Пышка с пробегом

Я проводил взглядом любовницу, которая даже спиной сейчас полыхала злобой и повернулся к отцу.

– Не, нам нужна нормальная, скромная женщина, сын. Чтобы матерью стала хорошей. А эта… Да и таз у нее узковат.

– Ты бредишь, что ли? – господи дай мне сил. Я налил себе коллекционного виски из графина, стоящего на столике и сделал большой глоток. Потому что на трезвую голову, боюсь сегодняшний бредовый денек я не вывезу.

– Пока нет, – хмыкнул отец. – Но скоро, наверняка начну. И под себя начну ходить, сто пудово. Болен я, Роберт. Деменция. Врачи дают мне года полтора от силы. Короче, я успеть все должен. Я собственно…

– Черт, отец. Неужели с твоими возможностями тебя не могут вылечить? – если честно я ошарашен. Мой папуля же айсберг несокрушимый. Его не согнешь. В девяностые никто не смог. И стреляли в него, и взрывали, и аварии устраивали, в одной из которых и погибла моя мама. Я так и не смог ему этого простить. Не захотел помогать ему в бизнесе, ради которого он рискнул ее жизнью. Сбежал из дома при первом же удобном случае, и думал, что навсегда. И теперь… А у меня ведь нет никого, кроме отца. – Па, но…

Конец ознакомительного фрагмента.