Зацветет полянка земляничнаяБелым цветом нежных лепестков.У меня была такая личнаяСреди молодых тогда еще лесков.К ней стремился не за сладкой ягодой,Не с лукошком, не с ведерком я,Лес казался мне зеленой пагодой,А полянки – местом очищения.Там они – не барышни кисейные,В листиках узорных близ земли,Под лучами солнышка весеннимиВдруг невестами лесными расцвели.Я искал полянки незаметныеПосреди деревьев и кустов,Находил, ловил мгновенья светлые,Убежав от серых будничных часов.Ведь потом, когда поспеют ягоды,Грянут
земляничные бои,И базаром обернутся пагоды,И полянки эти станут не мои.
«Зеленый богомол на ветке у дороги…»
Зеленый богомол на ветке у дороги.Он – не кузнечик, он другой.Всегда боец, а вот сегодня – вид убогий,Измученный, не рвется в бой.Не потому, что он такой трусливый,По жизни – он везде, всегда брюсливый.Но верую, что есть и в нем душа,Ей не выкидывать сегодня антраша,Страдает: он остался без подруги.Никто не помнит старые заслуги,Как он старался, рисковал собой,С другими шел из-за нее на бой.В боях истратился, уже устал —Освободи другому пьедестал.Я снял его с той придорожной ветки —Не для внучат, не для домашней клетки —И в сень деревьев, где кусты погуще,Отнес, оставил в зелени растущей.
«Жизнь прошла без смокинга и фрака…»
Жизнь прошла без смокинга и фрака,В джинсах, майках, даже в неглиже.Умерли и кошки, и собака,Новых я не заведу уже.Покидаю мир я без одеждыИ без шанса повторить все вновь,Оставляя хрупкие надежды,Что в итоге победит любовь.В это так мне хочется поверить,Даже через горечь на губах:Пронесясь сквозь бури и потери,Мир не сгинет в дантовых кругах.
«Я камин бы разжег – нет камина…»
Я камин бы разжег – нет камина,Я бы выпил – так бросил уж пить.Как там было в стихе том старинном?«Хорошо бы собаку купить…»Есть собаки, аж две, есть и кошки,Может, жив я, спасибо зверью,Только тем, что хлебные крошкиПрямо с рук моих птицы клюют.
«В комнате не пишутся стихи…»
В комнате не пишутся стихи,Пишутся у ветра на коленях.На сухих березовых поленьяхЧертиками пляшут огоньки.Мне пока еще не много лет,И не раскрутилась жизни лента,Спят друзья в палатках из брезентаПосле песен, пива и котлет.И, не зная, хороши они, плохи,С лесом добрым в унисон дыша,Без бумаги и карандашаСочиняю я неровные стихи.1961 г.
«Порой нам близкие немилы…»
Порой нам близкие немилы,В них каждый жест и взгляд чужой,Но вот дыхание могилы,И тянемся мы к ним душой.Дрожим над этой нитью тонкойСо всем, что прожил, чем живешь,Боязнью чахлого ребенка:«Ты не оставишь, не уйдешь?»Они добрее стали вроде…Нет, это ты стал к ним добрей.Мы растворяемся в природе,И взгляд другой, и он – верней.
«Богом бабочка забытая…»
Богом бабочка забытаяБьется в белое стекло,Дверь в палату приоткрытая…Время жизни истекло.На ходу качалка шаткая,В капельнице спит раствор,Простыня крахмально-гладкая,И потушен монитор.Впереди замена быстрая —Не упомнишь, кто сосед.Комната стерильно-чистая,На стекле пыльцовый след…
«Мой порог затоптала беда…»
Мой порог затоптала беда,Хоть стучалась к другим, не ко мне,И казалось порою тогда:Нахожусь я под градом камней.Говорят, что нельзя приниматьБлизко к сердцу печали других,Но природа – суровая мать,У нее нет «своих» и «чужих».Каждый ждет, что ему повезет.Я
хочу, чтобы всем повезло,И мечтаю: придет новый год,Где лишь словом останется зло.
