Серебряные крылья

Поблагодарив за ценные сведения, подполковник предложил нам отдохнуть. Мы отказались.

Слишком были взволнованы, и быстрее хотелось попасть в свою часть.

В штабе нам рассказали, что накануне выступил по радио Сталин — подвел итоги

четырехмесячных боев, вскрыл причины неудач армии, наметил пути разгрома немцев. Сталин выступал

на торжественном собрании в Москве. А на Красной площади состоялся военный парад. В это поверить

было трудно.

На душе было и радостно и тревожно: как будут развиваться события дальше?

Утром я отправился в штаб батальона. Иду по песчаной дорожке. Навстречу небольшого роста,

широкоплечий политрук. Что-то знакомое и в его гимнастерке, и фигуре, и ремнях. Вглядываюсь. Он,

Николай Николаевич.

Мы в объятиях друг друга.

— Жив, молодец, — шепчет он.

Политрук перешел фронт севернее Наро-Фоминска. Не стал переходить железную дорогу, а пошел

вдоль нее тем же курсом, что и я, только левее.

Когда я ему сообщил, что хочу сегодня же отправиться в свой полк, он одобрил мои намерения.

— Правильно, иди к комбату, может, и я чем помогу. Комбат выслушал мою просьбу молча. Лицо

его нахмурилось.

— И не знаю, что делать с вами, сержант. Никаких документов у вас нет...

Я продолжал настаивать:

— Товарищ подполковник, очень прошу. Свяжитесь с аэродромом, за мной приедут.

— Нет у нас связи с ним.

Вошел седой батальонный комиссар. Что-то весело шепнул командиру. Но тот и на сей раз не

улыбнулся. «Не везет. Не отпустят», — сверлила мысль.

Комбат обратился к комиссару:

— Вот летчик, сержант, просится в часть, здесь она, под Москвой. Но документов никаких нет.

Дело его положительное. Как думаешь, комиссар?

Пришлось все рассказать сначала. Батальонный смеялся, когда я рассказывал о побеге.

Подполковник повеселел. Переглянулись.

— Ну ладно, отпустим. И документы дадим. Завтра поедешь.

...Стремительно несется поезд к Москве. Проносятся станции, чистенькие, аккуратные,

напоминающие довоенный московский пригород. Нет, не верится, что враг подошел к столице. Только

заметная пустота в вагонах и на платформах да военная одежда немногочисленных пассажиров говорят о

войне.

От плохого настроения не остается -и следа. Так уж устроен человек. Молодость берет свое. Ведь

впереди Москва... В Москве мать, товарищи. Будут спрашивать: «Как там на фронте?» А вдруг ни матери,

ни друзей в Москве нет? Что, если они эвакуированы или воюют? А может быть...

Электричка замедляет бег, останавливается. Огромная стеклянная крыша Киевского вокзала

укрывает несколько составов одновременно. Укрывает, правда, символически: почти все стекла на крыше

и боковых стенах выбиты. Это результаты налетов фашистской авиации. Но остальное все цело.

На перроне патруль. Тщательно проверяют документы при выходе из вокзала. У меня

предписание, и я спокойно иду дальше.

В окна трамвая хорошо видна Москва сорок первого года, Москва военных лет. Столица готовится

к обороне, готовится драться не на жизнь, а на смерть.

Наиболее заметные и важные здания выкрашены серо-желтой краской, чтобы немцы с воздуха не

могли обнаружить. По улицам нет-нет да и пройдут ополченцы: с противогазами, винтовками, в

гражданских пальто и полушубках.

Противотанковые ежи, железобетонные надолбы, колючая проволока. Некоторые переулки

перегорожены мешками с песком. Точь-в-точь баррикады девятьсот пятого года. Такими я их когда-то

представлял.

На площадях, бульварах — зенитки, свободные места площадей используются как стрелковые

плацы. На. них маршируют бойцы. Это роты, батальоны истребительных полков.

Следов бомбежек совершенно незаметно. Все здания целы. Не допускают фашистов до Москвы.

Молодцы пэвэошники.

Иду знакомой улицей. Угол громадины из красного кирпича виден издалека. Стучу в родную

дверь. Слышно, как бьется сердце. Неужели никого нет? Вышел во двор, заглянул в окно. Никого.

Но вот с крыльца, выходящего во двор, выбежала мать. Раздетая, возбужденная. Ей кто-то уже

сказал: сын приехал, постучался и ушел.

Матери не нужно объяснять, что ты ни в чем не виноват, что случившееся — это результат боевой

неопытности. И не нужно доказывать свою любовь.

Мы долго стоим обнявшись, потом входим в дом. До боли знакомая обстановка. Я рассказываю о

пережитом. Мать внимательно слушает, тяжело вздыхает.

— Что будет дальше, что будет? — спрашивает она, вытирая слезы.

— Все хорошо будет, мама! Фашистов в Москву не пустим. Скоро погоним их обратно.

А на душе скверно. Враг совсем рядом и не собирается уходить.

Но надежда есть, и она крепнет от сознания, что немцы остановлены. Пятнадцать дней не был я у

своих, а линия фронта как была по реке Наре, так и осталась. Видно, выдохся фашист проклятый.

— Что-нибудь есть переодеть, мама?

— Нет, сынок, все продала.

Трудно матери одной.

Ребят никого нет. Все на фронте. Зашел Володя Гойло. Он моложе меня на два года, но был уже

под Можайском на трудфронте. Володя рассказал, кто где погиб из ребят. Многие — на границе, еще в

первые дни войны.

На следующий день утром отправляюсь в свой полк. И вот уже вижу наш аэродром. А в конце его

стоит пара «мигов», очевидно в готовности к вылету.

Первым повстречался Логайский, адъютант нашей эскадрильи. Он раскрыл объятия.

— Как же это ты? А? Молодец, что жив, вернулся. Молодец! А Гриша Барабаш, не знаешь, где он?

— продолжал он спрашивать меня.

— Я ничего о нем не знаю.

— Видно, пропал Гриша, неправильно маршрут выбрали — прямо через аэродром Енютино.

Знаешь, возле Балабаново? Вот и накрыли вас «мессеры». Командир ваш, Мовчан, один остался и то сел