Сон Видящей

Дьюла, когда Дженни рассказала ему о Шандоре, тоже ничего не сказал. Кивнул и быстро ушел. Дженни чувствовала, что здесь кроется какая-то тайна – давняя и страшная, но ей не хотелось ее узнавать. Она уже слишком много узнала.

Загрузившись мороженым, она прошлась по фестивалю, заглянула в пару шатров, но внутрь не пошла – ей захотелось отдохнуть от цирка. Она задумчиво поглядела на машины, которые парковались вдали, у края поля. Наверное, по этой дороге можно добраться до местного городка. Только как? Автобусы здесь не ходят, а проситься в машину к незнакомым людям глупо. Могут подвезти, но ей хочется побыть одной. Была бы у нее табличка, как на Авалоне…

Неужели она хуже любого Барда: они в хороводе фей могут перемещаться – а она?

«Ничуть не хуже, – шепнула вдруг Маха. – Все, что тебе нужно, – это радуга, а для радуги нужен только дождь».

– Это просто, – улыбнулась Дженни, глядя в небо. Не прошло и минуты, как явился ветер-пастух, он пригнал с собой облака, затянул небо серой пеленой. Дождь ударил и прошел так быстро, что посетители не успели даже зонты раскрыть, а над фестивалем уже засияла радуга.

«Ступай сквозь солнечную дугу, иди туда, куда захочешь, – сверкнул перстень. – Для тебя нет ничего невозможного, Видящая…»

Дженни лизнула мороженое и решительно направилась по мокрой траве, дымящейся туманом от солнечного тепла, прямо к широкой радуге.

…Михаил отпросился у дяди на вылазку в ближайший городок. Боязно, конечно, но дядя услал его прочь – сошелся в шатре с друзьями-выборными, и они принялись обсуждать всякие политические хитросплетения, которые вскрылись после сегодняшнего заседания. Ох и орали же они там все! Оказывается, Магус Англии не слишком ладит с французским, а уж про германский и говорить нечего. Магусы Северной Африки терпеть не могут своих ближневосточных коллег. А дядя как председатель Совета Собора должен все это учитывать.

Кикимора ногу сломит в этой политике.

До ближайшего городка было километров пять, Миша прошел напрямую, через поля – не доверял он всем этим машинам. Да и дядя тоже. Они и сюда, во Францию, шагнули напрямую, сошлись в круг все певуны-Барды Китежа и перенесли их сюда, прямо в поля возле озера Герледан.

Как они будут возвращаться, Миша не задумывался. Это дядина забота, он же глава Китежского Могущества. А ему и хоровода фей не надо – он по полям легким ходом: шагнул шаг – половина поля, шагнул другой – лесок перемахнул. Минут за десять добрался.

Из всех людей Магуса только у Стражей и Ловцов был легкий ход. Дома, в Беловодье, они с парнями так забавлялись, пришлых волков гоняли. Свои-то серые – звери умные, хитрые, давно выучили, где лучше не шалить, свой норов не показывать. А вот из степей приходили чужие стаи.

Миша улыбнулся. Эх, потеха была – снег скрипит, сверкает, от мороза кровь кипит, ветер скулы режет, пар изо рта ровно белый кулак вылетает, бьет темную ночь под дых. Звезды над головой, много их там собралось, будто неведомые плотники исколотили весь купол черного бархата серебряными гвоздями, да по самую шляпку.

Стая летит по белой равнине, волки вязнут в снежных застругах, проламывают твердую корку мощной грудью, выскакивают на обметенную, вылизанную ветром землю и пускаются наутек. А следом, не отставая, мчится их ватага.

