Прости за любовь

Хотя, собственно, чего ты ожидала?

Полинка первой отходит от шока. Берёт в руки пульт. Выключает телевизор. Опускается на диван.

— Тат…

— Не сейчас, ладно?

Даю понять, что абсолютно не готова обсуждать этот эпизод.

Так и сидим как две дуры. В полной тишине. До тех пор, пока мой телефон не начинает вибрировать снова.

— Алло.

Как там говорят? Надежда умирает последней?

— Это Оксана, координатор. Нам с вами нужно выбрать удобный способ получения призов.

«Думаю, футболки и билета будет достаточно. Свяжитесь с девушкой» — эхом звучит в моей голове.

Сбрасываю вызов.

— Дай сюда! — Поля с психом вырывает телефон из моих рук. Перезванивает этой Оксане.

— Что ты делаешь?

— Щас.

Ждёт ответа.

— Да, алло. У вас что-то связью.

— Передайте Абрамову, что уже завтра ЕЁ в России не будет! Если всё-таки надумает встретиться, координаты такие…

Диктует адрес, прощается и отключается.

— Филатова…

Смотрю на неё ошарашенно.

— Выдохни, пожалуйста, — гладит меня по плечу. — Всё уже позади.

— Зачем я позвонила туда?

Что чувствую?

Стыд. Дискомфорт. Разочарование в своём поступке.

— Поверь, лучше сделать и пожалеть, чем не сделать вовсе и потом из-за этого мучиться.

— Это было ужасно.

— Так. Всё. Поднимайся. Идём-ка со мной.

Она отводит меня в ванную комнату. Пока набирается горячая ванна с пеной, обнимает и говорит какие-то слова утешения.

— Полежишь, порелаксируешь, успокоишься. Я заварю ромашковый чай. Хорошо?

— Да.

Держусь, но едва она выходит, меня накрывает тихая истерика.

Закрываюсь.

Залезаю в воду.

Плачу в тон шумящему из под крана потоку.

Долго так сижу. Не открываю дверь встревоженной Полине. Прошу оставить меня одну.

По прошествии энного количества времени всё же выбираюсь из своего убежища. Выпиваю чай, заботливо заваренный подругой. Укладываюсь в постель, натягиваю простыню до самого подбородка и устало прикрываю глаза.

Дура! Какая ты дура! Просто слов нет…

Поставленный на зарядку телефон, вновь вибрирует.

— Посмотреть? — спрашивает подруга.

Уже поздно, а она тоже не спит. Из-за меня.

— Не надо.

Ни с кем не хочу сейчас переписываться.

Филатова, не взирая на моё «не надо», пробирается в темноте к розетке.

— Не открывай сообщения от Бланко. Он обязательно будет звонить, если я прочитаю и не отвечу.

— А это не Бланко, Тат, — сообщает Поля взволнованно. — Похоже, это Марсель…

Глава 16

— Что там?

Вскочив с постели, устремляюсь к Поле и забираю из её рук телефон.

Читаю сообщение от незнакомого номера. Сердце, вновь сошедшее с ума, по ощущениям стучит где-то в глотке.

«Причал Китай-город»

Собственно, всё.

Озадаченно переглядываемся с Филатовой.

Проходит секунда. Две. Три. Пять.

— Что думаешь? — наконец спрашивает она, разволновавшись не меньше моего.

— Думаю, надо ехать, — отвечаю, сглотнув шершавый ком, вставший в горле.

— Только, пожалуйста, на такси. Поздно уже.

Киваю.

Не теряя времени, как есть, босиком, бегу в ванную. Склонившись над раковиной, умываюсь прохладной водой. Воспользовавшись бумажным полотенцем, наспех вбиваю в кожу пальцами увлажняющий крем, чтобы придать лицу хоть какое-то подобие свежести. Накраситься всё равно уже не успею.

— Так, ладно.

Стягиваю резинку с волос. Расчёсываюсь. Оставляю их распущенными.

Возвращаюсь в комнату. Там горит ночник. Полина сидит на кровати.

— Слушай, а если это не он, — предполагает подруга осторожно.

— Тогда кто? — захожу в приложение. Вызываю машину.

— Вдруг это Илона, — выдвигает она свою странную версию.

Илона.

Я такой вариант даже не прокручивала в голове.

— И зачем ей это?

Подхожу к шкафу, вытаскиваю из него собранный чемодан. Присаживаюсь на корточки, расстёгиваю молнию.

— Не знаю. Может быть, она недовольна происходящим?

— Мне всё равно.

Напряжённо думаю, что надеть. У меня есть четыре минуты.

Глупо, наверное, наряжаться в платье или костюм. Будет выглядеть так, словно я стремлюсь произвести впечатление.

Хотя да. Признаться честно, я не раз рисовала в своём воображении эту встречу. Очень хотела бы выглядеть сейчас на все сто, но уже как есть…

Обуваюсь в прихожей. Вешаю ложку для обуви на место. Завязываю шнурки.

— Приедешь, кинь мне эсэмэску, пожалуйста. Мало ли, кто там.

— Хорошо.

Снимаю с вешалки куртку. Накидываю на плечи. Придирчиво осматриваю отражение в зеркале.

Белые кеды. Рваные джинсы, футболка. Заплаканные глаза.

Да, пожалуй, в моих фантазиях (в принципе не имевших права на существование) ничего из этого не значилось. Всё происходит совсем не так, как предполагалось.

Телефон, лежащий на тумбочке, вибрирует, извещая о том, что приехало такси.

— Я пошла, — поворачиваюсь к Филе.

— Давай! — крепко меня обнимает и наверняка чувствует, что я буквально дрожу всем телом. — Успокойся. Он будет рад тебя видеть, несмотря ни на что. Поняла?

Киваю.

— Закрывайся.

Прощаюсь. Выхожу за дверь.

— С Богом! — произносит она тихо.

Быстро спускаюсь по ступенькам.

Один пролёт.

Второй.

Третий…

Вылетаю из подъезда в ночь.

На улице хорошо. Тёплый воздух. Небо чистое. Усыпано звёздами.

Громкая молодёжь, занявшая лавочку, затыкается. Подумали, видимо, что кто-то решил возмутиться по поводу того, что они шумят и орут в столь поздний час.

Парни и жующая жвачку девушка внимательно меня разглядывают.