Сложный пациент
Шрифт:
– Ты будешь делать всё, что я тебе прикажу, - моргаю ему внушающе.
– И пункцию тоже.
Сталкиваемся давящими взглядами.
– Или - что?
– Или - мы теряем ТВОЁ время. Его мало… Быть может, пара недель… месяц… Некоторые процессы необратимы. Риски растут по экспоненте.
Нервно и лениво бродит по "камере" психуя, и словно в поисках - по чему бы зарядить.
– Сэм!
– резко и зло.
– Слушаю, - голос в динамике.
– Нет... всё. Ничего не надо.
Вздох...
– Пусть всегда будет небо... пусть всегда будет телки... пусть всегда будут деньги... пусть
– напевает он.
– У тебя психоз, я понимаю. Этот этап называется "торги", ты саботируешь. Следующий будет "депрессия". Давай, попробуем успеть до ее наступления? Прими всю опасность своего состояния. Ты не всемогущ и не бессмертен. Ты - пациент. Я - на твоей стороне. Падает на кушетку.
– Ладно. Что надо делать?
– Для начала, можешь добавлять к каждой фразе "моя госпожа", - допиваю вино.
Было вкусно.
– Это ещё зачем?
– Для фиксации власти между нами и… для моего удовольствия!
Глава 4 - Меня убили
Ненавижу!
Ненавижу инъекции, капельницы, переливания и другую инвазивку.
После всех износов, что натворила со мной сегодня "моя госпожа", валяюсь на кушетке. С ещё одной сигаретой.
И да... Я чувствую слабость, головную боль и тахикардию.
Да, я блять весь мокрый после пункции этой долбанной! Мне ещё и кость прокололи до кучи. Охуенной такой иглой! Когда видишь ее в руке человека, который подходит к тебе, единственный рефлекс эту руку сломать, и всадить иглу в нападающего.
Но пункция спинного мозга всё-таки гаже... Чихнул нечаянно, минус нога. Марго говорит, что я драматизирую, но вероятность такого исхода не отрицает.
На всякий случай шевелю еще раз конечностями.
Мне кажется, умереть морально проще, чем получить серьезную некорректируемую инвалидность. Возможно - только кажется. Но если бы я выбирал сейчас, я бы выбрал смерть. Или это уже стадия депрессии?
Ну уж нет!
Я ещё поборюсь за эту жизнь.
Жду, как вампир, новую порцию молодой и бодрой крови, которую в меня сегодня вольют.
Часть анализов поехала в лабораторию, с остальным материалом Марго работает прямо здесь. На своей чудо-технике.
– Марго...
– М?
– Я хочу тебе рассказать о моем предыдущем враче.
– Это был некомпетентный врач...
– не поднимая глаз.
– Он чуть тебя не угробил. Бездействием.
– Факт.
Но хорошего иммунолога - днём с огнём! Самых известных наверняка пасут. Остальных - просто проверяют периодически. Как Марго вчера.
– Он решил сыграть на два фронта. И не мог определиться - кого он боится больше, меня или майора Крамора. Ты понимаешь о чем я?
– Допустим...
– Не будь как он. Тебя "уволить" мне будет в разы сложнее. Но я "уволю".
А потом до конца дней своих буду дрочить на твою фотку.
– То есть ты наивно полагаешь, что если фейсы захотят из меня что-то выжать, то я как супер-женщина...
– Нет! Ты должна защищать себя. И мы будем защищать тебя. Но если тебе предложат сыграть против меня, и ты не сможешь отказаться, то дай мне знать.
– Как? Ну... если вдруг не смогу сказать прямо по какой-то причине.
– Хм... Скажи что-то во что невозможно поверить, оксюморон какой-нибудь.
–
Окей, признаюсь тебе в любви, - улыбается она.– Зараза...
– смеюсь я хрипло и устало.
– Ты по-любому признаешься, обещаю. Поэтому, давай, что-нибудь другое.
– Нет, мне нравится версия с признанием.
Упрямая дрянь...
Оставляю ее в покое ещё на час.
– Марго...
Не отвечает, увлекшись чем-то там на своей технике.
– Марго!
Замечаю боковым зрением, что слушает голосовое.
Тихо бешусь...
Кладёт телефон, берет маркет.
– Моя госпожа!
– ядовито выдаю я..
– Слушаю.
– Ты меня дрессируешь?..
– Я немного занята. Ты заметил?
Рисует что-то маркером на прозрачной стене, разделяющей нас.
Там силуэт мужчины. И какие-то схемы на нем. Буквы, цифры... значения анализов...
– Блять, чего так больно-то?
– прижимаю руку к тазовой кости, откуда на анализ брали костный мозг.
– Нельзя было лучше обезболить?
Я весь потыкан.
– Немного поболит, да... Не вставай.
Но я встаю все равно и хромаю к ней.
– Чего там рисуешь?
– Тебя...
– А член где?
– Он мне не понадобится.
– Напрасно!
– выдыхаю дым в стекло.
Вытяжка тихо гудит.
– А вот эту хрень в груди сотри, - тыкаю пальцем.
– Нет у меня сердца.
– Это тимус. Сердце ниже.
– И что там - мой тимус? Что за орган? Не припомню такого со школы...
– Остатки железы. Там рождается твой спецназ. Они убивают все, что на тебя нападает. На уровне микромира, конечно. Здесь у них роддом и университет, - тыкает на шарик, который я принял за сердце.
– Они учатся на разные специальности. Т-хелперы распознают угрозу, Т-киллеры, соответственно, уничтожают, и Т-супрессоры регулируют силу иммунного ответа. А ещё там есть свои библиотекари, которые собирают информацию о всех угрозах. В общем, полезная организация. Но с каждым годом все меньше специалистов обучаются в этом университете, и обычно к семидесяти он закрывается полностью.
– Но мой ещё открыт?
– Твой - да.
– Круто!
– Крутого очень мало. Т-киллеры разрушают зараженные клетки крови, а новых твой костный мозг не поставляет.
– Сэм!
– Слушаю.
– Где моя кровь?!
– Едет…
– А это что?
– тыкаю на живот.
– Это твой кишечный биом, два с половиной килограмма бактерий. Отдельная цивилизация в твоём теле, которая тоже воюет на твоей стороне.
– А это что за шарики?
– Лимфосистема. Лимфоузлы - это фильтры. Там отфильтровывается все инородное и, потом, уничтожается лимфоцитами или нейтрализуется в печени.
– А это?
– Костный мозг... Создаёт клетки крови. Я уверена, проблема в нем. И сейчас мы это или подтвердим или опровергнем.
Садится опять за свою "лабораторию".
Несколько разговоров по телефону...
Жду. Нетерпеливо.
– Ну?..
Хмурится.
– Хм... Пуля. Пулю достали?
– Конечно.
– Исследовали?
– Да.
– Не было подозрительной химии?
– Мне делали все анализы до и после операции - ничего выходящего за норму. Здоров по всем статьям. и кровь тоже была хорошей.