Сплетение песен и чувств

Снова закрыв глаза, она представила их вдвоем, лежащими на каком-нибудь тропическом пляже. Вокруг чистый песок, солнце, море, кричат чайки, а тела обдувает легкий бриз. Смогут ли они когда-нибудь вдвоем куда-нибудь выбраться? Может быть, это будет их свадебное путешествие, медовый месяц? Хотя нет, на все это нужно заработать большие деньги, а впереди у нее и Артёма были минимум по два года учебы. Да и в деньгах ли дело?

– Ань, ты спишь? – открыв глаза, Аня увидела стоящего перед ней Артёма. Он переминался с ноги на ногу, дрожал, но выглядел бесконечно довольным. С его волос срывались капли, стекали по телу, попадали на мокрые трусы.

– Выглядишь как попавший под дождь кот – заметила Аня. – Или как щенок, которого мыли в ванне, а он оттуда взял и сбежал.

– Спасибо за сравнения – покачал головой Артём. – Не одолжишь полотенчико?

– А вот не одолжу! – Аню забавляла реакция Артёма на подобные заявления. – Да ладно, не сердись, конечно, одолжу, только ты немного постой на солнце, высохнешь, а заодно и загоришь.

– Я не загорю, я зажарюсь! – застонал Артём.

– Да кто же тебе позволит зажариться, Тёма? А вот то, что ты такой бледный, это совсем не хорошо. Это я тебе как медик говорю!

– Медсестричка, блин.

– А ты слушаться обещал, между прочим, – Аня развернула полотенце и легонько шлепнула Артёма по попе.

От мокрых трусов во все стороны посыпались брызги. Артём выхватил полотенце, завернулся в него и уселся рядом.

Ничто не заставляет человека так хотеть жить, как чувство счастья. Артём думал об этом, но заключил, что то, что происходит с ним, это еще не совсем счастье. «Счастье будет, когда наступит стабильность, и не надо будет думать, что будет завтра, что изменится во мне или Ане, сможем ли мы вот так вот сидеть рядом и просто наслаждаться солнцем, морем и друг другом» – рассуждал он.

Просидев пару часов на пляже, они медленно пошли дальше. Спешить было некуда – это был единственный их совместный выходной. Артём пожалел, что не взял фотоаппарат, и сказал об этом Ане. Она залилась смехом, достала из рюкзака телефон и повертела им перед носом Артёма:

– Да, Тёма, за тебя нужно браться всерьез! А пока давай сфотографируемся, это, кстати, хорошая идея.

Девушка в ярко-салатовом бикини долго пристраивалась, пытаясь сделать так, чтобы в кадр попали и Аня с Артёмом, и часть берега, и верхушки спускавшихся к самому пляжу сосен. Артём обнимал Аню, она широко улыбалась, и получившейся фотографией они остались довольны.

День пролетел незаметно, как незаметно пролетают и другие самые лучшие дни жизни, уготовив участь тянуться самым худшим. Артёму хотелось спать, Аню мучил голод, но ни она, ни он не жалели, что пожертвовали лишними часами сна и несъеденными бутербродами ради того, чтобы уехать подальше от города и подарить друг другу этот день.

Вечерняя электричка несла их обратно как-то бережно, нежно: казалось, что колеса стучали тише и двери, ведущие в тамбур, открывались и закрывались без привычного неприятного звука. Город приближался, вырастал вокруг, деревянные дома сменялись бетонными, небольшие улочки – гудящими проспектами. Возвращаться всегда с одной стороны – радостно, а с другой – тяжело, особенно когда там, вдалеке, остался день, всего один день.

Точно также яростно, решительно они схватывали совместно проведенные минуты на пробежках. Артём обычно быстро выдыхался, по спине катился пот, делая майку в несколько раз тяжелее. Тогда он останавливался, приседал и тяжело дышал, параллельно пытаясь сообразить, как угнаться за Аней.

