Прости за любовь
Шрифт:
— Пусть твой Хуан с тобой нормально общается.
— Его зовут Хавьер.
— Мне похуй.
Затягивается и медленно выдыхает дым вверх.
— С тобой невыносимо разговаривать! Ты стал непозволительно грубым!
— Я и был таким.
— Не был!
— Плохие новости. Ты меня дерьмово знала.
— Знала достаточно хорошо для того, чтобы сейчас в глаза бросились разительные перемены.
— Переживёшь.
— Когда судно возвращается к причалу? — спрашиваю сердито.
— Скоро будем у Киевского, — отвечает, даже не глядя на меня. — Выход
— Прекрасно, — забираю пустую креманку из под мороженого и шагаю к лестнице.
Внизу подожду.
Дай мне Боже сил и терпения!
Оставшийся отрезок времени провожу в зале.
Дважды ко мне подходит официант, но я воздерживаюсь от заказа, дав понять, что не в настроении.
Просто сижу и смотрю через стекло на ночную Москву, прокручивая в голове каждую колкую фразу, прозвучавшую в нашем разговоре.
Невероятно грустно оттого, что диалог не сложился. Как-то очень тяжело на душе.
Проходит минута за минутой. И чем дольше я сижу в пустом зале одна, тем острее осознаю тот факт, что между нами теперь гигантская пропасть. С этим ничего не поделать. Прошлое нельзя изменить…
Марсель спускается вниз только тогда, когда судно подплывает к причалу.
Что ж. Похоже, это всё.
— Спасибо, до свидания, — прощаюсь с обслуживающим его барменом и устремляюсь к выходу, как только теплоход пришвартовывают к пристани.
— Всего доброго, — доносится в ответ.
Оказываюсь на улице первой. Там меня встречает тишина, предрассветное небо и бодрящий холодный воздух.
Поежившись и, спрятав руки в карманы, иду. До тех самых пор, пока не происходит это.
Меня довольно грубо дёргают за капюшон, вынуждая остановиться.
— Далеко собралась? — зло интересуется Кучерявый.
— К метро, — недовольно высвобождаю джинсовку из его хватки.
Я планирую попросить кого-нибудь купить мне проездной.
— Совсем ебанутая? — хмурится. — Время видела?
— Следи за языком!
— Со мной поедешь, — заявляет уверенно.
— Никуда я с тобой не поеду, — отказываюсь наотрез.
— Веди себя как взрослый человек, Джугели.
— И это говоришь мне ты, — усмехнувшись, фыркаю и разворачиваюсь.
Продолжаю путь.
— Машина ждёт. Водитель отвезёт, куда скажешь.
Адекватная часть меня понимает, что нужно согласиться, но…
— Не стоит беспокоиться, я доберусь сама, — не оборачиваясь, заявляю гордо.
— Метро ещё не работает.
— Ничего, я подожду, когда откроется.
— Блядь…
Нагоняет, хватает за локоть. Куда-то тащит.
— Отпусти меня! — возмущаюсь недовольно.
— Просто сядь в чёртову машину, — цедит сквозь зубы.
— Мне больно! — возмущаюсь громко. — Что ты себе позволяешь?
Перехватывает за ладонь, крепко её сжимает и я закрываю рот, едва это происходит. Настолько шокирована.
Кожа в местах соприкосновения горит. Тёплые, твёрдые пальцы крепко стискивают мои ледяные. Совсем, как раньше…
Выходим к дороге и чёрному БМВ с прищуром.
— Доброй ночи, — здоровается с нами водитель, одетый в строгий
классический костюм.— Добрая ли она, — с сарказмом произносит Марсель.
Мужчина молча открывает дверь и мы, остановившись прямо возле неё, сердито смотрим друг на друга.
— Я не…
— Верну туда, откуда приехала, — перебивает, не позволив сказать и слова. — Дальше — уже не моя забота. Садись. Не провоцируй, — взглядом предупреждает, и я понимаю, что всё равно будет так, как он решил.
Поджимаю губы. Стреляю глазами вниз и парень отпускает мою руку.
Наклоняюсь, забираюсь в автомобиль, двигаюсь к окну.
Кучерявый рядом не садится, занимает переднее пассажирское кресло.
— Адрес диктуй, — командует холодно.
Сдаю координаты Филатовой.
А что ещё остаётся? Выбора нет.
— Радио не мешает? — интересуется водитель.
— Пусть.
Вижу в отражении стекла, как достаёт телефон и печатает кому-то сообщение.
Вебер, наверное, отчитывается.
Злюсь и увы, ничего не могу с этим поделать!
«Как Илона относится к твоим песням?»
«Нормально»
«А к тому, что ты сейчас со мной?»
«Можешь считать, что только благодаря ей я здесь»
Как это вообще понять? Неужели настолько доверяет ему? Или… Так уверена в том, что парень ко мне больше ничего не испытывает?
Расстраиваюсь ещё сильнее и да, начинаю чувствовать себя полной идиоткой, взглянув на ситуацию со стороны.
Они счастливы, а я вдруг такая объявляюсь четыре года спустя и требую встречи для того, чтобы поговорить.
Бред.
Не следовало этого делать. Я совершила ошибку, поддавшись своим эмоциям. Глупо поступила. Так, как мне совсем несвойственно.
И было ведь предчувствие, что не следует идти на концерт! Нет я пошла туда. Позвонила на передачу. Притащилась к причалу. Села на теплоход.
Рука-лицо просто.
Чем думала? Не узнаю себя. Это будто какой-то сон! Дурной и мучительно длинный…
Пока доезжаем до района, в котором Полина снимает квартиру, накручиваю себя до такой степени, что впору наложить руки и сгореть со стыда из-за своего идиотского поведения.
А уж когда по радио начинает звучать песня «Потеряны», меня разрывает внутри окончательно. Благо, парень сразу вырубает её. Похоже, тоже не горит желанием слушать собственноручно созданный хит…
Проходит ещё немного времени.
Сворачиваем в арку.
Знакомый двор.
БМВ тормозит у дома Филатовой. Марсель выходит первым и открывает мне дверь.
— Пять минут подождите, — бросает водителю и, к моему ужасу, идёт провожать меня.
Уж лучше бы просто остался в машине. Так мне было бы гораздо легче. Так не пришлось бы прощаться.
Проходим мимо лавочки, на которой оставлен мусор: пачки от чипсов, пустые банки из-под пива, пакет.
Заходим в подъезд.
Поднимаемся по лестнице, спиной ощущая на себе тяжёлый взгляд.