Прости за любовь

Растираю ладони, чтобы хоть чем-то занять свои руки. Воспринимает, как отсылку к тому, что замёрзла. Выбрасывает окурок и, зацепив мои пальцы своими, ведёт по аллее к подъезду дома.

Боже, не сгореть бы со стыда.

Сама его поцеловала. Объясняться как будешь?

От беспокойных мыслей отвлекает разговор консьержа и двух людей, одетых в полицейскую форму.

Что-то случилось? Кто-то вызвал?

Поднимаемся по ступенькам.

Как назло, лифта внизу нет. Приходится ждать и, конечно, те самые полицейские в итоге оказываются с нами в одной кабине, причём по глупой улыбке узнаю в этом дуэте того самого прохожего, грозившегося нас оштрафовать.

Непроизвольно заливаюсь краской под внимательным взором сотрудников правоохранительных органов.

— Какие-то проблемы? — недружелюбно интересуется Марсель, отодвигая меня за свою спину.

— Разве?

— Уточняю.

— Нет никаких проблем.

— Но можно организовать, — подключается второй.

— Ну давай, организуй. А лучше объясни своему сопливому напарнику, что шутки шутить бывает опасно для здоровья.

— Марсель… — дотрагиваюсь до его предплечья, призывая тем самым к спокойствию.

— Слушай, Фёдор Ильич, мне кажется, я видел где-то его лицо, — прищуривается молодой. — Не на фотороботе случаем? В розыске у нас не числится?

— Да вы что? Какой фоторобот? — вмешиваюсь я, кожей ощущая идущее от Абрамова напряжение.

— Не, погоди, его по телеку показывали. Точно! В группе какой-то поёт. У меня дочь смотрела с ним программу.

— Да ладно?

— Наш этаж, — довольно громко извещаю, когда лифт останавливается на шестнадцатом. — Позвольте, мы выйдем

— Разумеется.

— Мож автограф тогда на прощание, звезда?

— Обойдёшься, — бросает Марсель, пропуская меня вперёд.

Выхожу.

Краем глаза случайно замечаю, что синим горит кнопка девятнадцатого этажа и сердце, толкнувшись о рёбра, перестаёт биться.

Лифт уезжает.

— Идём.

Не двигаюсь с места.

— Марсель…

Паника накрывает так внезапно, что я не могу с ней справиться.

— Что такое? — парень встревоженно на меня смотрит.

— Денис.

— Денис? — не понимает, причём тут он.

— Они приехали за ним, — выпаливаю, ощущая как тело пробивает дрожь.

— С чего ты взяла?

— Девятнадцатый. Там его квартира.

— Это какая-то ошибка. Дэн здесь не живёт, — отрицает уверенно.

— Живёт. Он… Он очень просил открыть ему. Настаивал на встрече с Полиной. Хотел побыть с ней. Сказал, что у него нет времени…

— Тихо, не нервничай, объясни нормально.

Сглатываю, успокаиваюсь, а затем, глядя ему в глаза, говорю:

— Его посадят, Марсель. Он с ними что-то сделал…

Глава 27

Марсель

Верно говорят, беда не приходит одна. Сперва случается весь этот ужас с Филатовой. Потом выясняется, что друг, в порыве мести находит виновных и совершает в одиночку расправу над ними. Теперь вот на очереди встреча с отцом, которого готовят к операции на сердце. В общем, всё не слава Богу.

Собственно, а как давно я к этому Богу обращался? Не помню когда.

— Сынок…

Мать спешит ко мне с другого конца коридора.

— Молодой человек, будьте добры, наденьте халат, его вам выдали не для галочки, — ругается медсестра, сидящая за стойкой.

Надеваю, а уже в следующий момент меня обнимают родные руки.

— Привет, мам.

Она встаёт на носочки, оставляет тёплый поцелуй на моей щеке и, отклонившись назад, с тревогой в глазах разглядывает.

— Как ты, дорогой? От дедушки узнали про Дениса. Я… Даже не знаю, что сказать.

— Да что тут скажешь, мам. Ему грозит реальный срок.

— Полина знает?

— Его при ней забирали.

— Кошмар, — прижав ладонь ко рту, качает головой. — Какой-то беспросвет кругом. С кем она? С Илоной?

— Нет. Всё это время с ней была Джугели.

— Тата? — переспрашивает удивлённо.

— Да. Она приехала в Москву сразу после случившегося.

— Правильно. Поле сейчас, как никогда, нужна поддержка.

— Петька и Сонька дома?

— Петя да. Представляешь, за неделю до нашего отъезда заболел гриппом. С ним сейчас бабушка, — тяжело вздыхает.

— Ты не переживай. Всё будет хорошо.

Кивает, но по щекам катятся слёзы.

— Не надо, мам. Не плачь, — осторожно заключаю в объятия её хрупкую фигуру.

— Я так боюсь, сынок… — признаётся тихо. — Когда-то врачи называли нам эти сроки, понимаешь?

Её беспокойство передаётся и мне. Страшно даже представить, что именно она подразумевает под словом «сроки».

Конечно, все мы (имею ввиду отпрысков) были в курсе батиных проблем со здоровьем. Видели бесконечный приём лекарств, знали про ежегодные обследования, но… Тогда это воспринималось как данность. Казалось, что просто всегда так будет и ничего плохого не произойдёт.

— Медицина не стоит на месте. Уверен, батю починят. По-другому быть не может, — сглатываю ком, вставший в горле.

— Угу…

— Держись, ма, — целую её в макушку. — Могу я зайти к нему?

— Да, там девчонки, — отступает на шаг, чтобы привести лицо в порядок.

— Что по деньгам? Я переведу, сколько нужно. Врачи хорошие? Может, за границей лучше бы операцию сделать?

— Мы советовались. Все утверждают, что делать надо здесь. Специалисты, оборудование, реабилитация. Всё на высшем уровне.

— Значит здесь. Когда операция?

— Послезавтра утром.

— Так скоро?

— Ты иди к нему, а то там медсестра должна прийти брать анализы.

Провожает меня до палаты.

Какое-то время стою перед дверью, настраиваясь, а потом, сжимая пальцами ручку, захожу.

— И она мне такая: «Абрамова, если не хочешь вылететь отсюда, сними корону с головы. Ты никто и звать тебя никак. Бездарность и посредственность в чистом виде». Нет, ну скажи, разве это нормально, па? Совсем офигела, грымза старая!