У самого города Миша сбросил ход, пошел обычным шагом, как миролюд. Он ничем от них не отличался, одежду дядя им подобрал, какую здесь носят, – штаны, рубашка, ботинки ладные, ногу облегают, скроены из чудной материи, ни кожа, ни ткань: «синтетика», сказал дядя. Из нефти, говорит, приноровились выделывать. Куртка такая же – легкая, в кулаке собрать целиком можно, а ветер и холод держит. Виданное ли дело: из эдакой черной жижи такая красота получается. Ходуны-добытчики, те, кто к миролюдам ходит, заносили в Китеж такие вещи, какие сейчас ему дядя Никифор выделил, но мало и не такие хорошие. Ведун Аким, который, сказывают, еще великого царя помнил, дракона московского, того, что всю Россию аршинными шагами перемерил, на европейский лад перекроил, все, бывало, приговаривал: «Миролюд не мудр, а догадлив, нет такой вещи в подлунном мире, какую бы ум миролюдов не измыслил». И верно – столько всего у них напридумано, диву даешься.

В последние годы приболел Аким, уже не ходил по весне медведей будить, мериться силушкой, все больше у печки сидел да на дым смотрел, бормотал под нос невесть что.

Иной раз тронешь его, а чудится, что пальцы насквозь проходят – такой легкий стал, будто высохший осенний лист. Скоро налетит последний ветер, сорвет его и понесет прочь.

Но пока Аким держался за этот мир, цеплялся черными маленькими глазками, которые как буравчиками во всякую вещь забраться норовили. До всего Аким-ведун доискаться хотел, до всякой вещи допытаться – откуда она, какова в ней надобность.

Никого старше Акима не было, ему по чести на этот Собор и надо было ехать, но он отказался:

– И годы не те, и ноги не те. Езжай-ка ты, Никифор. Ты молодой, глазастый, быстрый на язык, езжай, сынок.

Давно Никифора Ермакова никто сынком не называл, но от деда Акима и не такое слово стерпишь и не обидишься. Вот и потек в путь дядя и Мишу с собой прихватил.

Шел Миша по городу, лицо держал и рта не разевал, хоть поглазеть и было на что. Все в диковинку, все не так, как у них. Чудной городок, все здесь из камня – мостовая, дома, заборы, простора мало, земли чистой, считай, и нет – цветы в горшках под окнами да куцые латки перед домами, все вечной зеленью усаженные. Лавки с товаром за окнами стеклянными, вывески, на которых скачут и никак не могут уложиться в голову чужие слова.

Ладно живут люди, и давно уже ладно – каждый камень к другому временем притерся, каждый человек здесь к своему месту прилажен.

Миша вышел на площадь, поглазел на потешный водомет в центре – в широкой каменной чаше струя воды ввысь била, разлеталась, падала и вновь вздымалась. Детвора носилась вокруг, визжала, плескалась, мартовское солнце пригревало.

На площади была кофейня – Миша такие уже видел, навынос кофе продавали и сладости. Кроме меда, Ермаков-младший сладкого не ел – все какое-то ненастоящее, слишком сладкое и непривычное, – так что двинул поперек площади, по краю кружевных белых столиков. И вдруг столкнулся глазами с ней. С той самой пигалицей, будто бы Хранительницей Синей печати. Видящей.

– А, гость с востока! – она покачала чудной ложкой – сама чашечка узкая, вытянутая, разве что комар туда уместится, а черенок у ложки длинный, как летний вечер. Сверкает ложица на солнце, девица ее в чашку макает и кофейную пену слизывает. А глазища у нее – каждый как полынья весенняя. Чудные глаза, чудовые, как полынья затягивают. Только радости в них мало.

– Не хочешь? – девушка кивнула на пустой стул напротив. Михаил повел плечами, огляделся. В кафе посидеть – не медведей ломать: что ему?

Стул жалобно скрипнул.

– Кофе будешь?

Ермаков-младший помотал головой:

– Не люблю. Коли чай есть у них, то можно было б чаю.

– Ага, с тимьяном, – сказала… Дженни (да, так ее зовут, кажется). – Тут у них отличный чай с тимьяном. Запах с ног валит.

Она подозвала официантку и сделала заказ. Обожгла его синим взглядом:

– А еще есть отличный яблочно-творожный пудинг [3] . Я такой только на Авалоне, в кафе Сирены ела. Бывал на Авалоне?

3

Рецепт пудинга приведен на стр. 453.