Сложный пациент

– А... операцию тебе случайно не в онкологическом центре делали?

– Как ты это поняла?
– напрягаюсь я.

– Ну всё!
– хлопает удовлетворённо она в ладони.
– Я распутала это дело. Тебя кто-то заказал.

– Пф! Ну естественно. В меня стреляли, мистер Холмс.

– Я не об этом. Иридий-192... кобальт-60... это медицинские радионуклиды. Их используют для облучения опухоли. Точечно. Понимаешь?

– Я не понимаю.

– Ладно, без деталей. Тебя там убили, Дан. Полагаю, пока ты был под наркозом, тебе ввели в костный мозг радионуклиды на графитовой матрице. Они медленно убили его. Просто смерть твоя отложена. Мозг больше не производит клетки крови. Ты не регенерируешь, не сопротивляешься…

– Охуеть...
– вытаскиваю ещё одну сигарету.
– Этого не может быть, мои люди контролировали каждый шаг.

– А это кто-то из них. Твой спецназ облажался изнутри и снаружи. И этому человеку невыгодно, чтобы ты умер быстро. Есть версии?

Отворачиваюсь и стекаю спиной по стене вниз.

– Хер знает...

Она делает тоже самое.

Сидим - спина к спине.

– Кто нашел для тебя эту клинику?

– Нет! Это точно не он.

Братишка нашел… Он рискует из-за меня своей шкурой. Он бы так не сделал.

– "Убили" - это вариантов нет у меня?

– Мхм... Но твоя госпожа - крутой некромант!...

– Сможешь с этим разобраться, женюсь!

От этой дебильный идеи чувствую прилив сил и подъем настроения.

И в тот же момент воспринимаю, как нечто фантастичное. Словно из другой реальности.

С другой стороны, иметь такую в качестве жены, это... льстит! Это тебе не соски с интеллектом пингвина. И не асексуальные, идеально выдроченные "английские жены", наученные всегда держать лицо и имитировать оргазмы. Это что-то совсем иное... что не уступает тебе в качестве.

– На свадьбу пригласишь?

– На тебе женюсь, ненормальная, - закатываю я глаза.

– Так себе мотивация.

Мотивации тебе мало? Ладно…

Глава 6 - Красавец

Саундтрек: Гавань - Диана Арбенина.

С ночной смены, уставшая, бреду домой.

Прямо под моими окнами чужая тачка. Там, где я паркую обычно свою. Но моя уже пару месяцев в гараже у знакомых. Коробка полетела... Нет сил, времени и возможности ее реанимировать. Пусть стоит до весны.

Но все равно бесит эта, чужая, на моем месте. Темный роскошный внедорожник. Ровер. И номера какие-то навороченные. Не по мою душу, надеюсь?

Смотрю в лобовое. Водителя нет. На пассажирском сиденье - большой букет. Салон - белая кожа.

Ого, какой!..

Нет, на таких по заблудшие души врачей не приезжают точно. Тем более с букетом.

Ладно, пусть стоит. Красавец...

Захожу домой. Скинув обувь, хмурюсь от какого-то тревожного ощущения.

Словно что-то не так здесь...

Застываю.

Что не так?

Сандал. Парфюм чужой. Мужской.

Да, твою мать.

Сбрасывая с плеча сумку прямо на пол, зажимаю в кармане скальпель. И тихо иду в комнату, вынимая руку из кармана и прижимая пальцем сверху лезвие скальпеля для устойчивости в кисти..

Сердце колотится от адреналина...

Медленно обхожу всю квартиру. Она у меня маленькая.

Выглядываю даже на лоджию.

Нет никого...

Как странно!

Запах есть. Я не брежу.

Ну, только если мой мозг не поврежден и не начал генерировать псевдо ощущения.

А это вряд ли.

Возвращаюсь к двери, запираю на засов.

Прямо в куртке, забираюсь с ногами в большое ротанговое кресло, поигрывая задумчиво скальпелем.

Пиздец какой-то...

Сердцебиение не успокаивается.

Кто был в моей квартире?

Дышу глубоко...

Взгляд натыкается на подарочную коробочку, обтянутую бархатом. Она лежит на столе.

Это не мое!

Дотягиваюсь, открываю.

В ней ключ с брелоком. Ровер...

Туплю, держа в руке.

– Так...

Засовываю между губ сигарету. Щелкаю зажигалкой…

Хотя убить могу за курение в комнате в мирное время.

– Чертовщина.

Смутное ощущение похожее на дежавю тянет меня к окну.

Наставляя брелок на Красавца под окнами, нажимаю на кнопку.

Красавец подмигивает мне фарами!

– Воу!

Запираю его обратно.

– Вот теперь вообще ничего не поняла.

Растираю висок.

– Ну, вариантов-то немного...

Набираю Данияра.

– Мм...
– мычит в трубку.
– Я ещё сплю. Чего так рано?..

– Тебе известно понятие личного пространства?

– Что за херня такая? А можно позже? Я сплю ещё...

– Твои люди зашли в мой дом!

– Аа... Расслабься. Это я так флиртую. Тачка понравилась? Мне показалась, что ты любишь "больших серьезных мальчиков"...

Обескураженно смотрю на ключи в руке.

– Документы все в бардачке. Я - спать...
– скидывает вызов.

Ёбнутое создание! Флиртует он...

Замахиваюсь ключами, планируя их швырнуть в стену.

Но "большой серьезный мальчик" совсем не при чем, да?

Ещё раз любуюсь на него в окно.

Хороший...

Сердцебиение успокаивается.

Завожу будильник. Сегодня много дел.

Скинув, одежду иду в душ. И спать на три часа...

***

В онкологическом центре веду в воздухе пальцем, ориентируясь по списку врачей.

Вот он... Всё ещё здесь.

Подхожу к ресепшену.

– Могу я увидеть Наумова Павла Андреевича?

– По записи.

– Я не пациент. Коллега. Скажите, Шахова, он знает. Телефон у него недоступен.

– Здравствуй, Марго...
– раздается знакомый голос за спиной.

– Привет, - разворачиваюсь.- Телефон у тебя недоступен.

– Да...
– морщится неловко.
– Лера попросила сменить номер.

Лера, вроде бы, жена, - припоминаю я.

– Дашь мне консультацию по лучевой терапии?

– А что случилось?!

– Нет, ничего... По работе, Паш.

– Пойдем.

Мы уходим к нему в кабинет.

– Кофе будешь?

– Давай...

Отвлекается на телефонный разговор. С женой. Ему неловко... говорит междометиями.