На балконе
Я сижу на балконе на восьмом этаже,Надо мною стрижи круги нарезают,А в руках у меня свод стихов Беранже,И я делаю вид, что его я читаю.Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.Поездов отдаленных слышны перестуки.Со стихами моими в книжку вложенный лист —В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.Я писал их как будто на крутом кураже,Строчки шустро с пера стрижами слетали,Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,На страничке моей – слезинки печали.Мне наполнить, как он бы, бокальчик вина,Мне б его оптимизма впрок поднабраться.Понимаю, конечно, что моя в том вина:За людей щемит сердце глупое, братцы.
Во дворе у поэта
Во дворе у поэта давно притулилась рябина.Рядом яблони крона, и рябина почти не видна.Во дворе он родном, но рифмует «рябина – чужбина»,Одиноко поэту. Никогда не вернется жена.Почему он в тоске? Почему душа так несчастна?Или это уже не душа – половинка ее…Когда жили вдвоем, были целым одним, что не ясно?Назовите: любовь и судьба, остальное вранье.Неподдельна тоска его в строчках стихов, да и в прозе.Воскрешает талантом: иногда вот она у окна.Глянет он: где, родная моя, ты, почившая в бозе?Там рябина за яблоней, как всегда, почти не видна.
«Я в лесу среди сосен душой оживаю…»
Я в лесу среди сосен душой оживаю,Не могу надышаться тобой, хвойный рай,Пусть и редко, но все-таки здесь я бываю,Кто родился тут, знает, чем мил этот край.В нем тебя привечают пушистые елки,И в тени белый ландыш прозрачен и чист.Попетляешь по тропкам, свернешь на проселки,В путь проводит тебя птиц непуганых свист.А в луга попадешь, где не кошены травы,Где кузнечики, бабочки, злые шмели,Нет в тебе сожаленья о смерти державы,Но начало твое в сердце этой земли.Это чувство глубокое носишь повсюдуИ порой сам себе так и не объяснишь:Побываешь в лесу, словно в храме, и чудо,Коль оно не свершилось, его совершишь.Не прощаюсь я с вами, сосенок иголки,И с тобой, шишки запах пахучий, лесной.Мои родичи близкие – сосны да елки,Там, где пальмы и море, вы тоже со мной.
«Серый кот – на моем чемодане…»
Серый кот – на моем чемодане.Он не хочет, чтоб я уезжал.Развалился, глаза – две пираньи:«Ты куда собираться-то стал?Только мы подружились с тобою,Вижу, ты как товарищ неплох,Человеко-кошачьей судьбоюЖили б вместе на даче, без блох.Были б запросто мы корешами,Ели, пили с тобой сообща.Иногда развлекались с мышами,Под пивко разобрали б леща.Разве было со мной тебе плохо?Не дают оставаться грехи?Понимаю: страна и эпохаИ, конечно, стихи, эх, стихи…Из-за них ты пожертвуешь дружбойИ родными? Ведь здесь был твой дом».Вышел я с чемоданом наружу.Ах, как жаль расставаться с котом.
«На море шум леса я слышу…»
На море шум леса я слышу,Шум моря со мною в лесу.В них грудь моя вольно так дышит,Сберечь бы в себе их красу,Чтоб даже средь каменных буднейНа улицах и площадяхИ в гуще толпы многолюднойЖить так, как средь рыб, среди птах.
«Иду вдоль каштанов…»
Иду вдоль каштанов,И дождь моросит.Вам, может быть, странно,Что сердце парит?Я в городе этомРодился и росИ здесь стал поэтом.Тогда в чем вопрос?Вернешься пороюНа круги своя,Иллюзий не строя,Родные краяТебя повстречаютГорячей волной,Хоть годы умчались,Но город – родной!