Русская красавица. Напоследок

Я поняла, как скучаю без тебя, лишь после окончательного разрыва с Ним. И это, вероятно, очень плохо. Но попсовые мысли о запасных аэродромах – бред. Ты вовсе не «запасной вариант». Поверь, если бы сейчас мне предложили выбрать ты или он, я, не задумываясь, осталась бы с тобой. И была бы тем счастлива. Разве не доказывает это мимолетность моего увлечения им и глобальность наших с тобой чувств? Потому и пишу»

Артур тихо выматерился. Только этого многозначительного «Он» еще не хватало. Одно дело, когда барышня собираться писать предыдущему любовнику из-за твоего молчания, то есть назло тебе. И совсем другое, когда пишет тебе, назло кому-то… Кроме того, судя по всему, когда Сонечка писала это письмо, она еще не знала, что вытворит в момент Артурова приезда. Выходит, всем ее «выбрала бы тебя» доверять нельзя. Ведь не выбрала же! Сбежала! Интересно, сама, или с загадочным «Им»? Артур с мазахистическим упрямством принялся вычитывать пояснения к этому самому «Он»

«В тот вечер я заранее знала, что нечто произойдет. Нет, я не выходила на улицу с желтыми цветами, как Маргарита, и не вглядывалась напряженно в горизонт, ожидая принца, как Ассоль. Я просто пораньше распрощалась со всеми в Ленином кабаке и ушла домой. Пешком, не останавливая попутки и вообще стараясь держаться подальше от дороги. Уже стемнело, а я все шла, передвигаясь непривычно осторожно, потому что боялась расплескать вдруг наполнившее меня ожидание чуда. Кстати, я была совершенно трезвая.

Взяла гитару, оставшуюся в домике еще со времен бурной молодости Виктора. Настроила ее. Еще один поразительный факт – ни до, ни после мне не удавалось больше проделать это. То есть теоретически я всегда знала на каком ладу какая струна должна звучать в унисон с предыдущей, но практически все оказывалось куда сложнее. Ну не получалось у меня настраивать! А в тот раз – оп-па! – и инструмент, провалявшийся много лет на антресоли, вдруг зазвучал.

Сейчас мне кажется, я действовала, как зомби. Кто-то вел меня. Кто-то руководил кажды движением. Взяв гитару я вышла из дома и отправилась на склон. Из окна хорошо видно эту ступеньку перед обрывом.

Как-то, здорово упившись, мы с Леной и ее ненормальной соседкой-подругой, спускались а эту ступеньку с совершенно неблаговидными целями – хором справляли малую нужду, хохоча, мол, как забавно, что мы обписяли Ялту… Наутро было очень стыдно. Не перед Ялтой – она вообще в другой стороне находится. Перед Виктором, который страшно за нас волновался, думая, что мы обязательно оступимся и будем лететь до следующей площадки вниз своими «дурешьими головами».

Расстелив одеяло (в первый раз в жизни я оказалась запасливой и предусмотрительной), я уселась на каменную табуретку, щипнула струны, попробовав пару аккордов. Между прочим, иногда у меня с гитарой здорово получается. Удивлен? Что ж, кто тебе виноват, что наблюдая у меня над лежбищем распятую на стене гитару, ты так не разу и не поинтересовался, умею ли я играть?

Ветер стих и на гору опустилась плотная, вязкая, ватообразная какая-то тишина. Я теребила ее мягким ненавязчивым переборам. Получалось очень красиво и грустно. Тут же в голову ударила песня. Тихо-тихо, чтоб не спугнуть мгновения, я запела: «Одиночество мною ношено,/ через все лабиринты вечного./Надоело, хочу быть брошена,/ я в объятия первого встречного» Эти слова, мантрой, повторялись в припеве несколько раз, я честно исполнила их и осеклась, услышав ответ.

Нужно было испугаться – чужое ночное присутствие в моих безлюдных местах – нонсенс. Обитатели ближайших вагончиков-домиков, я знала точно, еще вчера спустились на пару дней вниз, а до дальних поселенцев было достаточно далеко, чтобы нам с ними не было друг друга ни видно, ни слышно. А тут вдруг кто-то услышал мою песню и даже перебил своей… Как не странно, вместо испуга я испытала нечто похожее на эйфорию – вот оно, чудо.

