыря Испании встаёт Испания. Но из каждого убитого ребёнка прорастает ружьё с глазами. Но из каждого преступления рождаются пули, они заменят вам сердце. Вы спрашиваете, почему я не говорю о мечтах, о листьях, о больших вулканах моей земли? Смотрите: на улице кровь. Смотрите: кровь на улице!