Призрак куклы

***

Ночь плотными шторами падает на окружающую меня действительность. Лишь звёзды своим светом разрывают полотно иссиня-чёрного неба. Моргают. До невозможности хитрые.

Я стою на скалистом обрыве. Далеко внизу серебристое море плещется о берег. Рядом со мной она. Моя Куколка. Улыбается. Игривая. Нереальная. Ветер треплет края её длинной фатиновой юбки. Невесомой. Она ступает рядом. Пускается в танец. Кружится. Кружится. Кружится. На краю. На обрыве. Я хочу протянуть к ней руку, но не решаюсь. Она больше не моя. Чужая. Её танец стремителен, прекрасен и опасен. Словно по лезвию бритвы.

В какой-то момент земля под её босыми ногами обрывается. Но она продолжает свой танец и срывается вниз. Я кричу. Бросаюсь к ней и тяну свои руки на встречу её ладоням. Наши пальцы встречаются. Я срываюсь вслед за ней. И падаю. Падаю. Падаю. Ветер шумит в ушах. Кровь пульсирует в венах и артериях. Я больше не боюсь.

Она улыбается. Скорбь и эйфория в одном флаконе. Её руки находят моё лицо, её пальцы запутываются в моих волосах. Она прижимает меня к себе. Губы находят губы. Жадный поцелуй. Холодный. Горячий. Последний.

В какой-то момент она отпрянула от меня. Оттолкнула.

– Ты свободен, - шепчет она, - я тебя отпускаю.

***

Я вздрагиваю и просыпаюсь. Рядом со мной, обвивая моё тело руками, спит любимая. Живая. Настоящая. Другая. Я наклоняюсь и целую её волосы. Теперь всё будет хорошо.

Спасибо, Кукла. И прощай…