Короче, с верхней ступеньки плато в ответ на мои шептания зазвучало мощное и уверенное: «Вот и я,/ – а-а!-/ До боли в ушах…» Эту вещь «Пикника» я прекрасно знала, и расценивать ее по-другому, не могла. Это был четкий смысловой ответ на мою песню.

Спустя миг над краем моей ступеньки показалась крайне симпатишная, поросшая светлой бородой голова с хитрым прищуром. Голова молчала и с дружелюбным любопытством взирала на меня. «Глаза с подсветкой!» – подумалось моментально. То ли луна, заливавшая место нашей встречи таинственным светом отражалась в глазах пришедшего, то ли воображение мое разыгралось не на шутку, но в тот момент я просто физически ощущала, как из зрачкой гостя вылетают тысячи светящихся ниточек и опутывают меня, согревая…

Несколько секунд мы молча пялились друг на друга. Банальные тексты – я знала точно – мгновенно разрушили бы установившуюся мистическую атмосферу, но и дальнейшее молчание казалось каким-то глупым.

«Заходите к нам на огонек!» – даже и не пытаясь подключать гитару (репертуар мой очень огранчен), пропела я, приглашая и как бы узаконивая наш метод общения строчками из песен.

Гость не растерялся. Спрыгнул ко мне на площадку, поправил шелковую красную ленточку, на которой висела его гитара. Высокий, широкоплечий, в статике – представительный взрослый мужчина, а в динамике – совсем мальчишка. Запел, паясничая, из Бременских Музыкантов:

«Мы к вам приехали на час! А-га, А-у, А-о! /А ну скорей любите нас! Вам крупно повезло!»

Вот тут мы, наконец, засмеялись. А потом оставшуюся часть песни пели уже вместе. Точнее, все вместе – вслед за таинственным гостем на «мою» площадку переместилась дружная туристическая компания. Народ оказался весьма интересный и приветливый. Тут же где-то раздобыли какие-то веточки, хитрым образом соорудили небольшой шалашик, черканули спичками. И вот – у меня на площадке был теперь свой персональный костерок. Здорово!

Вообще-то их было целых двадцать девять человек. Группа состояла из старшеклассников и студентов первых курсов, плюс руководители. К счастью, основной народ за дневной переход так уморился, что весь остался в лагере.

– Измучались, и обратились в отрубя, сразу после ужина. В смысле, отрубились и спят. – прокомментировал самый разговорчивый и подвижный из всех гостей. – Мы же решили исследовать окрестности. И вот, наткнулись на первую местную достопримечатльность, то бишь на тебя.

Болтаем, смеемся, обмениваемся любезностями. Я уже знаю, что мои нынешние гости – руководители группы. Все они из Симферополя. Хотя трое – и мой мальчик с светящимися глазами в их числе – учились когда-то в Москве и частенько теперь туда приезжают по каким-то делам и даже живут там подолгу… Впрочем, формально, руководители группы из Симферополя, а сама группа – кто откуда. Руководители – всего их четверо – со всего СНГ набирают желающих и водят их по горному Крыму. Разные маршруты, разные сроки туров, разные ребята в группе…

– Сногсшибательно интересная работа! – восхищаюсь я, слушая объяснения.

– Угу, – скептически кривится Меланья – высокая девушка с толстой косой до пояса и огромными черными глазищами. Ей вероятно, около тридцати, но держится на все семьдесят. Она совсем не похожа на туристку. Довольно неповоротлива, ворчлива, одета в тяжелую грубую кожаную куртку. И при этом потрясающе красива. Я, конечно же, гадаю уже какие отношения связывают ее с моим светящимся мальчиком, и конечно же уже себя с ней сравниваю, досадуя из-за своего явного проигрывания.

– Интересно первый год. – меж тем объясняет Меланья. – А когда пятый сезон подряд в фирме – уже никаких красот не замечаешь. Свихнуться можно от всех этих маршрутов…

– Но-но! – самый разговорчивый мой гость характерным взмахом головы отбрасывает длинную белую челку с лица и принимается спорить: – Мне лично до сих пор в кайф. Я каждый раз вместе с группой когда иду, их глазами на все смотрю и переживаю все как бы заново!

Разговорчивого все называют Язык. На вид ему лет двадцать пять, хотя потом я узнаю, что он старше меня на три года. Как и мой мальчик с светящимися глазами… Но в мальчике я как-то сразу почувствовала мужчину, а Языка так до конца общения и воспринимала смешным подростком.