Соло для 'калаша'

– Пассажир пошел, по-моему, звонить.

– Сбегай, потрись рядом - может, чего узнаешь.

– Момент...
– Стрема пулей вылетел из машины. Через несколько минут он вернулся.
– Звонил в "Скорую", назвал адрес антиквара, зовут Сергей! выпалил он на одном дыхании.

– Вот видишь, а ты ныл.

– Я успокоюсь только тогда, когда книга будет у нас.

– Ага, отъезжают, - Клим оторвал взгляд от зеркала заднего вида. Теперь он от нас никуда не денется.

Они двинули за обогнавшей их "шестеркой".

– Дернул нас черт!
– Скитович был не в духе. Машину он вел нервозно, то и дело кляня на чем свет стоит отвратительный городской асфальт.

– Может, нужно было позвонить и в милицию?

– Обойдутся, - Гаркавый со страхом вспомнил, что чуть не назвал диспетчеру "Скорой" свою фамилию. Мысли его крутились вокруг фотографии. Чтобы не усугублять тревожное настроение друга, он решил пока о ней ничего не говорить. Но как долго можно хранить такую тайну?

И вообще, кому понадобилось фотографировать антиквара с книгой, и почему снимок оказался у тела убитого? Если убийство напрямую связано с книгой, то что убийцам известно о нынешнем местонахождении книги? Ответить на это он пока не мог.

– А что ты смотрел у него на теле?
– глухо поинтересовался Скитович.

– Трупные пятна, - Гаркавый с трудом оторвался от мыслей о фотографии.

– Зачем?

– Чтобы узнать, хотя бы примерно, когда их убили.

– Узнал?

– Думаю, их убили поздно вечером: кровь в пятнах уже свернулась значит, смерть наступила больше чем восемь часов назад.

– Откуда ты этого нахватался?
– Скитовича разговор о трупных пятнах поверг в еще большее уныние.

– "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.

– По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.

– Медицина. Только немного иная...

Хватить киснуть!
– Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.

Они остановились за квартал от дома Гаркавого.

– Выше нос!
– Гаркавый ободряюще подмигнул другу.
– Мы же никого не убивали.

– Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся.
– Звони.

Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.

У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.

Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.

"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.

Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.

– Братан, не спеши, разговор есть!
– послышалось за спиной.

Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.

"Синий" какой-то... видно, недавно откинулся".

– Ты мне?
– спросил Гаркавый, хотя и не сомневался, что это именно так.

"Синий" надвигался, изучающе сверля его глазами. В машине тем временем открылась еще одна дверца, и оттуда показались ноги в кроссовках.

– Тебе, - кивнул тот.

Теперь их было двое. Второй с виду был пощуплее.

– А в чем дело?
– Гаркавый лихорадочно соображал, как быть.

– Ты зачем хороших людей обижаешь?

Страх потерял?
– парочка приблизилась к Гаркавому вплотную.

– Каких людей?
– не понял он.

– Сам знаешь, - плечистый осклабился во весь рот, обнажив ряд золотых коронок.

– Хоть убейте, не пойму...
– Гаркавый незаметно подал назад правую ногу и слегка ее расслабил.

– Новикова Николая Васильевича знаешь?
– спросил татуированный.

Второй стоял молча, то и дело сплевывая сквозь зубы на асфальт.

– Знаю, а что?
– Сердце у Гаркавого бешено застучало.

– Он на тебя обижается. Зачем книгу без спросу взял?

"Он обижается?" - Гаркавый лихорадочно соображал что к чему: если это убийцы, то почему "обижается"? Ведь антиквар уже мертв.

– Какую книгу?
– чтобы оттянуть время, переспросил он.

– Что ты из себя юродивого строишь?

Сказано - верни книгу, а то...
– Щуплый расставил ноги, явно готовясь к нападению.

Гаркавый бросил взгляд на "БМВ": там больше никого не было.

– Ах, книгу...
– Он повел корпусом, делая вид, что собрался уходить.

Плечистый потянулся к нему. Гаркавый резко присел и, поднырнув под протянутую руку, что есть силы ударил того снизу в челюсть. Почти одновременно с ударом он наклонил тело влево и молниеносно послал ногу в пах второму. Плечистый молча рухнул на асфальт; второй закрутился как юла, воя от боли...

Гаркавый рванул в подъезд. Быстро пролетев лестничные марши, он ввалился в квартиру и лихорадочно закрылся на замок. "С каких это пор мертвецы стали чтото требовать?" Он заскочил в ванную и сунул голову под холодную воду.

Остудив начинающие "закипать" мозги, Гаркавый выглянул в окно: щуплый хлопотал над еще не пришедшим в себя дружком. "Вот зараза, яйца у тебя, что ли, железные?" Гаркавый посмотрел на правую руку - ныл распухший козонок.

Он ринулся в спальню и достал из шкафа книгу. "Выбросить на улицу, чтоб подавились? Ну нет! Пока она у меня - я хозяин положения!" Он достал из стола нунчаки в черном чехле из-под зонтика.

Это была его гордость: восьмигранные "палки" из дельта-древесины с наборными металлическими наконечниками. "Попробуйте теперь!" Оружие придало ему уверенности, хотя он и понимал, что против пули это не очень веский аргумент.

Под окнами громко скрипнули тормоза. Гаркавый выглянул вновь: рядом с "БМВ" стоял темно-синий "Мерседес-190".

Из открывшихся дверей один за другим выскочили трое коротко остриженных парней. "Связались по сотовому!" - догадался он. Двоих из прибывших Гаркавый знал: это были бывшие каратисты, подавшиеся работать на "общак". Рассчитывать на снисхождение бывших одноклубников не приходилось. "Чушь какая-то! Зачем им нужно было убивать антиквара, чтобы потом возвращать ему книгу? Может, это просто уловка?"