Сказка для Анжелики

Он таких откровений у меня челюсть отвисла.

– И сними эти чертовы тряпки!
– орет отец, указывая на мое кожаное платье. – Вырядилась, да так на трассе прошмандовки одеваются. Не дай бог перепутают тебя с ними.

Я молча иду мимо родителей. Не пререкаюсь. У них морды перекосило. Смотрят мне в след, чувствуя измену, только где, они пока не знают.

Внутри у меня шторм в девять баллов, и мне лучше молчать, иначе польется говно, всех забрызгает. Поэтому прохожу молча мимо родственников, а поднимаясь на второй этаж, слышу сзади голос отца.

– Прислугу мы отпустили, к тебе кухарка будет приходить на два часа, да раза два придет горничная убраться.

Отлично! Просто отлично! Дом в моем распоряжении.

Я быстро поднимаюсь на верхний этаж. Пошли они к…

Не хочу даже прощаться.

– Анжелика, ты нас даже не поцелуешь на прощание, - нараспев говорит мать.

– Нет! – рявкаю на нее уже со второго этажа. – Не-на-ви-жу!

Мои родители уже привыкли к моим вывертам, поэтому просто пожимают плечами. Внизу еще долго стоит шум, двигают чемоданы. Затем приходит охранник и водитель. По сквозняку понимаю, что это выносят скарб моих родителей. Те не ездят, как добры люди, с одним чемоданчиком. Штук шесть или восемь. А прилетают обратно еще с десятью. У нас кладовка вся уставлена чемоданами. Маман в поездках успевает накупить всякого барахла.

Но вот внизу наступает тишина.

Ко мне в комнату стучит горничная и предлагает спуститься в столовую на ужин.

Ужинаю одна за большим столом. Белая скатерть, ваза тонкого китайского фарфора, изысканная и утонченная, в ней три веточки орхидей. Такие белые и нежные, что невольно становится жаль эти прекрасные цветы.

Кухарка ставит передо мной тарелку с позолотой. Сегодня на ужин рыба под сливочным соусом со спагетти.

– Будут еще какие-нибудь пожелания?
– дежурно произносит она. – Может нарезку подать?

– Нет, ничего не надо, - устало произношу я.

У меня сегодня был очень тяжелый день. И этот ужин не лезет в глотку.

Но кухарке это знать не обязательно. Она оставлена присматривать за мной и докладывает маман.

И вот, наконец, дом опустел. А я могу расслабить булки и подумать.

И так! Мне надо найти следы моей биологической матери. С чего начать? Для начала иду в библиотеку, там лежит семейный архив. В красивых альбомах розового цвета(как без этого) лежат мои фотоснимки до восемнадцати лет. Потом весь архив перевели в цифру.

Открываю первый альбом. Ничего примечательного. Вот мне год, я впервые стою на ножках и делаю самостоятельный шаг. Веселая озорная девчушка. Вот мне два года. Серьезная мадам с куклой подмышкой, три – уже дамочка с прической и в розовом бальном платье. Я листаю альбом и меня не покидает какая-то мысль, зудит, зудит. Стоп! Фото года есть, но фото до года нет! Совсем нет. Не верю, что до года меня никто не снимал. Переворачиваю все альбомы, снимков нет. Делаю первую зарубку себе. Моя жизнь до года словно испарилась.

Возможно, мать не хотела меня снимать, что там еще снимать, но могут быть и совсем другие мотивы.

Нахожу самый поздний свой альбом. А затем фото моей матери до ее пластических операций. Эти снимки она никому не показывает. На них худенькая девушка с небольшой грудью, печальными глазами. Нескладная, но красивая. Ей на этих снимках девятнадцать или двадцать лет. Она стоит вместе со своими однокашниками. В те времена мать училась в медицинском институте. В чертах ее лица совсем нет ничего похожего на меня. Беру свой снимок в восемнадцать лет, ещё до того, как она начала меня перекраивать.

У нее прямой нос, у меня курносый. У нее небольшие глаза и линия бровей прямая. У меня большие глаза, ломаная бровь, как будто кто домиком ее специально сделал. У нее тонкие губы, у меня пухлые и бантиком.

Да и в фигуре у нас отличий много. У меня ноги длиннее и попа уже. У нее длина ног пропорциональна телу.

Она точно не моя мать.

Тогда где мне искать мою биологическую маму?

И вопрос на миллион: а нужно ли ее искать, если она от меня отказалась?

Сохранились ли какие-то документальные подтверждения, что меня родила другая женщина?

Иду в кабинет отца.

Здесь все очень аскетично: стол у окна, массивный, солидный; кресло, обитое плюшем, анатомическое с поддержкой спины, вдоль одной из стен полки с книгами в красивых переплетах, папа ни разу ни одну из них не взял в руки – это антураж.

Только я знаю да мать, что за одной из полок сейф, там хранятся деньги и драгоценности. Открываю сейф, выгребаю пустые коробки, мать увезла с собой часть, другую отвезла в банк в ячейку. Она всегда так делала, покидая дом.

На дне ячейки несколько пачек рублевых купюр и договор аренды ячейки.

Захлопываю сейф. Ничего интересного.

Сажусь в папино кресло и задумываюсь.

Действие происходило давно, тридцать лет назад. Даже если сохранились какие-то бумаги, то они уже пожелтели, если не превратились в труху. Спросить у юристов? Но юристы, что обслуживают нашу семью, уже на десять раз поменялись. Тогда где искать?

Может, в его компьютере остались какие-то данные? Хотя о чем это я? Тридцать лет назад комп был не в каждой семье, а уж сканировать и сохранять документы …Мечта!

Так и не получив никаких зацепок, кроме того, что и так уже знала, я пошла спать.

С утра хотелось встретиться с Пашкой. Родители уехали, и я могла временно перебраться к нему на квартиру. Даже без страха быть пойманной, перевезти туда самые необходимые вещи.

Утром спустилась вниз.

– Вам подавать завтрак, Анжелика? – кухарка уже толчется на кухне.

– Я поем на кухне, - киваю ей.

– Как же так, так не принято, - испуганно бормочет та, пугаясь гнева своей хозяйки.

– Ну, я не прЫнцесса, пожру и так, - бросаю ей на ходу, приводя ту в полуобморочное состояние. Нет, они конечно привыкли к моим закидонам, но каждый раз чуть не падают в обморок. Маман выбирает обслугу из простых провинциалов, муштрует, и те воспринимают своих хозяев этакими небожителями.

Поэтому я располагаюсь на кухне, беру самую простую посуду и накладываю себе вкуснейшего омлета с беконом. Нынешняя кухарка готовит великолепно, поэтому я даже вилку облизываю и говорю спасибо, наливаю себе кофе и иду в зимний сад, пить свой утренний кофе.