– Ань, может, передохнем немножко, я больше не могу, сейчас упаду, – Артём закатывал глаза в надежде вызвать хоть какое-нибудь подобие жалости.

– Ага, размечтался, еще чего! – возмущалась Аня, накручивая круги вокруг Артёма. – Когда ты коробки таскаешь Василичу, грузишь их в грузовики, ты же не жалуешься, не просишь остановиться и передохнуть.

– Снова Василия – стонал Артём. – Причем тут он? Вот скажи мне, причем?

Я говорю, что устал, что больше не могу бежать, а ты… Василич… Василич…

– Да, Василич! Буду тебя воспитывать, а то осталась неделя в цеху, потом перестанешь таскать коробки, разминать свое тело и зарастешь жиром по самое не хочу. Даже твой любимый друг зарастет жиром, станет толстым, некрасивым и перестанет мне нравиться.

– Какой друг? – не понял Артём.

– Который в штанах! Неужели непонятно? Давай-ка поднимайся и бежим дальше, осталось немного.

Аня дернула его за локоть и заставила подняться. Еще два круга вокруг домов – и Артём, поцеловав Аню, отправлялся в общежитие. Они бегали днем, так как утром на это просто не было сил: их все забирала ночная смена, и требовалось немного поспать для того, чтобы быть способным выдержать и пробежку, и очередную смену. Действительно, оставалась неделя – впереди ждала учеба и невыносимое ожидание встречи. Неделя. Семь дней. Много ли это?

За семь дней они дважды успели выбраться на острова, побегать по аккуратным дорожками и поваляться на траве, глядя на залив. Артём уже с трудом верил, что когда-то он гулял здесь один, загорал, купался, смотрел на рыбаков, пил пиво и думал о совсем другой, оказавшейся совсем не его, а чьей-то чужой.

Артём бежал и слушал музыку, на ходу прикрывая глаза и время от времени их открывая, чтобы не потерять из виду Аню или просто не попасть под велосипед. Он отыскивал среди сотен и тысяч других те песни, в которых нашел что-то свое, что-то близкое и трогающее душу. Находя, слушая их, он снова удивлялся тому, как не замечал их раньше и думал, что бы было с ним, не заметь он их вообще.

Пару раз он пытался заговорить с Аней об этих песнях; Аня сделала вид, что не поняла. А может быть, и действительно это было так, ведь для того, чтобы понять, нужно прочувствовать слова, повторить их про себя, сравнить их со своими мыслями и увидеть совпадения. Увидеть не глазами, а душой. «Выходит, что ди-джеи на радио не чувствуют песен. Они винтики, автоматы, по шаблону выдающие набор слов, как-то связанный с песней, но в суть не вникают. И какой смысл тогда работать, что-то делать, если не чувствовать и даже не пытаться это делать? – думал на бегу Артём. – Кому они пытаются таким образом сделать лучше?»

Не тревожь мне душу, скрипка,

Как мне нравится эта песня,

Про печаль и тоску,

Которую нужно сдержать в себе,

Чтобы самая любимая

О ней даже не догадалась.

А вот здесь про какую-то девушку,

Она послала его И упорхнула к другому.

А он все ждал и ждал,

Только ждать бесполезно,

Все прошло.

Выйду – дому поклонюсь,

Молча Богу помолюсь,

Обожаю эти строки с детства,

Они такие простые,

Понятные.

И вот, занятный куплет,

Про то, как он

Все-таки попытается

Ее отыскать.

Обойдет землю, еще и еще,

Но, наверное, не отыщет.

«Не тревожь мне душу, скрипка – пел нам Валерий Меладзе, и эта песня была, как известно, первой в его только начинавшейся тогда карьере. Сейчас, боюсь, Валера, тебя не то, что скрипка, даже пурген не потревожит за толстыми-толстыми шорами из пачек банкнот» – забарабанил монотонный голос ведущего. Артём на ходу сорвал плеер и чуть не ударил со всей силы им об асфальт.