Рядовой

Он так и отпрянул от меня.

– За что ты так со мной? Почему такое надумал на меня?! Я ж разве повод какой давал? Я к тебе со всей душой. Открылся тебе, а ты…

Но я уже не слушаю его и бегу к выходу сломя голову, как маленький ребенок, боясь греха. От его рук кожу печет, словно от огня, запах его еще остался. Манящий и желанный. Так и хочется его обнять, прикоснуться к губам его полным и попробовать на вкус. Но зачем я ему старик такой? Побаловаться? Так я и сам бы, но теперь уже нельзя.

К лекарю забегаю, как от огня прячусь и слышу, как он шаркает тихими шагами из своей квартиры к лавке своей.

– Здравствуйте, богатырь. – говорит он мне весело, и я удивленно кланяюсь ему.

– Здравствуйте. Я вот к ране своей травки какой положить, или мази, может, притирка какая нужна, не знаю.

Тот, кивнув, командует, показывая на стул в углу:

– Вон туда садись, сейчас подойду.

Послушно сажусь на маленький стул, и он тотчас жалобно скрипит подо мной.

Лекарь тихо смеется дребезжащим голосом.

– Вот не знал, что такой знаменитый богатырь пожалует ко мне. Ты очень известный, Путиш Путятович. Очень известный, и слава о тебе в народе великая.

Смущено переспрашиваю:

– Какая такая слава?! Не знаю ничего о ней. Молча служу себе.

Он кивает.

– Ты не хвастун, это тоже говорят. Вот, отогни ворот-то, дай мне на рану твою посмотреть.

Приходится развязывать кушак и отгибать ворот так, чтобы он упал на локоть. Лекарь чуть не взбирается на меня и, наконец, цокает языком.

Конец ознакомительного фрагмента.