Прости за любовь
Шрифт:
— Смотри, как подошла ему расцветка! — София демонстрирует ошейник на сонном питомце.
— Красиво, — мельком глянув на Шерстяного, открываю шкаф и ворую оттуда пару футболок.
— А чё такое происходит?
— Еду догонять твоего брата.
— А он из больницы сразу в аэропорт.
— Знаю.
— Погоди, — ставит щенка на пол, — ты всё-таки решила принять его предложение?
— Подслушивать нехорошо. И доносить тоже.
Не спала вчера, хитрюга мелкая!
— Так я ж во благо, — отзывается невозмутимо. — Поля молодец, грамотно уболтала тебя. Всё
— Мы? — поворачиваюсь. — Ты хочешь остаться с ней?
— Скажу маме, что поживу пока с Полиной. Мол, она за мной присмотрит. На самом деле мы-то с тобой понимаем, да, — шёпотом продолжает, — присмотрю за ней я.
— Спасибо, Сонь.
— С тебя крутой сувенир.
— Принято.
— И это, снежная королева, будь поласковее с моим братом, ок? — кричит мне вслед.
— Хорошо, — обещаю, улыбаясь. Так странно, слышать от неё подобное.
В прихожей нахожу свою сумку. Открываю её. Визуально осматриваю содержимое и, убедившись в том, что там есть все вещи первой необходимости, начинаю быстро одеваться-обуваться.
— Мы пришли тебя провожать, — объявляет Сонька, прижимая к груди пёселя.
— Поль, там на кухне моя зарядка от телефона.
— Уже несу.
Подруга появляется из-за угла с этой самой зарядкой в руках.
Я в этот момент вызываю такси.
— Держи.
— Всё. Я уехала, девочки, — застёгиваю молнии на сапогах и встаю.
— С Богом, Тат.
Обнимаемся с Полиной. Она целует меня в щёку.
— Удачи!
— Пока, Сонь!
— Пока! — машет щенячьей лапой, обладатель которой в этот момент пытается куснуть её за пальцы.
— Вы пишите-звоните мне, ладно?
— Вот ещё! Беспокоить вас будем.
— Поль…
— Иди. Машина, наверное, уже приехала.
Забираю сумку и проворачиваю замок.
— Давай, счастливо! — машет Филя.
— Не разрешай Кучерявому пить, пожалуйста. Тотал контрол! — высовывается из-за двери Соня.
— Постараюсь. Закрывайтесь.
Тороплюсь к лифтам. Нажимаю на кнопку и нетерпеливо жду, пока одна из кабин доедет до моего этажа.
— О, сегодня вы одеты, надо же!
— Добрый день.
По случайному стечению обстоятельств, снова еду вниз с хозяйкой клаустрофоба Люцифера, по традиции тявкающего на меня всю поездку.
— Слышали, недавно полиция арестовала какого-то преступника в нашем доме. Кошмар, с кем квадраты делим? Вот вам и элитная жилплощадь.
— Он не преступник, — цежу сквозь зубы.
— То есть?
— То и есть, — спиной к ней поворачиваюсь и, благо, диалог наш на том и кончается.
Холл. Аллея. КПП.
Пару минут спустя сажусь в такси и, сверив с водителем адрес конечной точки, открываю приложение, чтобы найти билет.
Удача, невероятное везение или судьба — не знаю, но билет до Питера купить удаётся. Как раз на тот самый рейс, которым улетает Абрамов.
Прохожу онлайн-регистрацию, чтобы не тратить время на простой в очереди к стойке.
Тирлям.
Мне прилетает сообщение от незнакомого абонента.
«Я выяснила: Кучерявый ещё в больнице у папы в палате»
А затем ещё одно.
«Там родственники наши приехали. Я велела им, чтобы они его задержали»
Сонька.
Отправляю Штирлицу смайл-поцелуй. Сохраняю номер и поворачиваюсь к стеклу, о которое ударяются снежинки.
А Москва-то, оказывается, вовсю готова к грядущему Новому Году… Улицы украшены гирляндами, арками и нарядными ёлками. Витрины магазинов пестрят разноцветными огоньками, заманивая прохожих.
Надо же. В свете всех произошедших событий я как-то и забыла про надвигающиеся праздники. Всегда раньше так их ждала…
— Здесь? Вам больница нужна?
— Да. Спасибо.
Водитель тормозит у шлагбаума и я торопливо выбираюсь из машины, надеясь на то, что успею поймать Марселя до того, как он уедет в Шереметьево.
Прохожу на территорию больницы.
Пока иду, пытаюсь при помощи хорошо знакомой дыхательной техники угомонить взбудораженное сердце, гулко толкающееся в рёбра.
Снег сыпет вовсю.
Прячу руки в карманы от мороза.
Останавливаюсь и выдыхаю с облегчением, когда замечаю своего Кучерявого в компании взрослых мужчин.
Они стоят чуть левее лестницы. Курят и о чём-то разговаривают. Однако как только мы встречаемся с Марселем глазами, он выбрасывает окурок, прощается с ними и направляется в мою сторону.
— Джугели, ты меня преследуешь? — поравнявшись со мной, спрашивает вопросительно выгибая бровь.
— Размечтался, — поджимаю губы.
— Что тогда? Пришла попрощаться? Надумала вернуться в эту свою Барселону?
— Нет.
— У меня закончились версии.
Склоняет голову набок. Смотрит на меня. Ждёт разъяснений.
— Я решила, что надо слетать к матери в Питер. Купила билет и раз уж у нас один самолёт…
На его бледном, измученном недосыпом лице, появляется тень улыбки.
— Что? — уточняю хмуро, ощущая, как горят при этом щёки.
— Твоя мать на пару с Даней летит сюда. Она звонила утром родакам. Хотят с отцом увидеться.
Чего?
— Не скоординировались…
Опускаю взгляд.
Вот блин! Ну мама! Могла бы и предупредить!
— Джугели…
Сквозь стыд и смущение, заставляю себя взглянуть на него.
— Будешь издеваться или шутить на эту тему, клянусь, я…
Протягивает руку. Накидывает капюшон мне на голову.
— Спасибо, Тата.
Когда я решила полететь с Марселем в Питер, я не учла одну вещь — популярность солиста группы «Город пепла».
С того момента, как мы оказываемся в аэропорту, меня не покидает стойкое ощущение того, что за нами постоянно наблюдают.
А желающие сфотографироваться? Молодёжь в этом плане без комплексов совершенно. Особенно девчонки.
И ладно бы только это. Неприятно поражает другое: люди ведь, не стесняясь, снимают Его на вездесущие телефоны. Причём везде. В зале ожидания, у гейта, в самолёте.