Раннее
Шрифт:
– Шла машина из Тамбова,
Потеряла две доски,
Я страдаю от простуды,
А мой мииииилый – от тоски.
…Меня понесло. Я чувствую это и потому сдерживаюсь. Но фраза уже вырвалась:
– И что дальше?
– Ничего, шо ж там…
– А при чём тут Тамбов?
– А вы почему не пишете?
Я молчу.
– Врёте вы все. У вас удостоверение есть?
– Нету у меня удостоверения.
– Ты бандит, – вдруг уверенно говорит она. – А ну иди отсюда. Ничего я тебе не дам.
Я большего от неё и не ожидал. Быстрыми шагами выскакиваю
– Из института!.. Знаем мы этих… Ничего я вам не дам. Вон какой нос-то отрастил, все вынюхивает…
Машина рвётся с места, швыряя назад комья грязи. Я выбираюсь на шоссе и снова еду туда, куда глядят мои глаза.
14. Понедельник, или Случайный поиск-2
– Чикин!
– Алло. Кто это? Ты, что ль, Соболев?
– Я. Третий раз, между прочим, звоню.
– Да я только что пришёл. Ты откуда?
– Из Москвы.
– Чего? Как тебя туда занесло?
– На машине. Или тебя не это интересует? Я не понял вопроса.
– Я имел в виду – что ты там делаешь?
– Ну и логика у тебя, Чикин. Я с тобой по телефону разговариваю. Можно мне сегодня не прийти?
– Что спрашивать, когда ты и так уже не пойми где…
– Короче, проблем нет?
– Ну как – нет… Они всегда есть. Ладно уж, завтра разберёмся.
– Да нет – давай сейчас. Что у тебя?
– В общем, ничего конкретного. Просто нужны деньги. Чего ты хмыкаешь?
– А что, проблема нехватки денег возникла так внезапно?
– Нет. Просто то, чем мы занимаемся…
– Ясно. Это все фигня и дребедень, а ты хочешь открыть крупное производство.
– Ну да. Или научные разработки какие-нибудь. Неплохо бы было, если бы мы оказались в авангарде прогресса. Нам это по силам – у нас ведь куча институтов под крылышком. Но это не телефонный разговор.
– Да, пожалуй, мне действительно надоело бросать в этого проглота монетки. Хотя у меня есть одна идея. Но лучше завтра поговорим.
– Хорошо. У тебя ещё есть что сказать?
– Нет. А у тебя?
– Тоже, в общем… Только я никак не пойму, что ты начал рыпаться…
– В смысле?
– Что-то с тобой творится. Пришёл вчера ни свет ни заря, за работу первый раз в жизни взялся, а сегодня с чего-то попёрся в Москву.
– Долго рассказывать, Чикин. Как-нибудь в другой раз.
– Ладно. Тогда пока.
– Пока.
Мне не понравился этот разговор: во-первых, абсолютно бесполезный, а во-вторых, дающий почву для нехороших размышлений.
Чикин, от которого я этого совсем не ожидал, тоже совал нос не в своё дело.
По сути, и он, и Маргарита, и родители мои покойные, да и обычные прохожие на улице хотели от меня одного и того же: чтобы я "не рыпался", жил, как "нормальный человек", и, будучи прекрасным семьянином, достойным работником и молчаливо-согласным собутыльником, служил процветанию человечества, государства или, на худой конец, коллектива.
А у меня
в глазах уже стояло моё будущее, если я пойду по этому пути, с которого никто – запомните, именно НИКТО и НИКОГДА во всей истории человечества! – не сворачивал.Будущее для меня – это прогнивший дом на окраине деревни, бессмысленные глаза и маразм, отъедающий одну за другой клеточки моего мозга. Шла машина из Тамбова.
А почему любая машина, идущая тёмным лесом, должна иметь отправной точкой именно этот проклятый Тамбов?
Это иллюзия, которая просто хочет иногда притвориться реальностью.
Реальность же намного сложнее, и вот, кажется, у меня появился крохотный шанс её постичь – благодаря крохотной считалке, случайно найденной мной посередине жизни. Я задумался. Случайный поиск нужно было продолжить. Что-то должно подсказать мне цель жизни, дальнейший путь, а может, и способ добраться до запретного стога с надписью "Лолигд".
…Сегодня дождя не было, хотя погода стояла мрачная и словно бы неуверенная – она колебалась между дождём и отрицанием дождя, склоняясь к последнему, но все же давая понять: вы не вздумайте там сделать чего лишнего, иначе… иначе дождь всё-таки пойдёт!
Нет смысла описывать сам процесс случайного поиска. Скажу только, что на этот раз я ничего не нашёл – скорее всего, моя голова была занята ненужными мыслями, и я пропускал все те мелочи, которые должен был заметить.
И вот моя машина оказалась… оказалась…
(Мне знакомо это место. Мне знакомо то чувство, которое оно вызывает)
Я снова ощущал это. Как бы получше объяснить… Пожалуй, приведу один пример из жизни – заранее прошу прощения, если мой рассказ вызовет какую-то неприятную реакцию, хотя, собственно, я этого и добиваюсь.
Как-то я ехал на электричке – неважно, откуда, куда и зачем.
Напротив меня сидело два человека. Они были мне симпатичны чем-то, а это случай редкий. А потом я начал вслушиваться в их разговор.
Один из них, в очках, с бородой, похоже, был в этой беседе главным.
– Э-э, батенька, вы неправы, – говорил он. – Всё у вас слишком как-то несерьёзно. Всё в человеке базируется на ассоциациях и подсознательных образах. А также, если почитать Фрейда и ему поверить, на неудовлетворённости естественных сексуальных потребностей. Если вы псих, значит вас сильно ударили в детстве – следствий без причины не бывает.
– Это вы к чему? – не понимал другой собеседник, поскольку первый, бородатый, уклонился от темы их разговора довольно далеко.
– Да вы же вот говорите о стихах на патриотическую тему. Чем отличаются стихи от прозы? Ритмическим повторением окончаний слов и ударений. Такты, понимаете, раз-два, раз-два… Как вы думаете, с чем подсознательно ассоциируется этот ритм, когда вы в стихах воспеваете свою любовь?
– С чем?
– Вспомните Библию: видя красивую женщину, вы мысленно прелюбодействуете с ней. Когда вы видите её и пишете стихи, вы, сами того не зная, имеете в виду ритмичность телодвижений во время полового акта.